Tempête du Désert [libre]

Al-Jeit.
Oh, Al-Jeit !
L'orgueilleuse cité impériale et ses rues flamboyantes, ses échoppes hautes en couleur composait un tableau étourdissant aux couleus virevoltantes, mais Rilend, si elle se laissait toucher par la beauté des lieux, n'avait que faire d'architecture. Al-Jeit, siège du pouvoir et des plus talentueux parmi les Dessinateurs et les guerriers, abritait l'empereur et la plus réputée des Académies mais Rilend n'avait cure du pouvoir et de la politique. Al-Jeit s'enorgueillissait de sa splendeur et de son élégance élancée, de la propreté de ses rues pimpantes et de la sécurité de ses coupe-gorges, oubliant les gamins qui criaient misère dans les bas-fonds de la cité, comme dans toute autre. Juste, moins visibles.

Mais ce soir, Rilend n'accordait que peu d'attention à ces gosses pour lesquels, d'ordinaire, son coeur chavirait sous le poids des souvenirs.
Elle courait, ombre dans la clarté des ruelles, à la suite d'une créature miraculée. Sautant de toit en toit, les yeux fixés sur ce petit renard dont la fourrure rousse flamboyait sous la lune, la marchombre ne perdrait pas la piste.
Elle ne laisserait pas s'enfuir son épouvantable pressentiment.

La soirée avait pourtant remarquablement bien commencé.


"Daos, pose tes mains et lâche les rênes. Laisse la s'arrêter...Voilà. Appuie toi sur tes pieds, trouve ton équilibre.
C'est bon ?
Bien...alors, allons-y."

La gestuelle marchombre.
Sur un cheval.
C'était atypique, mais Rilend n'avait trouvé que cette solution pur que Daos se détende une fois en selle. Le jeune homme n'aimait visiblement pas, mais alors pas du tout les chevaux et même l'adorable Ptibuis, la jument palomino de l'Académie, n'avait su le réconcilier avec la gent équine.
La ravissante akhal-téké, grande et osseuse comme tous ceux de sa race, se tenait immobile avec la patience de ceux qui ont vu passer des lignées entières de débutants sur leur dos. Sur son dos, Daos s'essayait à cet enchaînement de mouvements que Rilend lui avait enseigné à l'issue de leur premier cours, suivant les gestes de son maître. Vaillant mâchonnait son mors, apaisé par la sérénité de sa cavalière.
Les yeux mi-clos, Rilend sentait, écoutait. Attendait que son élève trouve le verrou et pousse le battant qui le coupait de son calme. A pied, Daos y parvenait de mieux en mieux et de plus en plus vite...à cheval, c'était encore une aventure.
Quand la marchombre sentit son apprenti retrouver un semblant de sérénité, elle rouvrit les yeux, posa les mains et reprit patiemment :

"Maintenant, les mains posées, ne touche pas aux rênes. Elle connaît bien son travail...et laisse la juste suivre Vaillant. Au pas. Souffle, et détends toi, laisse ton bassin épouser les mouvements de son dos et desserre les genoux pour que tes pieds tombent naturellement de chaque côté de ses flancs. L'équilibre à cheval n'est pas si différent de ce qu'il est le reste du temps."


Elle avait oublié.
Comme une voyageuse inexpérimentée, la magnificence de la cité l'avait saisie au détour d'une colline, impérieuse, impériale, irrésistible. Le souffle coupé, Vaillant s'agitant sous elle comme elle l'avait immobilisé, Rilend dévorait une fois de plus du regard la porte d'Améthyste, la plus belle de toutes.
Quand elle eut repris ses esprit, elle coula un regard en direction de Daos.
Détendu, les mains posées sur le garrot saillant de Ptibuis dont la robe dorée reflétait les rayons violacés renvoyés par le complexe monument de joaillerie, il regardait la Porte. Muet d'émerveillement.
Rilend sourit.
Emue et compréhensive.


Ils avaient parcouru la cité à cheval, puis à pieds. Par les murs et les toits. C'était la première vraie expérience de Daos avec d'autres bâtiments que ceux de l'Académie et son maître ne l'avait pas lancé à l'assaut des plus délicats d'entre eux, comme cet immense sablier de pierres jointes et massives, qu'il serait toujours temps de gravir plus tard. Pour l'heure, c'étaient échoppes et maisons, palais de pierre blanche et translucide, quartz ou marbre pour les deux ombres qui se faufilaient sur les toits.

Courir dans les rues d'Al-Jeit, au lever du soleil et même avant, constituait une expérience que la jeune femme avait eu plaisir à faire découvrir à son élève. Le calme tranquille des beaux quartiers, avant que les nobles oisifs ne se lèvent, l'agitation des secteurs populaires à l'installation des étals, tout baignait ici dans une atmosphère majestueuse et presque compassée. Mais en tous cas poétique.
La lumière rouge du levant, rebondissant de muraille en villa, achevait sa course dans des ombres sanglantes ou violines qu'elle reléguait peu à peu aux coins des pierres. Et même là, l'ombre d'Al-Jeit n'était jamais que lumière et clarté inouïes.
Ils couraient dans une toile de maître.
Du haut d'un beffroi, ils contemplèrent le couchant sur les toits, la nuit dans les ruelles, le bleu, l'ocre et le rouge qui se mêlaient à l'infini. Tant de poètes avaient chanté la splendeur de la ville...
Tant d'hommes et de femmes amoureux, que Rilend comprenait si bien.
Al-Jeit était somptueuse.
Et plus encore dans les yeux émerveillés de son élève.
Rilend sourit et, au bas de la tour, lui laissa sa soirée.
Il l'avait bien méritée !


Elle avait dîné dans la rue, d'une brochette, puis glissé d'ombre en ombre pour se mêler aux promeneurs attardés, charmée par la tranquille mondanité de cette ville qui se voulait royale. Les marchands affables, les touristes presque intimidés, les gardes sérieux ne prêtaient nulle attention à la longue femme brune qui se faufilait entre eux. L'avaient-ils même sentie ?
Elle était une ombre.
Avec des ailes.

Dans la ruelle proche, un glapissement.
Rilend hésita, et puis...et puis, les signes, les choix, les indices, la conversation avec Hièlstan à ce sujet, tout tourna dans sa tête tandis qu'elle tournait au coin du coquet lupanar de pierre sombre. Juste à temps pour voir deux hommes glisser un petit renard sonné dans un sac de jute avec un gros rire. Rilend allait revenir sur ses pas - sans doutes un animal sauvage capturé, offert à un quelconque noble puis échappé, en quête d'un vain retour à la vie sauvage. Pauvre petite créature arrachée à son monde pour devenir jouet de femme gâtée.
Puis elle entendit.
Et le pressentiment noua sa gorge.

"On l'embarque.
- Sous cette forme ? Et puis ça sert encore à quelque chose ?
- Pas d'instructions, moi je continue. Et oui, assomme le comme ça. Il prendra moins de place.
- Ouais, enfin, franchement ? On n'entend plus parler d'eux.
Ils en avaient pas après un tigre, aussi ?
- Heu...un léopard. Ou un jaguar, enfin, un truc tacheté. Sais pas. Les infos devraient arriver dans quelques jours."

Il se croyaient seuls.
Rois du monde, un renardeau à la main.
Rilend décida d'écouter les signes et la colère.
C'était peut-être important, mais elle n'avait aucune idée de...pourquoi.

L'un des hommes tomba lourdement, la mâchoire fracturée, le nez enfoncé et le souffle coupé. Il n'eut pas le temps de comprendre : mal au nez, craquement, douleur inhumaine aux dents, langue mordue et nuque à peine frôlée...le noir.
L'autre se plia en deux autour du pied qui enfonça son plexus solaire, puis se tordit entre les mains qui l'avaient plaqué au mur, le soulevant juste assez pour qu'il puisse parler, juste assez pour que sa glotte repose sur des mains serrées et blanchies de colère et d'effort.
Et la femme, vêtue de cuir, le regard farouche, qui le serrait au col le questionnait. Il lutta tout d'abord, mais Rilend avait d'ores et déjà décidé d'écouter son intuition et insista, mue par la certitude qu'il y avait là quelque chose à savoir, à découvrir, à faire peut-être.
L'homme résista encore, mais quand sa langue lui parut avoir doublé de volume dans sa bouche, quand son visage congestionné le brûla et que ses jugulaires lui parurent sur le point d'exploser, une peur atavique et dévorante le saisit et les mots jaillirent.
Epouvantables.
Répugnants.
Un éclair roux passa soudain près de Rilend. Le renardeau avait manifestement repris connaissance et se faufila dans la longue rue dégagée. La marchombre frappa deux fois : aux testicules, aux tempes, et l'homme libéré n'avait pas encore touché terre qu'elle volait déjà à la suite de la bête.
Elle avait eu bien raison d'écouter son instinct...
La Panthère voulait chasser.

Le renardeau s'arrêta devant une porte, sans sentir l'ombre à sa suite.
Le garçonnet s'engagea par le battant entr'ouvert.
La marchombre bondit et rencontra le regard méfiant d'un adolescent prêt à appeler du renfort.
Qui hésita.
Et s'écarta.

Rilend se faufila dans l'escalier, puis la large pièce circulaire au bas de celui-ci, sans un bruit. Elle s'immobilisa et attendit qu'on la remarque, tous ses sens en éveil.
Un grondement alerta la Panthère.
Rilend pivota juste à temps pour voir un caracal, adulte ou presque, se ruer sur elle, toutes griffes sorties. Un animal d'une bonne vingtaine de kilos seulement, mais un félin, puissant et musclé par rapport à son gabarit et bien capable de lui infliger quelques stries sanglantes avant qu'elle n'arrive à se dégager. Si on ne l'immobilisait pas entre temps !
Rilend fit un pas de côté, un simple pas, pour esquiver la première attaque.
Une grande panthère noire sauta à son tour sur le caracam, qui recula et se tortilla en crachant, échappant aux griffes de sa cousine. La chasseresse ne lui laissa pas le loisir de reprendre son élan et bondit derechef, plaquant au sol son adversaire trois fois moins lourd qu'elle. L'animal feula et hurla, ses iris verts rivés dans les yeux jaunes du léopard, jusqu'à ce qu'une voix, humaine cette fois, ne parvienne aux oreilles des belligérants.

"April, attends !"

Yeux verts, encore rageurs. Redevenus bleus, tandis que la Panthère lâchait la grande adolescente pour tourner un regard étonné vers l'humain plus âgé qui avait parlé. C'était un jeune homme, qui détonnait dans cette assemblée d'enfants. De carrure large, les yeux perçants et songeurs tout à la fois, il considérait le fauve tandis que ses contours se brouillaient pour redevenir femme.
La marchombre se redressa, et le garçon lui adressa un sourire nerveux :

"Je ne savais pas que vous étiez des nôtres. C'est Erwan qui vous envoie ?"

Sourire confiant.
Regard gris dérouté.

La rage.
Aveugle, aveuglante.
L'horreur et l'épouvante. La colère.
Combien d'heures s'étaient-elles écoulées, tandis que ce garçon, aidé des jeunes enfants qui faisaient cercle autour d'eux, lui contait en substance les évènements des derniers mois ?
Des noms de sa Guilde y revenaient fréquemment, Erwan, Libertée, et puis d'autres, une certaine Louve, d'autres encore. Des noms d'animaux, des serpents, des jaguars, des biches...des mots durs et atroces, des sévices et des marquages, des brûlures, la peur, le sang, la mort. Des prisonniers et des esclaves.
Et par dessus tout cela, le rugissement sourd de la Panthère qui, en prédateur menacé, réagirait par la menace, et la colère de la femme à qui l'on contait une histoire d'enfants enlevés.
De métamorphes.

"April et moi, on aurait voulu aller les aider, mais ils ont dit non. C'est peut-être pas plus mal, April a des crocs pour nous défendre.
- Pas toi ?"

Le garçon sourit et pinça les lèvres.
Un grand héron cendré porta sur Rilend le même regard songeur qu'une seconde auparavant, aussi gracile que son humain était carré, et la jeune femme dut lutter contre la Panthère et son instinct de chasse.
Bien sûr.
C'était la toute première fois de sa vie que Rilend rencontrait des Métamorphes, Erwan excepté. Panthère, elle avait longtemps cru que les humains ne devenaient que des prédateurs. Jamais elle n'avait imaginé qu'ils étaient aussi plumes, écailles et envols...une pointe de curiosité lui vint aussitôt. Ce garçon savait ce qu'était voler...autant si ce n'est mieux qu'elle.
Le jour se levait ; l'heure tournait.
Elle se leva et prit congé.
Le regard sombre.

Elle avait tout préparé.
Sacs, vivres, chevaux, Ptibuis et Vaillant attendaient, sellés, un apprenti qui tardait. Rilend grinça des dents, rendue impatiente par son envie d'en découdre...son furieux désir de se mêler de ce qui ne la regardait qu'à moitié.
Le garçon, le héron, lui avait offert une vision partielle de la situation, mais bien suffisante pour qu'elle éprouve l'envie de se joindre à la danse. Et c'est ce qu'elle allait faire, de ce pas.
Sauf que Daos tardait.


Avec de bons chevaux et de bons cavaliers, le trajet prenait deux jours. A eux, il leur en fallut trois. Rilend, en route, avait succinctement exposé la situation à son élève. Les métamorphes - ce concept leur avait pris du temps, et elle n'avait pas exactement mentionné son appartenance au groupe - et ce qu'elle avait compris du récit du héron. Ezadrah, les esclaves, les captures, les habitants et villageois...une mécanique monstrueuse, inhumaine et mortelle que quelques grains de sable s'étaient proposé d'enrayer une bonne fois pour toute.
Aurait-elle été seule en chemin qu'elle aurait refusé de prendre du repos, mais Daos était un cavalier inexpérimenté et elle se refusait à le laisser s'épuiser. D'accord, elle ne souhaitait pas le voir au combat plus que nécessaire, mais elle n'aurait su prévoir ce qu'elle allait trouver et la façon dont les choses tourneraient. Si Daos se retrouvait au coeur de la mêlée malgré le souhait de son maître, il ne faudrait rien moins que la fraîcheur de ses muscles et son énergie pour lui sauver la mise.


En d'autres temps, Rilend se serait émerveillée de la splendeur sauvage du désert. La chaleur, sèche et impitoyable, qui laissa la place à un froid glacial dans la nuit sans nuages, faisait renâcler Vaillant et Ptibuis. Un autre jour, une autre nuit, elle se serait ébaubie du crépuscule rouge, des dunes aux courbes épurées et du calme de ce petit village niché au coeur des sables.
Mais ce soir, l'air sentait la mort.
Les cris, une cloche, des flèches et l'odeur du feu qui agaçaient les chevaux. Rilend prit une décisions rapide. Ils firent halte derrière un vieux bâtiment décrépi auquel ils purent attacher les chevaux, pas trop serré, pas trop fort.
Il fallait, expliqua Rilend à son élève, qu'ils puissent s'enfuir si un prédateur les menaçait.
Il fallait, songeait-elle, qu'ils puissent fuir si ils y restaient.

Elle considéra Daos.
La jeune femme n'avait toujours pas décidé ce qu'elle ferait de son apprenti. Elle était responsable de lui, répugnait à le laisser en retrait, loin de sa surveillance.
Mais Daos n'était pas un guerrier, ni un marchombre, et s'il avait montré quelques talents et de bons réflexes, la jeune femme ne se faisait pas d'illusions sur sa capacité à survivre face à l'un de ces Faucheurs, confusément décrits par les enfants.
Elle se décida en un éclair.

"Reste avec moi pour le moment."

Elle le renverrait en arrière si elle trouvait une occasion de le faire sans trop de dangers pour lui, ou si ses talents se trouvaient plus nécessaires ailleurs. Mais pour l'heure, elle ne laisserait pas son apprenti seul après des chevaux ou de qui que ce soit d'autre, y compris ces habitants effarés et méfiants qui, pour certains, étaient encore visibles.
Rilend fixa le désert d'un regard intense.
Le vent soufflait, encore chaud du jour agonisant, rouge et épais. Une force, une force parmi tant d'autres. Il charriait le sable, l'histoire d'un combat, de sang et de mort, de rage. La marchombre demeurait silencieuse, l'écoutant encore. Il y avait de la souffrance, des feulements de flèches, des rugissements de lames, qui déchiraient la trame paisible du désert et l'écrasante présence du Rentaï.
Elle savait vers où aller.
Elle courut, vigilante, mais les combattants s'étaient certainement éloignés : l'endroit était dévasté, désolé, mais y était retombé le calme morbide des champs de bataille. Ca et là, des flèches abandonnées, plus loin, des corps.
Rilend ne s'arrêta pas.
Quand les indices se raréfièrent, la Panthère prit le relais.
L'heure n'était pas vraiment à la dissimulation !

Il y avait des pistes dans ce sable foulé et mélangé.
Du sang, beaucoup de sang, et des odeurs fauves que la Panthère suivait au petit galop, devant l'humain qui dérapait dans son dos. Des bruits, des grondements qu'elle entendit soudain et qui lui firent froncer le nez et retrousser les crocs sur un grondement silencieux. Hérisser une ligne de poils sur l'échine et raidir la queue, tandis qu'elle franchissait le seuil d'une cabane. La piste s'arrêtait là, pour devenir une certitude.
Rilend redevint humaine avant de descendre dans ce complexe qu'elle devinait immense et souterrain, d'où s'élevaient des éclats de voix modifiés, incompréhensibles. Du bout des lèvres, elle glissa à Daos :

"Sors ton poignard. Vigilance."

Elle serait attentive pour deux.
Redevenue Panthère, elle se faufila pas après pas, le museau retroussé de peur, de dégoût et de rage. L'air puait la mort et le sang, la détresse, l'effroi, l'épouvante, l'humain et le fer, la chair brûlée. Le fauve grinçait des dents et s'il se retint de feuler, ce fut simplement pour demeurer absolument silencieux.
Ombre parmi les ombres, jusqu'à la lisière d'une clarté tremblotante. La panthère se tapit.

Il y avait des hommes et des femmes, des jeunes et des adultes, qui lui tournaient le dos. Il y avait des cages et des créatures dedans, et, encore, la rage.
Il y avait deux odeurs connues, Erwan et une grande adolescente que la Panthère n'avait rencontré qu'à une seule occasion, sous forme humaine. Une autre femme aux cheveux bleus, qui bougeait comme un chat.
Un autre homme.
Un félin aussi noir qu'elle, là-bas, sanglant.

La Panthère ne bougea pas tout de suite.
Elle analysait la situation.

[Me suis un peu emballée pour changer ! Alors si quelque chose vous dérange, frappez-moi (virtuellement) et je ferai le nécessaire ! ]




- Fini ? Tu te trompes. Tout ceci ne fait que commencer. L’introduction est certes un peu longue, puisque tu as décidé de mettre ton grain de sel dans des affaires qui ne concernent pas les esclaves, mais je vais te tuer ici-même, ainsi que tes amis.

Affronter Onku, le défier du regard alors qu’elle tremblait était une épreuve de force pour Syndrell. Elle n’avait pas peur, pas alors que Narek se tenait à ses côtés, mais elle frémissait de fureur chaque fois qu’elle regardait son dos blessé, elle partageait sa douleur pour l’avoir ressentie avant lui, et elle luttait pour ne pas se jeter sur Onku. Vouloir lui arracher les yeux avec les ongles ne signifiait pas qu’elle le pouvait. Une telle erreur serait invariablement fatale. Et parfaitement inutile. Elle serra les dents.

Et puis quelque chose, son instinct peut-être, lui fit tourner la tête. Elle aperçut Erwan, jaillissant des ombres aux côtés d’Endriss ; celle-ci s’élança vers les cages mais Syndrell n’avait d’yeux que pour le marchombre. Comme par magie, son souffle s’apaisa, les battements effrénés de son cœur se calmèrent, sa colère retomba. Soufflée par la seule présence de son ami. Maintenant qu’Erwan était là, Syndrell avait pleinement confiance. D’une certaine manière, Miss était là elle aussi, et cette certitude alluma un véritable brasier dans le regard de la jeune femme.

Elle sourit à Onku.

- On joue les gros durs pour se rassurer ?

Un éclat d’hésitation traversa le regard d’Onku. Ce changement d’attitude, imperceptible et en même temps évident, l’interpela et le rendit méfiant. Il jeta un coup d’œil à l’homme aux cheveux blancs. Sa prochaine cible.

- C’est toi qui a besoin d’être rassurée. Pourquoi serais-tu venue avec autant de renforts ? Ils sont ta faiblesse, tu sais… Souviens-toi de ceux qui sont morts en vain. Cette esclave en gestation. Ce gamin qui jouait les héros. Tu crois que perdre d’autres personnes te rendra plus forte ?

Oui, Onku avait peur ! Il était en train d’essayer de la provoquer pour qu’elle commette une erreur et se tirer d’affaire ; Syndrell s’accrocha à cette idée et ignora la cruauté que ces mots faisaient ressortir. Comment pouvait-on dire des choses aussi dures ? Et bafouer de la sorte le souvenir de deux des personnes parmi les plus courageuses qu’elle ait jamais connues ? La marchombre resta impassible. Onku faisait penser à un chien acculé qui claquait de la mâchoire pour montrer sa pugnacité.

Elle porta la main à sa ceinture mais Narek, soudain, fit un pas en avant.

Décidé.






- Je ne pourrai plus jamais avoir d’amis.

Cette phrase, Syndrell l’avait prononcée dans un murmure mais avec suffisamment de conviction pour que le vieux souffleur de verre interrompe son travail. Il leva les yeux vers elle et essuya la sueur qui brillait sur son front.

- Qu’est-ce que tu racontes, petite ?
- Je ne pourrai plus jamais avoir d’amis, répéta Syndrell, mais elle crut bon de préciser un peu sa remarque : ça fait trop mal.

Il reprit son travail en silence mais la mine soucieuse. Il n’avait pas posé de questions à cette enfant, il s’était simplement contenté de la sauver, de la recueillir alors qu’elle n’avait nulle part où aller, devinant dans sa réserve toute la souffrance qu’elle avait pu éprouver. Et éprouvait encore. Mais elle était si jeune, encore ! Comment envisager de vivre toute une vie sans plus jamais se lier à quiconque ?

- On a toujours un peu mal quand on vit, dit-il au bout d’un moment.
- « Un peu »…
- D’accord. Parfois beaucoup. Mais là n’est pas le problème.

Le vieil homme parlait d’une voix douce, mesurée, prégnante. Fascinée malgré elle, Syndrell se tut et l’écouta, associant pour toujours le son râpeux de sa voix à la chaleur étouffante de l’atelier.

- Je suis un vieux loup solitaire, tu le sais bien, mais il n’en a pas été toujours ainsi. J’avais une famille autrefois, et des amis. Des gens que j’aimais. J’ai déjà regretté la mort de certains d’entre eux mais jamais je n’ai regretté de m’être lié à eux. C’est une… comment dire… une des plus belles choses qui puisse exister dans toute une vie.
- Mais s’attacher a un prix, ne put s’empêcher d’intervenir la jeune fille, des larmes dans les yeux tandis que, dans sa mémoire, l’image de Leif agonisant dansait comme pour lui rappeler ce qu’elle avait perdu. Et j’estime avoir assez payé.

L’artisan qui vivait reclus dans les montagnes depuis un certain nombre d’années évalua cette remarque. Il prit le temps d’en peser chaque mot tout en frappant sa pièce de verre avec une spatule de bois pour la détacher de sa canne. Il demeura silencieux tellement longtemps que Syndrell s’apprêtait à retourner dans la maison lorsqu’il prit de nouveau la parole.

- Partager la vie d’un autre ne vaut-il pas la peine de prendre un tel risque ? Je sais combien la douleur de perdre un proche est immense – oh oui, je ne le sais que trop bien… Mais le plus difficile est toujours de se relever et d’avancer malgré tout. De continuer à vivre, à rencontrer, à aimer et à se lier. La vie est courte, petite louve, mais quand on est seul, elle semble n’avoir jamais de fin ni de couleurs…

Syndrell avait trop perdu depuis son enfance pour admettre que le vieux souffleur de verre pouvait avoir raison. Toutefois la force qui vibrait dans ses paroles, la certitude qu’elle devinait dans cette voix rocailleuse lui donnaient envie d’y croire. Un tout petit peu.

Rien qu’un tout petit peu.






Syndrell croisa le regard de Narek. Comme toujours, son cœur fit une embardée presque douloureuse. Elle ne le laissait faire que parce qu’Eonard avait raison : vivre, créer des liens, tomber amoureux, c’était infiniment dangereux mais, sans risques, apprécierait-on autant la vie ? Elle avait réussi à quitter Ezadrah et l’enfer qui y régnait, échappant d’extrême justesse à la mort – pour quoi ? Trembler de peur à chaque seconde ?

Oui. Elle aurait toujours peur pour Narek puisqu’elle l’aimait. Mais s’il prenait le risque de la perdre, alors elle aussi, elle pouvait croire en lui. Elle devait croire en lui. Vivre, et croquer la vie à pleines dents, juste sous les yeux d’Onku ! Lorsque le jeune homme effleura ses lèvres d’un baiser puis esquissa le geste de s’éloigner, elle le retint en glissant une main derrière sa nuque et l’embrassa avec fougue.








Onku éclata de rire. Quoi ? Ce gamin croyait pouvoir l’affronter ? Un baiser et c’était devenu un héros ? Le guerrier ne prit pas la peine de dégainer sa lourde épée. Il laissa les parts brisées des animaux qui se disputaient en lui jaillir tour à tour pour désarçonner son jeune adversaire. Toutefois, celui-ci parvint à riposter une première fois, puis une deuxième ; de justesse et avec la maladresse de la fureur mais Onku s’obligea à revoir son jugement : ce gosse n’était pas inexpérimenté. Il avait déjà beaucoup appris. D’elle ? Eclat bleu dans son champ de vision. Immobile. Va-t-elle me regarder le tuer sans bouger ?

Après tout, c’était bien possible. Les conditions de vie, ou plutôt de survie des esclaves les menaient parfois à réagir de façon impromptue : il avait déjà vu un homme en étrangler un autre rien que pour pouvoir lui subtiliser sa gorgée d’eau ! Des chiens, songea-t-il, prêt à se débarrasser une fois pour toutes de l’opportun qui avait commis la folie de lui tenir tête. Vous n’êtes rien que des chiens. Le garçon tenta le tout pour le tout et lança son poignard. Trop loin. La lame ne toucha même pas ses ailes. Le rire d’Onku résonna.

- Raté, petit malin ! C’était pourtant pas si compliqué ! Tu n’aurais pas dû te…

Un choc, assez petit pour ne pas se faire entendre, suffisamment déconcertant pour l’interrompre dans son sarcasme, terrible lorsqu’il en réalisa l’origine. Le couteau. La fille. Il se retourna vivement, plein de rage, son épaule agacée par la douleur mais bien moins que son égo, et affronta Syndrell du regard.

- Un petit malin peut tout changer, Onku.

Elle souriait ! Ivre de rage, il fit un pas en avant, fermement décidé à laisser ses cornes la transpercer jusqu’à sentir la vie s’échapper d’elle, cette fois – mais il se figea en découvrant les silhouettes. Des tas et des tas de silhouettes. Certaines n’étaient que des ombres, même en pleine lumière. Des os saillants sous une peau fine et abîmée. Des regards creux et des dos cassés. Des morts-vivants, des esclaves. Des chiens. Ils n’étaient pas tous là mais ils étaient assez nombreux pour l’encercler. Onku gronda. Son regard balaya la salle, les visages émaciés, tomba sur elle. La fille aux cheveux bleus.

- Comment… comment trouves-tu encore la force de te battre ? Je t’ai tout volé. Ton innocence, ta liberté. Tu n’es même pas comme eux. Ils sont ta plus grande faiblesse, tu devrais crever de culpabilité, de honte, de…
- Oui, j’ai honte, coupa Syndrell en secouant la tête. J’ai fait une promesse et je n’ai pas réussi à la tenir. Mais c’est le seul point sur lequel nous sommes d’accords, Onku. Tu ne m’as rien pris, en vérité.
- Foutaises ! Tu as perdu ton âme entre ces murs, j’y ai veillé. Ta peau porte mon sceau pour toujours.

Syndrell toucha son épaule. Son regard se voila un bref instant avant de retrouver son éclat.

- Une cicatrice de plus… Ce n’est pas ma peau ni mes souvenirs qui me rendent libre. Ce sont mes certitudes. Quant à mes amis…

Elle attrapa la main de Narek et entremêla ses doigts aux siens.

- Ils sont ma faiblesse mais surtout ma force. J’ai mis longtemps à le comprendre… Toutefois, je renonce à t’expliquer quelque chose que toi, tu ne comprendras jamais.

Onku remua furieusement ses ailes horribles. Il ne pouvait pas s’envoler ici mais…

- Détrompe-toi, petite peste, je comprends très bien. D’ailleurs, regarde… Moi aussi, j’ai pensé à rameuter quelques uns de mes amis.

Les ombres bougèrent, murmurèrent, et un signal d’alarme retentit brusquement dans la tête de Syndrell. Au moment où les ténèbres se déchirèrent, elle poussa vivement Narek et bascula sous le poids de la créature qui l’écrasa de tout son poids. Elles étaient grandes comme des tigres et au moins aussi puissantes, mais ne ressemblaient à aucun animal connu. Des monstres. C’étaient des monstres. On devinait encore les traits humains sous ce masque affreux. Qu’avait fait Onku ? Qu’avait-il réussi à créer en mutilant autant de métamorphes ?

Une dizaines de créatures semaient la pagaille dans les rangs des rebelles venus défier leur geôlier. Les plus faibles d’entre eux moururent, les os brisés par des mâchoires puissantes. Syndrell avait eu l’incroyable réflexe d’utiliser sa greffe : la lame avait empêché l’homme-bête de lui ouvrir la gorge, mais elle cria en sentant ses griffes s’enfoncer profondément dans son ventre. Elle laissa jaillir son autre lame et perfora l’abdomen de la créature, qui s’écroula sur elle. Lourdement. Coincée, Syndrell sentit son souffle lui manquer. C’est alors que deux paires de bras vinrent secouer l’énorme carcasse jusqu’à la faire basculer sur le côté.

- Syn, ça va ??
- Ça t’arrive de poser des questions utiles, parfois ?

Syndrell ne répondit pas, occupée à retrouver son souffle, mais elle tendit les mains et laissa Lyke et Ylléna l’aider à se remettre debout. Autour d’eux, la bataille était rude et Onku n’était plus visible nulle part.

- Le lâche…
- Il est parti par-là.

Le garçon qui s’était exprimé – Noam – désignait un tunnel, à peine visible derrière les créatures qui affrontaient des hommes mais aussi un ours, un bélier, trois chiens de races différentes, deux tigres, deux jaguars qu’elle connaissait bien… Syndrell n’était pas une métamorphe. Pour important qu’il soit, ce combat n’était pas le sien. Onku, en revanche, devait être arrêté avant de parvenir à s’échapper…

Elle s’élança. Evita une créature qui s’emplafonna un rhinocéros, contourna un duel féroce entre une autre créature et un renard des sables, glissa dans une flaque de sang, entendit une mâchoire claquer près de son oreille… se figea en découvrant la panthère. Noire, silencieuse, magnifique. Syndrell se redressa lentement. Elle connaissait assez de métamorphes pour comprendre que cette bataille était très dangereuse : autant de races, d’animaux différents ne pouvaient se côtoyer sans laisser parler leurs instincts primaires. Ils pouvaient bien se battre entre eux. Ils pouvaient bien s’en prendre aux quelques rares humains présents dans la pièce. Sauvage, indomptable, la panthère n’avait besoin que d’un coup de patte pour décider du sort de la marchombre.

Celle-ci baissa les yeux et inclina légèrement la tête. C’était infime, un détail insignifiant qui, dans le règne animal, voulait dire beaucoup. Je ne suis pas ton ennemie. L’instant d’après, Syndrell tournait les talons et s’élançait dans le tunnel. Tourner le dos à un félin de cette trempe, c’était signer son arrêt de mort. Pourtant, rien ne lui sauta sur le dos. Et Syndrell courut.

Elle avait mal partout, son ventre lacéré saignait mais elle ne ralentit pas l’allure, poussée par une énergie nouvelle et une détermination sans faille : elle allait rattraper Onku ! Il le fallait ! Le boyau s’élargit, déboucha sur une salle plongée dans le noir. Syndrell s’arrêta. Sans lumière elle ne…

La patte d’ours siffla près de son oreille. Elle rejeta la tête en arrière et les affreuses griffes, au lieu de la défigurer, ne tracèrent que de fines zébrures sur sa joue gauche. Mais elle se cogna contre le mur, dans son dos, et roula sur le côté pour éviter une nouvelle attaque. Le traître s’en prenait à elle dans le noir, profitant des sens décuplés par ses parts animales !

*Moi aussi je peux le faire*, songea-t-elle en fermant les yeux. Ouverts ou fermés, quelle importance dans une telle situation ? Fermés, elle arrivait toutefois mieux à se concentrer sur ces petits détails qui, d’ordinaire, paraissent insignifiant. Une pierre qui roule. Un souffle profond, enfiévré par la bataille, la colère et la peur. Un bruit de pas, à peine perceptible sur sa droite. Syndrell pivota.

Son talon frappa quelque chose et le grognement qu’elle entendit lui redonna espoir : si elle pouvait toucher Onku, elle pouvait peut-être lui causer assez de dommages pour qu’il…

… le coup fut si violent que Syndrell décolla du sol et heurta de plein fouet un mur. Quand elle retomba, son bras gauche décida de ne plus répondre à ses sollicitations, comme s’il démissionnait. Cassé, sans doute. Les dents serrées, elle releva la tête, rouvrit les yeux, chercha désespérément une idée. Il fallait qu’elle trouve quelque chose ! Maintenant !

« Ciel ! »
« Voilà, voilà ! »

Et soudain, la lumière fut. Eblouissante, aveuglante, à tel point qu’Onku, surprit, ferma les yeux. Il les rouvrit aussitôt mais trop tard : Syndrell avait été plus rapide. Le poignard de Miss traversa la pièce et s’enfonça jusqu’à la garde dans son œil droit. Il ne cria pas. Il était déjà mort lorsqu’il toucha terre, foudroyé net par ce coup de maître. Un lourd silence envahit les lieux, à peine troublé par la respiration saccadée de Syndrell.

Le dos appuyé contre le mur, elle regarda le corps d’Onku retrouver son apparence humaine. C’était un homme quelconque, réalisa-t-elle, un type ordinaire qui avait passé sa vie à détruire celles des autres pour changer, pour obtenir force, puissance, invincibilité. La solitude dans laquelle l’avait plongé cette désastreuse entreprise lui avait finalement coûté la vie. Et Syndrell, elle, s’en tirait grâce aux êtres incroyables avec qui elle était liée.

Elle leva la tête, croisa le regard de Ciel et sourit. Il l’imita, tout fatigué qu’il était, et franchit la distance qui les séparait pour s’accroupir devant elle. Il rougit un peu en lui caressant la joue du bout des doigts, mais parfois il avait encore du mal à réaliser qu’elle était vraiment là, saine et sauve. Enfin, saine une fois soignée ! Sans un mot, il glissa un bras autour de sa taille et l’aida à se relever, puis à marcher. Elle s’appuya sur son épaule, reconnaissante.

Et terriblement inquiète. Le silence qui résonnait, là-bas, l’effrayait beaucoup : qu’était-il arrivé à Narek ? A Lyke, Ylléna et Noam ? A Erwan ? Le cœur battant, son bras blessé serré contre sa poitrine, elle échappa à l’étreinte rassurante de Ciel et s’élança.

Ils ne pouvaient quand même pas être…

Le monde s'effritait.
L'homme se tenait là, répugnant de suffisance comme un sanglier surpris dans sa bauge. Mais le sanglier ne trompe pas son agresseur quand il abaisse le groin ou fait mine de fouir avant de charger. Malgré tout sa force, malgré la rudesse de ses soies et l'épaisseur de ses os, malgré son apparence irritable, il embaume la peur pour qui le chasse.
Ainsi l'homme exsudait la surprise et la crainte, éveillant les sens de la Panthère qui retroussa silencieusement les babines, n'attendant qu'un geste de retrait, de fuite pour initier la curée. La proie, il le leur disait à tous, il était la proie. Oh, il était dangereux, cela, elle le sentait. La sagesse de son espèce le lui aurait soufflé si la Femme ne l'avait pas déjà su. Un sanglier aussi est un animal dangereux, même dans la peur.
Celui-là, inconscient de la présence du deuxième fauve, plus élancé et moins élancé que le jaguar noir, écoutait une femme aux cheveux bleus en souriant crânement. L'écoutait si bien qu'il sursautait à ses piques. Portait la main à sa ceinture. La femme feulait à la façon des humains, l'homme, moins.
Il rompit d'un pas.
La Panthère avait déjà bandé ses muscles.

Le garçon à demi nu avait frappé. La fille aux cheveux bleus, également, et la Panthère se détendit imperceptiblement, en quête d'une ouverture qui ne lui fut pas volée, ni fatale. Elle ne pouvait se faufiler dans cette danse à trois sans se placer en plus grand danger que nécessaire, et comme tout félin, elle savait calculer ses chances. Celles-ci exigeaient qu'elle demeure immobile quelque temps encore.
Juste le temps d'un souffle, d'un soupir ou d'un an. Cela lui était égal, elle avait la patience des pierres, de ceux qui ne comptent pas les secondes.
Et la trame du monde s'effrita brusquement.

La Panthère sauta de côté en feulant, l'échine brusquement hérissée.
Ce ne pouvait être.
Créatures impossibles et apparues, crocs, cornes et griffes, odeurs indéfinissables la plongeaient dans un abîme de rage et de perplexité tandis que s'entrecroisaient dans son esprit les trois fameuses hypothèses. Combattre, se faire oublier ou fuir.
L'odeur de la salle s'alourdit de celles d'autres bêtes. Celles-ci étaient vraies bien qu'elle sentent quelque peu l'humain et la créature malade. Elles étaient normales. Naturelles. Existantes. Elles trouvèrent vite leur place dans le schéma mental de la Panthère et la réconfortèrent d'autant tandis que la bataille se densifiait, entre hurlements de rage et touffes de poils arrachés.
Partout, c'était l'odeur âcre des phéromones et du sang, de la rage, de la souffrance et de la peur qui se déversait désormais dans l'antre. Les hommes ne la sentaient pas, les hommes ne savaient pas sentir, mais pour Elle, la bataille criait la haine, la peur et la détermination.
Certaines des bêtes-hommes étaient si sûres d'elles que la Panthère aurait rasé le sol et cligné des yeux si elle avait dû leur faire face. Les créatures impossibles avaient du souci à se faire.

Le garçon, derrière elle, bouchait la retraite et elle lui recula dessus comme la Femme lui disait de le pousser, de l'écarter de là, du danger et des griffes. Ce n'était pas exactement un chaton, mais il ne pouvait se risquer dans pareille engeance !
Quand son odeur se fut atténuée, la Panthère coucha les oreilles et fronça le museau. Quatre crocs brillèrent dans la semi-obscurité trouble de l'affrontement. Quatre crocs, quatre carnassières et autant d'incisives que nécessaire pour trancher les chairs. Des griffes acérées, une souplesse de liane, une vivacité de serpent. Une machine à tuer qui s'élança souplement au-dessus des premières mêlées, en quête de l'homme-sanglier, celui qui hurlait la peur par tous ses pores.

La suite fut la mêlée.
Crocs, claquements de mâchoires et hurlements de rage ou de douleur, touffes de poils - dont les siens ! - dans son champ de vision. Dans l'ombre, dans le tumulte, la chasseresse était avantagée : myope au grand jour, le moindre mouvement s'avérait pour elle plus net que tout et la clarté ne lui manquait guère. Le tumulte, les sauts brusques et les écarts, voilà ce qui lui était clair !
La Femme en elle lui criait de rejoindre le jaguar, ou le garçon à la voix chantante, ou la femme aux cheveux bleus. Elle pensait à d'autres, mâles, femelles, au chaton qu'elles avaient poussé. Et à l'homme-sanglier ; c'était lui la Proie. La Panthère le savait. Elle l'avait compris et senti ; mais l'heure était à la lutte acharnée pour sa survie, face aux bêtes contre-nature.
Du sang lui éclaboussa la figure et elle s'ébroua puis, quand une peau frôla sa fourrure, se retourna gueule grande ouverte avec une promptitude de vipère. Et se figea net.

La femme aux cheveux bleus lui rendit son regard, glacée. Elle bougeait lentement, souplement, dans un rythme qui apaisa la Panthère. La Femme, en elle, répétait que l'autre n'était pas une ennemie, mais en ce bas monde le fauve ne croyait que ses propres conclusions.
Néanmoins, la femme aux cheveux bleus semblait pacifique. La Panthère hésita encore quelques secondes, haletante, la mâchoire pendante et les crocs découverts. Son nez frémissait, entre menace et réflexion ; ses pupilles ondulaient, rondes, croissant de lune et trait infime, puis s'élargissant à noircir tout l'iris jaune.
Il serait si simple de tuer l'humaine. Les humains n'étaient guère résistants ; la Femme ne la laissait pas s'en prendre à eux - et elle ne le souhaitait guère, leur sang avait mauvais goût - mais la Panthère avait encore le souvenir de ceux qui puaient l'alcool, et dont la chair se fendait si vite sous les griffes. Un bond, un claquement de mâchoire et une âme de moins. Si simple.
Mais l'autre Femme aimait bien cheveux-bleus, et toutes trois chassaient l'homme-sanglier, celui qui s'enfuyait. Et la Panthère n'avait nulle envie d'emprunter ce couloir dont la femme lui bloquait l'accès. Aussi inclina-t-elle doucement la tête et, en un geste infime, cligna les paupières sans clore les yeux.
Je ne suis pas ton ennemie.

Celle aux cheveux bleus comprit-elle ? Toujours est-il qu'elle déguerpit et qu'une corne érafla le flanc de la chasseresse qui pivota en crachant pour saisir son agresseur. La bataille, impitoyable et confuse, animale, reprit de plus belle.
Et soudain, tout s'apaisa.
Les bêtes impossibles...firent quelque chose d'impossible. Ne furent plus là. Là, comme ça, juste ainsi.
La Panthère, circonspecte, boitilla en humant l'air, les prunelles emplies de perplexité. Par-delà les relents de sang, l'âcre odeur de terreur, la douleur et le stress elle ne perçut plus rien.
Plus rien.

Elle traversa la salle en direction de l'entrée comme, autour d'elle, les bêtes s'apaisaient et redevenaient hommes, malingres créatures tremblantes. Elle, demeurait là, debout, déroutée.
Où étaient les adversaires ?
Et parce qu'elle n'était qu'une Panthère qui ne prétendait pas comprendre tout ceci, parce que, au-delà de toute chose, les félins gardent contenance et que nul ne doit montrer sa surprise sous peine de devenir la proie, elle fit ce que font tous les chasseurs déroutés du monde.
Elle s'assit et, pensivement, lécha le plus sanglant de ses antérieurs.


Le sang coulait de son flanc, ruisselait de son genou gauche quand elle acheva cette toilette improvisée, mais son pelage brillait soie et ombre et ses oreilles vrillaient d'avant en arrière. La Femme ne voulait pas se tenir tranquille ; pour avoir la paix, la Panthère accepta de l'écouter.
Elle s'inquiétait pour le jeune chat qu'elles avaient chassé tout à l'heure. Elle voulait remettre la main dessus.
La Panthère se dressa, s'ébroua et partit en boitillant à la recherche du chaton.

La bataille ne faisait plus rage. Quelques humains, désorientés, tentaient de secourir les blessés. Le souffle court, Syndrell balaya la salle des yeux, secouée à la vue des cadavres dans un triste état, terrifiée à l’idée d’y découvrir celui de Narek…

Erwan surgit devant elle et la prit dans ses bras. Elle pressa son front contre sa poitrine, geste habituel et profondément rassurant. Quelques secondes passèrent ainsi. Lorsqu’elle se dégagea doucement de l’étreinte du marchombre, elle avait retrouvé courage.

- Il faut retrouver Narek…
- Syn !

Lyke lui fonça dessus. Elle n’eut pas le temps de protéger son bras et cria quand il la serra trop fort.

- Pardon ! s’écria-t-il en sursautant comme s’il venait de se brûler. Pardon Syn, je suis désolé…
- Pas grave, grimaça la jeune femme en pressant son bras contre son ventre.
- Cassé ? s’inquiéta Ylléna en s’approchant bien plus délicatement que son ami.
- Je crois. Dites, est-ce que vous avez vu Narek ?
- Non…
- Syn !

Voyant Ciel arriver en courant, Syndrell rentra la tête dans les épaules, histoire de ne pas laisser son bras subir une nouvelle attaque câlin trop douloureuse. Mais le dessinateur semblait préoccupé.

- Syn, Aedan a vu des types emmener Narek. Ils le portaient…

Syndrell ferma les yeux.

- Où ? demanda-t-elle d’une voix blanche.
- Tu… tu ne comptes quand même pas aller te battre dans cet état ?
- Où ? répéta la marchombre en rouvrant les yeux.

Son regard d’or flamboyait plus que jamais et Ciel soupira.

- Une porte grillagée, un peu à l’écart du centre…

Syndrell fit demi-tour et s’élança mais Ciel se planta devant elle.

- Je vais chercher Narek, et si quiconque essaie de m’en empêcher je…
- Attends.

Pas un seul instant Ciel n’avait envisagé de la retenir. Depuis qu’il connaissait Aeden, il savait ce que l’on ressentait lorsque son compagnon était en danger…

Il s’immergea dans les Spires et constata, soulagé, qu’il pouvait toujours s’y déplacer. Le mur était définitivement tombé. Il ne chercha pas bien longtemps avant de trouver ce dont il avait besoin. Lorsqu’il cligna des yeux en reprenant contact avec la réalité, un enchevêtrement complexe de bandes de tissus maintenait le bras de Syndrell replié contre elle. Et le protégeait.

Elle l’embrassa sur la joue, trop émue pour dire quoi que ce soit, et fonça vers la sortie sans plus attendre. Narek avait besoin d’elle. Cette certitude grandissait au fur et à mesure que sa foulée s’allongeait. Chaque pas effectué était source de douleur dans son bras mais elle l’ignora. Son combat n’était pas encore terminé… Un souffle, dans son dos, fit naître une étincelle d’espoir dans son cœur.

Erwan à ses côtés, elle se sentait capable d’accomplir des miracles !






Une porte. Une simple porte la séparait de Narek. Syndrell n’était pas en état de faire dans la délicatesse : elle laissa sa lame valide transpercer le battant trop mince pour arrêter sa greffe. De l’autre côté, un homme regarda avec surprise la lame qui s’était enfoncée dans son abdomen, puis s’écroula, désormais sourd aux cris désespérés de son chef.

Une porte. Une simple porte qui ne résista pas à la force d’Erwan ni à la fureur de Syndrell. Qui s’élança dans la pièce, devenue une véritable tornade bleue : son talon jaillit, suivi de son coude, et sa lame encore tâchée de sang chanta un bref instant. Un geste, un souffle.

Un élan de rage et de puissance trop longtemps contenues.
Syndrell reprenait sa liberté – et son élève.

Il était là, enchaîné, le corps marqué d’hématomes et le visage en sang. Il était vivant. C’est ce qui propulsa la marchombre en dépit de ses propres blessures. Elle bondit et heurta de plein fouet l’homme qui s’apprêtait à abattre le jeune homme d’un coup d’épée ; il bascula, elle le suivit dans son élan, crut défaillir lorsqu’ils roulèrent sur son bras blessé, trouva la force de laisser sa greffe jaillir encore une fois.

Il ne se releva pas mais elle, oui. Juste à temps pour rattraper Narek quand Erwan le libéra de ses chaînes. Elle posa un genou à terre, déséquilibrée par son bras invalide et le poids d’un Narek inconscient – mais vivant. Son cœur battait contre elle, son souffle filtrait entre ses lèvres abîmées. Il était dans un état lamentable.

- Pardon, murmura-t-elle en lui caressant doucement les cheveux. Pardon de t’avoir entraîné dans tout ça…

Elle ferma les yeux et laissa les larmes rouler sur ses joues.

Enfin.





Sans l’aide d’Erwan, elle n’aurait jamais pu transporter Narek à l’extérieur. Cette partie du trajet était floue, sans qu’elle ne sache si cela était dû à ses larmes qui n’en finissaient pas de couler, ou bien à cause de la fatigue qui s’évertuait à la désorienter ; mais dehors, des gens vinrent les aider. Quelqu’un glissa un bras autour de sa taille pour la soutenir jusqu’au baraquement où les blessés étaient emmenés.

Des lits de fortune étaient entreposés, des gens couraient pour s’occuper des plus gravement touchés. Non pas des gens. Des Rêveurs. Le regard de Syndrell s’agrandit lorsqu’elle reconnut Hièlstan, et sa gorge se noua. Il était venu… il avait tenu sa promesse.

Encore une fois.



[Voilàààà, c'est tout pour moi... parce que je vais poster la suite dans le topic des Rêveurs ! Qui m'aime me suive ]

La Panthère cligna des yeux en retrouvant la lumière, éclatante, aveugle et impitoyable. Insensible au drame qui venait de se dérouler sous terre, le soleil dardait ses rayons sur le désert. Le contour des dunes vacillait dans la température écrasante et le sable brûla les pattes de la chasseresse quand elle s'y engagea en ondulant.
Gueule entr'ouverte, crocs discrètement dévoilés par un halètement de douleur et de chaleur, elle humait frénétiquement l'air épaissi. Les fragrances volaient, elles aussi écrasées par le soleil, diluées dans la senteur omniprésente du sable et des roches chauffées mais à force d'obstination, elle retrouva certains motifs qu'elle avait déjà perçu. Il y avait ceux de la bataille, du sang et de la peur, qu'exsudait la porte dans son dos. Il y avait l'odeur fétide des bêtes enfermées et de leur rage, d'autres plus diffuses, le petit gibier du désert. Un vague relent de bétail, peut-être les troupeaux du village proche, éveilla dans l'esprit du félin une légère envie de chasse.
Mais la femme demeurait intraitable.
Le petit humain d'abord.
Aussi la Panthère huma-t-elle encore, concentrée, oreilles en arrière, la tête inclinée sur la gauche, la droite, le haut, les quatre dimensions de l'espace en quête d'une once d'odeur, d'une trace infime du petit humain auquel l'humaine apprenait à chasser depuis quelque temps.

[je switche aussi sur le sujet des Rêveurs]