(-16) Brother sin, believe in our swords... (PV GIL)

Gil se décala, esquissa un mouvement de hanches pour éviter le bras armé qui ne fit qu’effleurer sa poitrine et saisit le poignet ennemi. Ainsi que son coude. Alors voyons, un quart de tour à gauche et… le craquement, suivi du hurlement, tirèrent un soupir à l’envoleur. Prévisible. Décevant au possible. Il lâcha son adversaire pour se retourner face à celui qui tentait de le prendre par surprise. Pas assez rapide, mon pote. Quelques dents volèrent. Le cœur de Gil s’emballa soudain tandis que ses pupilles se dilataient. Briser des os. Trancher des chairs. Oui… oui ! C’était tout à fait ce qu’il…

- STOP !

Tout le monde s’immobilisa, y compris Gil. Pourquoi ? Parce que l’homme qui venait de s’interposer était dressé sur son cheval, à deux pas de là. Et parce qu’il pointait une flèche en direction de sa tête. Gil était très rapide mais pas invincible. Eviter un tir à cette distance ? C’était irréalisable. Il écarta les bras, ouvrit ses poings, montra ses mains vides. L’archer plissa les yeux. Bon, eh ben tant pis…

- Oren, baisse ton arme.
- Pas avant d’avoir éliminé ce rejeton de…
- Maintenant, Oren.

Le dénommé Oren hésita encore trois folles secondes durant lesquelles Gil, parfaitement impassible, se contenta de le toiser. Puis il abaissa son arme. La flèche était toujours encochée. Sur ses gardes, Gil tourna la tête vers l’homme à qui il devait un gain de temps supplémentaire : grand, mince, des cheveux ras, d’un gris acier aussi dur que son regard, la barbe taillée impeccablement… C’était lui, le chef incontesté du groupe. Et il n’avait pas l’air d’un mercenaire.

- Qui es-tu, étranger ?
- Un étranger.

Relations diplomatiques ? Zéro pointé, mon vieux, songea Gil dans un rictus.

- Nous n’aimons pas beaucoup les étrangers qui s’attaquent à nous sans raison, poursuivit l’homme à la barbe.
- C’est lui ma raison, répliqua Gil en désignant le corps d’un geste du menton. Enfin… c’était. Il m’a sauté dessus.
- Ce type était sur notre route ! rugit quelqu’un.
- Il ne voulait pas nous laisser passer malgré nos avertissements ! renchérit un autre.
- Avertissement ? Oh, pardon. Je croyais que c’étaient des insultes. Au temps pour moi, les gars.
- Sale petit…
- Couché, Oren.

A nouveau en pleine ligne de mire, Gil soupira. Il cherchait les emmerdes, là, pourquoi s’étonner de les trouver si vite ?

- Dis-moi, étranger Ô combien susceptible… t’y connais-tu en matière de traque ?
- Ça dépend de ce qu’on traque.
- De l’humain.

Ronronnement bestial. De l’humain, hein…

- Qu’est-ce que je gagne à traquer de l’humain ?
- Une bonne récompense. La prime sur notre cible est énorme.
- Enorme comment ?
- Comme le trou qu’Oren va percer entre tes deux yeux si tu t’obstines à nous tenir tête.
- Donc je n’ai pas le choix ? Accepte ou crève, c’est ça ?
- Non, étranger. Tu as le choix. Si tu refuses, nous nous engageons à te laisser tranquille. Mais nous avons besoin d’hommes comme toi pour cette mission. Ceux que nous traquons sont des humains peu ordinaires. A toi de décider !

Gil croisa les bras sur la poitrine et réfléchit. Ces gars-là ne lui inspiraient pas confiance, même si leur chef s’exprimait bien et parlait juste. D’un autre côté, il avait besoin d’argent. Pas pour lui mais pour Mak, à qui il souhaitait acheter un cheval. Dil’Duran planchait déjà sur la fabrication d’une selle adaptée. Pour ce genre d’achat faramineux, la paye obtenue pour sa dernière mission, en duo avec Lëroya, ne lui avait pas rapporté assez…

- Alors ? Que choisis-tu ? Nous n’avons pas toute la journée !
- Je choisis la traque.
- A la bonne heure ! Nous sommes les Nettoyeurs. Mon nom à moi, c’est Pilan Idiar. Tu connais déjà Oren Teran, je crois.
- Nous avons échangé quelques… formalités d’usage, marmonna Gil en soutenant le regard de l’archer.
- Oren est mon bras droit. C’est à lui que tu devras obéissance, à part moi.
- Merveilleux…
- Quel est ton nom, étranger ?
- Gil.
- Eh bien, Gil…

Pilan Idiar tendit une main et serra celle de l’envoleur.

- … bienvenue parmi nous !




Les Nettoyeurs…
Une bande de chasseurs de primes comme il en existaient des tas au sein de l’Empire. La plupart avaient toutefois du mal à s’équiper aussi bien, faute de moyens, mais il semblait que ce ces bougres avaient pas mal de relations avec la garde impériale. Des relations dont le point d’orgue n’était autre que Pilan Idiar. Gil se fichait pas mal de qui l’employait, pourvu qu’on le rétribuait correctement, mais il n’avait pas pu s’empêcher de remarquer que cet homme détonnait au milieu de la racaille environnante : lui, ce n’était pas un paumé qui n’avait rien trouvé de mieux pour subvenir à ses besoins… L’Envoleur haussa les épaules et se concentra à nouveau sur sa tâche : panser Chante-Brume. Elle s’était foulée le pied la veille, alors qu’ils avaient franchi un sentier glissant de boue ; une blessure anodine mais qui avait scellé la décision de Gil : il monterait à l’assaut sans elle.

- Tu sais que c’est pas pour te laisser en arrière, marmonna-t-il quand elle pressa ses naseaux contre son flanc. Mais je préfère encore te savoir boiteuse que t’envoyer au charcutage, ma belle.
- On fait dans le sentiment, l’étranger ? lança Oren, narquois.

Gil continua de s’occuper de sa jument en silence. Il faisait mille efforts pour ne pas répondre à la provocation du guerrier. Le tuer ici et maintenant, c’était flanquer sa récompense aux oubliettes…

- Quand t’auras fini de conter fleurette à ta dame, amène-toi. On part.

Une fois seul, Gil jeta son étrille dans le seau avec colère, mais quand il attrapa la tête de Chante-Brume entre ses mains, dans son regard vairon, il n’y avait plus que de la tendresse.

- Tant qu’il y aura des dames, il y aura toujours des jaloux, murmura-t-il. Ne mange pas tout le foin et attends-moi ici bien sagement, d’accord ?

La jument souffla son accord, il tapota son encolure, attrapa son tabard posé sur la barrière du box et sortit du chapiteau de toile qui tenait lieu d’écurie. Dehors, la horde des Nettoyeurs était sur le départ : hommes et femmes s’étaient mis en selle et piaffaient plus d’impatience que leurs montures. Certains vérifiaient que leurs armes coulissaient bien dans leur fourreau, d’autre faisait danser leur hache au bout de leurs doigts. Tous n’attendaient qu’une seule et unique chose : la bataille. Gil aussi. Un sang vif coulait dans ses veines, son cœur battait vite et ses yeux brillaient : il avait hâte d’en découdre. De se défouler. D’empocher ses gains et de filer retrouver Mak. Comme il se frayait un chemin parmi les guerriers, Pilan Idiar s’avança vers lui : juché sur un destrier puissant, il portait une armure qui en imposait franchement. Il tenait une monture sans cavalier par la bride, un cheval baie qui semblait nerveux.

- Oren m’a dit que tu étais sans cheval. Prends celui-ci.
- Il n’appartient à personne ?
- Plus depuis notre dernière mission.

Gil hocha la tête, régla quelques sangles et, d’un mouvement souple, se hissa en selle. Il était en train de battre la poussière qui maculait le cuir de son tabard quand il s’aperçut que ses mains tremblaient. Merde. Où étaient passées les feuilles ignobles du vieux schnoque ? Il fouilla ses poches, jura : elles devaient être restées avec ses fontes. Et Chante-Brume. Enfer de bordel de… ses doigts touchèrent quelque chose de froid. Surpris, il attrapa l’objet et le leva à hauteur de ses yeux. La fiole de l’herboriste d’Al-Far ! Qu’est-ce qu’elle a dit que c’était, déjà ? Du jus de céleri. Yerk. Il plissa les yeux, observa le liquide qui ne lui inspirait pas confiance, envisagea d’aller plutôt chercher ces satanées feuilles qui calmaient son manque d’Anarysine… Pilan Idiar donna le signal du départ. Bon, plus le temps pour les satanées feuilles alors. Gil déboucha le flacon et avant de ne plus en avoir le courage, avala une gorgée du breuvage. Il faillit tout recracher aussitôt. Yerk yerk yerk !

- Pourquoi ce qui soigne doit toujours être à vomir !?
- Un problème, l’étranger ? s’enquit un mercenaire qui passait près de lui.
- Oh, toi, ta gueule, grogna Gil en glissant le flacon dans la poche intérieur de son tabard.

Il ne comptait plus en boire une seule goutte, mais retrouver cette fille et se faire rembourser son… cadeau.




Ce fut une jolie bagarre.
Le groupe ciblé n’avait pas été très long à repérer. Encore moins à attaquer. Il était pourtant composé de guerriers aguerris, mais ils étaient en infériorité numérique et ils ne tardèrent pas à être submergés par les Nettoyeurs. A son grand regret, Gil n’eut pas grand-chose à faire. Tout juste s’il ne fut pas spectateur du massacre. Quinze minutes après l’assaut, il ne restait plus que trois opposants encore debout. Gil sentit venir le blabla de routine. Agacé d’avance, il glissa à terre et plongea les mains dans les poches de son tabard. Pourvu que ça se fasse vite. Il avait déjà envie de rentrer.

- Allez, la bleusaille, monsieur mercenaire aguerri ! clama soudain Oren. Un combat trois pour un, c’est rien pour toi, pas vrai !?

Gil haussa un sourcil. Pourquoi il continue de me chercher, lui ? Il tourna la tête vers Pilan Idiar, toujours juché sur sa monture. Celui-ci acquiesça imperceptiblement. Enfer. Pas moyen d’être tranquille deux minutes avec vous… l’envoleur reporta son attention sur les trois survivants. Deux hommes et une femme. Ils étaient à bout de forces. Regarde bien, crétin, lança-t-il silencieusement tout en pensant à Oren. Ça va prendre moins d’une minute. Il fit quelques pas tranquilles tandis qu’un cercle se formait autour d’eux. L’un des types fonça sur lui. Gil le laissa venir, économe du moindre effort, comme d’habitude. Quand son adversaire ne fut plus qu’à un pas de lui, il sortit brusquement les mains de ses poches. Sa paume cueillit le margoulin au niveau du menton et lui brisa la mâchoire. Gil fit un pas en avant. Un seul. Cette fois-ci, sa main se referma sur la gorge de l’importun et l’accompagna jusqu’au sol. Le crâne du type se fracasse et sa trachée s’écrasa. Gil se redressa. Et de un. Autour de lui, quelques murmures ébahis. On n’avait pas encore compris… on réalisait seulement… eh ouais, les mecs. Chui pas un bleu, moi.

Mais Gil ne frimait pas pour autant. Il aurait pu leur en mettre plein la vue, c’était le moment, mais il s’ennuyait carrément, alors il prit le temps de s’amuser un peu avec le deuxième homme, se contentant d’esquiver souplement la lame ennemie comme s’il ne risquait pas de se faire décapiter pour une seule petite seconde de retard… Il finit toutefois par se lasser. Rechignant à l’idée d’utiliser sa greffe devant tout ce monde, il pivota, vif comme jamais, et le poignard qui était apparu entre ses doigts ouvrit une plaie béante sur la gorge de son adversaire. Et de deux. Sans attendre que l’homme se soit écroulé, Gil lança son poignard en l’air, le rattrapa dans la main gauche et s’avança vers la fille. Il la détailla un instant. Grande, mince, les cheveux emmêlés, couverte de sang de la tête aux pieds – pas le sien – elle avait un regard de la couleur du métal et un air de furie qui, soudain, lui en rappela une autre. Il fronça les sourcils. Fit repasser son poignard dans sa main droite. Et se jeta sur elle. Cette fois, c’était bien le maître envoleur qui était aux commandes, preuve en était sa vitesse, sa précision, sa technique ; Oren lui-même ne put s’empêcher d’écarquiller les yeux, stupéfait. Gil, lui, était étonné que la fille parvienne à lui tenir tête. D’accord, c’était de la chance, principalement. Bon, et aussi de l’audace. Mais il y avait autre chose. Il ne savait pas ce que c’était ni comment l’exprimer… cette fille lui faisait penser à un tigre qu’on aurait acculé pour mieux l’assassiner. Elle donnait des coups de pattes avec la ferme intention de le blesser avant de succomber. Elle ne tomberait pas sans avoir réussi à le faire saigner ! Elle finit toutefois par reculer. Un pas, puis un autre… la fatigue prenait le pas sur la volonté, tandis que chez Gil, l’intérêt était remplacé par la lassitude.

La déception.

Il décida d’en finir rapidement. C’était tout de même le moins qu’il pouvait accorder à cette fille, dernière des siens ! Jouant du poignard, il chercha à ouvrir sa gorge, de la même manière qu’il l’avait quelques instants plus tôt. Mais au lieu de trouver le cou, sa lame s’enfonça… dans la paume de la fille. Elle avait levé la main ! Idiote, pensa-t-il, avant de cligner des yeux quand un couteau taillé dans de l’os se ficha dans son épaule. Mmh. Ça chatouille. Les deux combattants se figèrent. Gil plongea ses yeux dépareillés dans ceux, gris acier, de la fille. Il réalisa seulement à ce moment-là combien elle était jeune. C’était rien qu’une gamine ! Et elle venait de lui planter son couteau dans l’épaule… D’accord, rectifia-t-il alors. Une sacrée gamine. Quand elle tourna son arme dans la plaie, il eut un rictus. Ah, tu veux jouer à ça ? Très bien, j’ai…

*Ssblaf*

Sonné, Gil fit un pas en arrière. Il avait lâché son poignard, toujours planté dans la paume de la fille, pour tâter son front, là où le sien l’avait percuté avec vigueur. Et une fois de plus, la similitude s’imposa à lui, brûlante, sidérante. Franchement flippante. Pitié, ne me dis pas que tu es parente avec Tsukia !!! En même temps, que ce soit le cas où pas, il comprit, en voyant les rangs se resserrer, que cette fille n’avait plus que quelques secondes à vivre. Elle était blessée, épuisée, encerclée par une sacrée ribambelle de guerriers. Gil sentit quelques gouttes de pluie mouiller sa peau. Il regarda la gamine. Elle avait des allures de Thüle, avec cet accoutrement, pourtant il en était sûr, c’était une Alavirienne – elle en avait les traits. Il soupira. Dans son champ de vision, il vit Oren bander son arc, prêt à décocher la flèche qui aurait raison de cette bataille.

Eh merde. Trop tentant. Désolé, Mak.

Le poignard quitta son épaule, dansa entre ses doigts, vola entre les gouttes et se planta entre les deux yeux de l’archer.

Je me débrouillerai autrement pour ton cheval…




Bon. Cette fois, il était vraiment épuisé. Trempé, couvert du sang de ses adversaires, Gil essuya la lame de son épée courte sur le manteau d’un macchabée et la glissa dans son fourreau, puis il se redressa et, les mains sur les hanches, observa les alentours. Il y avait des corps partout. Assise sur l’un d’eux comme s’il s’agissait d’un bête tabouret, la fille qu’il avait épargnée attendait. Qui était-elle ? Intrigué, il refusa d’écouter le brin de raison qui lui soufflait de s’en aller maintenant. Il n’avait jamais été doué pour l’écouter, celle-là… Il se planta devant la fille et attendit qu’elle ait levé la tête vers lui pour prendre la parole d’un ton parfaitement neutre :

- Tu me dois la vie et une partie de la récompense qui est placée sur ta tête, tronche de Thül.

Est-ce que ça suffirait à couvrir les frais d’un cheval ? Pas sûr. Et ceux qui avaient appartenu aux Nettoyeurs ? De nobles destriers qui ne convenaient pas à Mak, c’était certain. Ouais, mais des nobles destriers ça se vend, mon vieux. Bon. Eh bien, dans ce cas…

- Bah, laisse tomber. A plus.

Il se détourna, fit quelques pas, jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.

- Tu devrais soigner ta main. Si ça s’infecte, tu pourras plus t’en servir. Dans le meilleur des cas.

Pourquoi prendre cette peine ? Il fourra les mains dans ses poches, fit trois pas supplémentaires, puis s’arrêta et soupira.

- Pitié, dis-moi que tu sais au moins faire de la couture…

Elle avait besoin de points, mais lui aussi. Son épaule saignait et un vague stimuli lui annonçait que sa jambe aussi. S’il l’aidait, elle devait l’aider en retour.

Non mais, sans blague !


[Voilà, tu dis si quelque chose te dérange ! Oh, et je pense que Pilan Idiar s'en est tiré. Je sais pas encore à quoi il va servir, mais il a survécu. Je pense qu'il s'est carapaté pour l'instant. Bref, voili voilou !]

- Tu parles beaucoup trop.

Gil rouvrit les yeux et se tourna à demi vers elle, surpris. Qui ça ? Moi ? C’était la première fois qu’on lui servait une salade pareille ! Il grogna, désabusé, et la fille lui donna encore plus matière à grogner puisqu’elle le compara à une mouche et lui ordonna, sans y mettre les gants, de faire un feu. Et c’est moi qui cause le plus ? Gil hésita encore un instant. Elle avait raison bien sûr, même si l’idée de la laisser en charge de cette mission de cautérisation lui plaisait moyennement. Non, ce qui l’emmerdait, au fond, c’était qu’elle décide de rester là. Sur le champ de bataille. En plein milieu d’Astariul. Soit cette fille avait un sérieux grain, soit elle se fichait pas mal des bestioles qui pouvaient à tout moment leur tomber dessus. Enfin. Le feu les tiendrait peut-être à distance, qui sait… Il haussa donc les épaules et ramassa autant de combustible que possible pour démarrer un feu dans une plaine balayée par les vents.

Heureusement qu’il savait défier les éléments de ce pays. Un quart d’heure plus tard, tout au plus, il était penché et soufflait pour nourrir les grandes flammes qui s’élevaient joyeusement. Bien. Ça, c’était fait. Ne restait plus qu’à… Il sentit une poigne sacrément ferme l’attraper par le col, et l’instant suivant, la fille se mit à lui recoudre l’épaule. Comme ça, sans rien dire, et surtout sans prévenir. Ravalant la bordée de jurons qui lui était spontanément venue à l’esprit, Gil se contenta de la foudroyer du regard. Il commencer à regretter d’être resté là. Dès qu’elle aurait terminé, il allait décamper. Il voulut se dégager pour achever lui-même son pansement, mais elle l’en empêcha avec une autorité qui le surprit encore une fois. D’où lui venait cette prestance que l’on ne devinait pourtant pas au premier coup d’œil ? Quand elle lui lâcha enfin le bras, il fit doucement jouer les muscles sensibles de son épaule et grimaça. Il allait rester raide quelques jours. Heureusement que c’était son bras gauche, celui dont il se servait le moins… Crépitements. Gil tourna la tête et son regard se posa sur la lame chauffée à blanc. Haha. Hep, non tu me touches pas avec - - MERDEUH !!! A défaut de pouvoir faire autre chose, Gil mordit dans le revers de cuir de son tabard, frémissant de douleur et d’animosité. Il sentit sa peau grésiller. Quand ce fut terminé, il apprécia franchement la fraîcheur du vent sur sa cuisse blessée.

La fille n’avait pas encore fini de s’amuser. Elle venait de plonger deux lames dans le feu. En la regardant faire, Gil comprit. Cette fois-ci, c’était à lui de s’y coller. Jubilant intérieurement, il sourit en coin et se décala de manière à ce qu’elle puisse passer son bras entre ses jambes. Il ignora la douleur qui pulsait dans sa cuisse gauche pour serrer les genoux et bloquer son coude. C’était une bien drôle de figure, en vérité, et un observateur extérieur aurait pu se demander pourquoi une fille était en train de passer son bras entre les jambes d’un mec. Oui, vraiment, pourquoi ? Agacé par sa propre ironie, Gil attrapa fermement les deux épées.

- Prête ? A trois. Un. Deux.

Il cautérisa à deux, plaquant les lames de chaque côté de la main perforée. Ça grésilla, ça fuma, ça empesta – mais la fille mordit son bout de cuir sans rien laisser échapper d’autre qu’un long sifflement de souffrance pure. Gil jeta les épées sur le côté et attrapa la main inerte pour appliquer l’onguent qu’elle avait sorti de sa ceinture. Ensuite, il lui jeta un rouleau de bande de tissu et entreprit de s’occuper de sa jambe pendant qu’elle s’occupait de sa main. Chacun sa blessure. Ils achevèrent leur travail en silence. Et le silence s’éternisa. L’on n’entendait plus que les mouches voler, premières arrivées sur les lieux – mais Gil en était persuadé, d’autres charognards allaient se ramener et eux, ils étaient un tout petit peu plus gros. Et un tout petit peu plus dangereux aussi. Mais, assis sur le cadavre qui leur servait de banc de fortune, il se contenta de soupirer. Puis de grogner quand Miss Boutade fit à nouveau la maligne.

- Sans blague, t’es un cas bien plus désespéré que moi, ronchonna-t-il en se levant.

Bon. Sa jambe tenait le coup. Il avait juste un peu faim. Etonnant au milieu de ce champ de cadavres, n’est-ce pas ? Gil s’arrêta devant le corps d’Oren. D’un geste vif, il récupéra le couteau d’os, l’observa un instant puis l’essuya sur les vêtements du mercenaire. Il pivota, visa la fille, lança son arme. Soupira. Oui, c'est un peu raide, songea-t-il en massant son épaule. Mais ça allait encore. Elle avait fait du bon boulot. Il la regarda, puis le couteau d’os planté dans l’herbe, à ses pieds.

- C’était sympa. Allez, salut !

Il siffla doucement pour attirer un cheval qui broutait non loin de là, reconnut celui qu’on lui avait refilé, s’approcha à pas lents. Quand il fut assez proche, il attrapa les guides de son nouveau compagnon et se hissa sur la selle en grimaçant. Allons récupérer Chante-Brume et cassons-nous de cet endroit pourri !


[C'pas fini hein, je compte bien sur "Miss Boutâââde" pour rattraper mon couillon de cabochard avant qu'il ne mette véritablement les voiles !]

Vingt contre deux, rien que ça ! Enfin, rectifia Gil en jetant un rapide coup d’œil à Theia – elle s’était présentée entre deux insultes – disons plutôt un et demi. Il se leva, fit jouer ses articulations, ignora la raideur de son épaule, bougea les doigts qui dépassaient de ses mitaines. C’était démentiel comme situation, non ? Un étrange sourire se dessina sur les lèvres de l’envoleur.

Ça tombe bien, parce que ce qui est dément, j’aime !




- Vingt-cinq pièces d’or.

Gil arrêta sa monture. Il lui tournait le dos, elle ne pouvait pas voir la grimace dépitée qu’il faisait à ce moment précis. Vingt-cinq pièces ? Elle le prenait pour qui, un pigeon ?

- Ça tout de suite, la même chose après pour m’aider à retrouver qui as mis ce prix sur ma tête, si tu restes jusqu’à s’occuper de lui, alors toute la fortune de ce pourris est à toi…
- Soixante-quinze, marmonna-t-il après un soupir.

A quoi je joue, là ? De quoi je me mêle ? J’ai bien assez à faire de mon côté, moi ! Pas besoin d’aller m’occuper des emmerdes des autres ! Surtout pas d’une tronche de Thülle pareille ! Alors qu’elle commençait à négocier, il soupira de nouveau et balança sa jambe par-dessus la selle du cheval pour descendre de son dos.

- Te casse pas, j’en ai pas terminé avec toi, grogna-t-il à l’attention de l’animal, qui agita une oreille et se remit à brouter.

Gil fourra les mains dans ses poches, fit demi-tour et vint se planter devant Tronche de Thülle. Il la fixa sans un mot, plongeant sans hésitation dans son étonnant regard d’acier. Il était intrigué, c’était pas nouveau, il avait toujours été d’un naturel curieux – mais là il flairait le truc vraiment, vraiment gros. Vraiment dangereux aussi. Voire vraiment con. Mais c’était pile poil ce qu’il lui fallait en ce moment : un truc gros, dangereux et con. Sans quitter Tronche de Thülle du regard, il retira une main de sa poche. Dans sa paume, deux dés rouges. Piqués sur l’un des corps par simple attrait du jeu. Depuis quand le hasard, ce connard, était-il son compagnon de route ? Un pote fidèle, y’avait pas de doute ! Pourquoi ne pas le déranger un peu pendant sa sieste, du coup ?

- Alors écoute-moi bien, tête à claques. Si je perds, je t’accompagne et tu as le dernier mot pour le prix. Si je gagne, c’est toi qui m’accompagne. Je connais un bordel sympa, à Al-Far, où tu pourras bosser un peu pour me ramener un peu de fric…





Pas démentiel, non… inconcevable. Bon, ce n’était pas comme s’il avait eu le choix. Les dés avaient parlé, à moins que ce ne soit l’envie d’aventure – ou bien d’emmerdes, il ne savait pas trop… et puis initialement, cette filature était supposée se dérouler bien sagement. Que s’était-il passé ? Une erreur de débutant ? Possible. Toujours est-il qu’affronter autant d’hommes d’un seul coup, c’était une sacrée performance. Du genre qui vous consacre… ou vous massacre. Gil souriait quand même. Il était couvert de sang et ce n’était pas le sien. Insaisissable, toujours en mouvement, il filait comme une flèche et ôtait la vie quand il le pouvait. Ses griffes d’acier étaient impitoyables, sa technique imparable. Seul, il aurait sans doute fait des merveilles dont on aurait parlé longtemps dans les légendes – et il serait mort sous l’effet du nombre. Mais il avait déterminé son périmètre d’action, et ce périmètre se résumait à une zone relativement serrée autour de Theia. Il gardait un œil sur elle. Et il ne pouvait s’empêcher de la jauger en même temps, d’apprécier le potentiel indéniable qu’il reniflait malgré lui. Graine de Thül ou bien graine d’envoleuse ?

Cette question résonna bien après que le dernier homme ait été égorgé d’un coup de maître.

Enfin, l’avant-dernier homme, en fait.




Debout devant un Pilan Idiar méchamment amoché, Gil réfléchit quelques secondes. Il n’était pas d’humeur à torturer un homme, ça ne lui arrivait pas souvent mais c’était ainsi. Il se sentait plutôt l’âme taquine. Un éclat scintilla dans ses yeux vairons et il plongea la main dans sa poche… pour en sortir les deux dés rouges.

- Une petite partie, chef ? Le gagnant pose les questions, le perdant répond. Simple, non ?
- T’es si sûr de toi ?

Gil ne répondit pas immédiatement. Il prit le temps de lever les yeux pour croiser le regard de Theia. Un sourire se dessina lentement sur les lèvres de l’envoleur. Oh oui, je suis sûr… Perdre aux dés ? Il n’était pas idiot. La technique était d’une facilité redoutable quand on la connaissait. Même pas besoin d’utiliser des dés pipés, c’était moins amusant. Face à Tronche de Thülle, il avait été tenté de l’utiliser, avant de se raviser : il voulait la voir à l’œuvre. La laisser faire ses preuves. Qu’elle s’illustre rien qu’avec ce petit jeu lui avait plu, c’était un fait. Mais c’était surtout la suite qui l’avait séduit. Cette gamine avait de quoi aller très loin si elle le souhaitait. Pourquoi diantre la moitié de l’Empire était-elle à ses trousses ? Il reporta son attention sur le mercenaire.

- Choisis ton chiffre.




- Mërvea D’il Royan, rue des Embruns, Al-Jeit. Et voilà le travail.

Gil se laissa tomber sur les fesses. Il n’en donnait peut-être pas l’air mais là, il était un peu fatigué. Ce n’était visiblement pas l’avis de cette fichue Tronche de Thülle qui se mit à babiller – et après, on dit que je suis bavard, songea-t-il en fermant les yeux. Quelques secondes plus tard, sa tête partait en arrière, contre le mur, et il s’endormait. Le sommeil des justes.

Le repos des braves.

Gil émergea du sommeil avec une douceur étonnante. Il bâilla, s’étira, et réalisa seulement à ce moment-là que 1) on avait posé une cape sur lui, c’était rudement gentil et agréable et 2) la graine d’envoleuse dormait à deux pas de lui, enveloppée dans sa peau de loup. Gil s’étira encore, fit craquer quelques os au passage et s’assit en tailleur. Il observa pensivement la gamine qui roupillait comme si de rien n’était. Enfer, elle n’avait pas froid aux yeux, celle-là… C’était ça qui le faisait rester. Ça, et tout le reste. Il se gratta la nuque. Maître depuis une paye, il n’avait jamais spécialement aimé enseigner. Ne s’était jamais particulièrement senti à la hauteur, pour tout dire. Il ne pouvait pas guider une fille pareille, c’était impossible – sa santé mentale allait en prendre un coup et il n’avait pas besoin de ça ! Non, la véritable raison s’appelait Khamill et elle l’attendait. Il avait une promesse à honorer. Mais il connaissait quelqu’un qui allait peut-être pouvoir prendre en main ce cas exceptionnel…

Il devina que Theia s’éveillait au changement de sa respiration. Ne bougea pas pour autant. Sa décision était prise, aussi incroyable soit-elle. Il allait la coller dans ses pas jusqu’au Domaine, enfin un peu avant, pas tellement envie de retourner là-bas, il n’avait jamais supporté cet endroit… Elle allait le suivre. Parce qu’elle cherchait des réponses, il le lisait dans ses yeux encore tout brillants de sommeil, et parce qu’elle était faite pour ça. Surtout parce qu’elle était faite pour ça. Gil secoua légèrement la tête, étonné de sa propre certitude. C’était nouveau ça, les certitudes, surtout quand ça concernait une gamine qu’il connaissait seulement depuis quelques heures. Il la regarda se lever, regarder dehors, tergiverser. Attendit patiemment la suite.

- Je crois que l’on parlent tous les deux pas assez, non… ?

Gil leva les yeux, esquissa un sourire. Ouais, ça lui arrivait foutrement souvent ces derniers temps.

- Je crois que t’as raison sur ce coup-là.

Et sans plus de commentaires, il se leva pour la rejoindre.

Tout simplement.




- T’as quel âge, en fait ?

Question venue de nulle part, mais pas tant que ça en vérité, puisqu’elle suivait le fil de ses pensées. Ils avaient été récupérer Chante-Brume puis, alors qu’un vent puissant se levait sur l’immense plateau verdoyant, ils s’étaient mis en route vers le sud. Menant sa monture au pas, son genou pas loin de celui de Theia, Gil se demandait comment une gamine avait fait pour en arriver là. Sans blague, il lui avait fallu attendre d’avoir trente piges pour voir son visage placard dans les cités de l’Empire. Il était un peu jaloux, là.

C’était dur à dissimuler.

Dix-neuf ans, hein… Gil se contenta de hocher la tête. Malgré lui son esprit vagabonda dans le passé. Où était-il, à dix-neuf ans ? Probablement en train de se faire défoncer la tronche quelque part, sous l’œil attentif de Seren… Il bouclait alors sa dernière année de formation. La pire de toutes. Lui non plus n’avait plus de parents à cette époque. Ce sont les épreuves qui nous forgent, réalisa-t-il en laissant son regard caresser la ligne d’horizon. Sans la tragédie qui avait d’abord frappé sa famille, serait-il devenu maître envoleur ? Servirait-il le Chaos ? Tuerait-il sans le moindre état d’âme, comme il l’avait quelques heures plus tôt ? Difficile à croire. A l’époque, sa seule passion était la musique, le spectacle ; peut-être serait-il devenu barde… Giliwyn et Sinéad auraient-ils essayé de l’entraîner sur leurs voies respectives ? Je n’aurais jamais été fichu de choisir. Aujourd’hui encore, il se demandait parfois ce qu’il fichait là. La Bête qui vivait en lui était née de toute cette souffrance qui lui collait à la peau depuis ses seize ans ; mais, d’un autre côté, il avait cette douceur dans le cœur, cette faiblesse qui le rendait simplement et purement humain. Il était condamné à vivre avec cette dualité jusqu’à la fin.

Et toi, alors ? s’interrogea-t-il en jetant un coup d’œil à Theia. Le potentiel qu’il avait senti en elle était vibrant de la jeunesse et de l’inexpérience ; il allait falloir l’endurcir et la polir pour en tirer quelque chose de convenable, mais elle avait des bases intéressantes. Thülles, s’il ne se trompait pas. C’était étrange, elle semblait avoir grandi avec eux au point d’en adopter l’attitude brute de décoffrage, la fierté et la puissance sauvage. Ces traits avaient pourtant la délicatesse alavirienne et le gris métallique de ses yeux était décidément très particulier. En outre, Gil devinait une certaine fragilité sous l’assurance qu’elle s’efforçait d’afficher. Il soupira. Fallait-il vraiment qu’il ne rencontre que des gamines en détresse ? Ces temps-ci, elles s’enchaînaient si bien qu’il commençait à se demander si cela allait finir par cesser. Il pouvait encore se carapater dans les Nimurdes ; il n’était pas encore trop tard pour trouver un peu de tranquillité…

- Et toi ?
- Trente-huit.

Gil haussa les épaules, montrant là le peu de cas qu’il faisait à ce sujet, puis il lâcha les guides de Chante-Brume, qui avançait très bien toute seule, et cala ses mains derrière sa nuque, étirant son épaule douloureuse dans une grimace.

- Qu’est-ce qu’il a fait ton père, pour se retrouver à l’ombre ?

Question personnelle ? Certes, mais Gil se fichait pas mal des convenances et puis, maintenant qu’il voyageait en compagnie d’une graine de Thülle recherchée par la moitié de l’empire, il estimait avoir le droit d’être au courant. Chaque détail avait son importance, sans parler du fait que cette étrange gamine l’intriguait. Autant y aller franchement, quoi. Tourner autour du pot, ce n’était pas vraiment son genre. Les mains toujours croisées derrière la nuque, il attendit la réponse de sa compagne.