Kill the Beast [Libre]

Il pleuvait à verse depuis au moins une semaine, peut-être davantage. L’eau avait transformé la terre en boue glissante et le sol détrempé ralentissait la progression des deux hommes qui avançaient courbés pour affronter les rafales de vent. Le premier finit par s’arrêter dans une combe entourée de rochers vertigineux. Il tendit un bras, pointant du doigt des formes brunes sur le sol gorgé de pluie. Le deuxième pataugea péniblement jusqu’à la première forme et se pencha.

C’était une chèvre, enfin, ce qu’il en restait : le corps de l’animal avait subi d’importants dégâts. Il en allait de même pour les trois autres. L’homme accroupi sortit un ruban pour mesurer la longueur des plaies.

- Saletés de loups,marmonna le type, dans son dos.
- Ce n’est pas un loup qui a fait ça.
- Ah ouais ? Z’en savez quoi, au juste ?

Celui qui examinait la dépouille ne prit pas la peine de répondre. Il arracha l’aiguille de métal du cou de la chèvre et le tendit à son compagnon.

- Qu’est-ce que c’est ?
- Une preuve.
- Une preuve de quoi ?!

L’homme accroupi se redressa. Le capuchon et la coule qui dissimulaient ses traits laissaient seulement entrevoir un regard bleu nuit. Il était jeune, bien plus que l’autre homme qui se grattait la tête pensivement.

- Une preuve que celui qui a fait ça est un homme, pas une bête.
- Un homme ! Mais…

Cela changeait beaucoup de choses, assurément ; un troupeau de loups pouvait être traqué, repoussé, décimé. C’était dans la nature des choses, après tout. Toutefois, le plus vieux des deux hommes était perplexe : voilà plus de six mois que la région était victime d’attaques de ce genre. Comment ce gamin fraîchement débarqué pouvait-il affirmer que la menace était humaine ?

- Je ne crois pas que vous savez vraiment ce que vous… eh ! Vous m’écoutez, dites ?

Non. Le jeune homme s’était éloigné, les yeux rivés au sol. Il s’arrêta soudain et se baissa, attisant la curiosité du bourgmestre qui s’était laissé convaincre de l’accompagner.

- Quoi, encore ?
- Un loup ne porte pas ce genre de chose, n’est-ce pas ?

Au tour du premier bougre de se taire : il fixait le bracelet de cuir sans comprendre. Un bracelet assez large pour être celui d’un homme, et frappé d’un « S ».

- Il est temps que les villages du coin prennent les armes et défendent leurs biens, camarade ; nous ne chassons pas le loup mais un homme !




Le soleil n’était pas levé depuis plus d’une heure, mais déjà les habitants du village de Birùun s’étaient réunis sur la place du marché. Il pleuvait toujours, et la ténacité de l’averse, liée aux événements qui venaient bouleverser le quotidien des paysans, ajoutait à leur mine grave. Certains hésitaient encore. Voilà bien vingt minutes qu’ils palabraient, chacun y allant de son argument : il y avait ceux qui tenaient déjà leur fourche en main, prêts à aller trouver l’opportun qui semait le trouble et décimait les troupeaux ; ceux que la perspective d’une traque sous la pluie n’enchantait guère, ou bien qui ne voulaient pas délaisser leurs tâches quotidiennes dans la folie d’une chasse à l’homme ; ceux, enfin, qui avaient peur.

Et ceux-là étaient nombreux.

La légende de la Bête était née. Elle existait dans les menaces des parents qui s’en servaient pour que leurs enfants terminent leur potage, sous peine d’être dévorés par elle dans la nuit. Ces mêmes enfants qui, le jour, s’amusaient à grimer le monstre en courant et en rugissant après ses proies. Nul n’avait pourtant vu cette bête, ou bien cet homme, et l’incertitude planait sur Birùun. Un peu en retrait, le dos appuyé contre le mur d’une colonne de bois servant d’appui à la charpente du marché couvert, le jeune homme qui avait trouvé le bracelet de cuir patientait, les yeux clos. Il ne semblait pas particulièrement inquiet, simplement déterminé.

L’on ne tarda pas à venir le chercher.

- Toi qui es si malin, comment peux-tu affirmer que cet homme, ou cette « Bête » ne va pas nous massacrer si on va la déloger ?
- Pour ce que j’en sais, il est seul et vous êtes trente. C’est assez évident à mes yeux.
- Mais où est-ce qu’on va bien pouvoir le trouver ?
- Dans les falaises. Le temps joue en sa faveur et il se joue de la réputation que votre superstition lui a taillée, voilà pourquoi il semble introuvable.
- Tu es bien présomptueux pour un étranger ! Qu’est-ce qui nous dit qu’on peut te faire confiance ?
- Il faut parfois tenter sa chance…

Ce dernier argument qui n’en était pas un fut l’étincelle qui mit le feu aux poudres ; excédé, un villageois attrapa le jeune homme par le col et le secoua. Pas assez violemment pour le blesser, mais suffisamment pour que sa capuche tombe, dévoilant un flot de cheveux blonds. Surpris, le paysan desserra sa prise et recula.

- Une femme… ?
- Et alors ? s’emporta l’interpelée en repoussant sa chevelure en arrière. Ça te pose un problème ?
- Heu… non, mais…
- Vous vous accrochez à des traditions plus vieilles que le monde ! On attaque vos troupeaux, c’est forcément une créature maléfique ! On vous donne de l’aide, c’est forcément parce qu’on est un homme !
- En même temps… commença un forgeron à la moustache rousse, juste avant d’être interrompu par un méchant coup de coude de son épouse.

La blondinette se pinça l’arête du nez, désespérée. Alors, le paysan qui l’avait rudoyée osa poser la question qu’ils avaient tous au bord des lèvres :

- Vous êtes qui, en fait ?



- Orélie ?

La jeune femme ouvrit doucement les yeux. Elle s’était allongée sur l’herbe du jardin pour lire et s’était assoupie. Le soleil avait continué de grimper, diffusant une chaleur presque estivale que le vent frais venait adoucir ; sous forme de brise malicieuse, il jouait dans le linge étendu près de la maison. Penché au-dessus d’elle, Valante la regardait avec tellement d’amour qu’elle sentit sa gorge se serrer.

- Tu t’es encore endormie dehors…
- Il est tard ?
- Non, pas vraiment, mais je dois aller chercher mon frère et le troupeau.

Elle se redressa. Il sourit, secoua la tête et tendit la main pour ôter les herbes folles qui s’étaient accrochées à ses cheveux blonds.

- Je n’aime pas quand tu t’en vas.
- Je ne vais pas très loin, et puis je serai rentré avant la tombée de la nuit.

Il posa la main sur le ventre arrondi d’Orélie.

- Vivement que tu naisses, toi, j’ai vraiment très envie de te rencontrer…
- Encore deux mois à tenir !

Alante soupira, frustré de ne pouvoir faire avancer le temps à sa guise, et en cet instant précis, Orélie le comprit parfaitement ; elle voulait déjà que le soir soit là pour accueillir son compagnon. Mais ils devaient prendre leur mal en patience, alors plutôt que de se morfondre, il fallait s’occuper positivement ! Elle se redressa, aidé par le jeune homme, et brossa sa jupe.

- Je vais faire une tourte, tu auras faim quand tu rentreras. Je suppose que ton frère mangera avec nous avant de redescendre en ville ?
- Il voudra faire au plus vite, mais j’aimerais qu’il se repose un peu avant de repartir… Cela ne t’ennuie pas ?
- De vous nourrir ? Quand il y en a pour deux, il y en a pour trois !

Il l’embrassa, fou d’amour, et prit le chemin des hauts pâturages. Orélie rentra le linge sec, puis prépara la tourte, fit un peu de rangement, mit la table. Quand la nuit tomba, elle jeta un coup d’œil dehors, guettant le retour des deux hommes. Elle mit la tourte à cuire, la laissa ensuite reposer, se mit à coudre des vêtements qu’Alante avait déchirés en travaillant au champ. Les heures défilèrent. La tourte refroidit. La nuit passa.

Orélie ne dormit pas.

A l’aube, persuadée qu’il était arrivé quelque chose, elle enfila ses bottes, prit son bâton de marche et suivit le chemin de montagne qui sinuait vers les hauteurs. Un trajet long, difficile et fatigant pour la future maman que rien n’aurait pu toutefois détourner de son but : essoufflée, perclus de crampes, le dos douloureux, elle trouva d’abord le troupeau éparpillé dans un pré de fleurs sauvages. Puis elle tomba sur une agnelle ravagée par la férocité d’une bête. Un loup, sans doute. Son beau-frère était un peu plus loin, complètement défiguré.

Elle ne trouva ce qu'il restait d'Alante que deux heures plus tard.



Orélie essuya une larme qui roulait sur sa joue. Son autre main posée sur le renflement de son ventre, elle releva les yeux et fixa son regard bleu nuit dans celui du paysan.

- Ce meurtrier mérite de payer pour tout le mal qu’il nous cause. Vous pouvez rester là si ça vous chante. Si vous n’avez pas envie de suivre une femme au combat. Moi, j’y vais parce que c’est encore la seule chose qu’il me reste à faire.

Elle se détourna, mais l’homme la retint en lui attrapant le poignet.

- On y va ensemble, décida-t-il. Cette bête, ou cet homme ne passera pas la nuit prochaine. Pas vrai, les gars ?

Ils répondirent tous d’une voix unanime, piques et faux levées, animés par une colère partagée.

L’heure de la traque avait sonné.




L’homme qui n’est plus un homme sursaute. Il lève la tête, hume l’air, fronce les sourcils. Un grognement s’échappe de sa gorge. Le danger est proche. Il faut fuir, encore. Quitter l’abri relatif de cette grotte pour en trouver un autre, ou bien se battre pour survivre. Il tend l’oreille : les hurlements des chiens le font frémir. Les dernières morsures n’ont pas encore tout à fait cicatrisé. Il doit s’en aller. Mais plutôt que d’affronter la lumière qui lui blesse les yeux, il choisit de s’enfoncer dans les ténèbres glacées de la montagne.

L’écrin des Dentelles Vives le protégera-t-il encore longtemps ?

[C'est parti, mon kiki ! J'ai rassemblé la fine équipe pour l'occasion]

Le sang giclait, éclaboussait les murs et les gens sans distinction aucune. Pris de court, les villageois tentaient de se replier vers l’entrée de la grotte, mais ils se faisaient massacrer un par un sans parvenir à avancer d’un mètre. Au beau milieu de ce carnage, Orélie demeurait impassible. Ses émotions étaient verrouillées à double tour depuis qu’elle avait perdu Alante. A aucun moment elle n’avait fait confiance à ces deux inconnus qui avaient surgi de nulle part, et au moment précis où ils s’étaient lancés sur les traces de « la Bête » ; leur brusque revirement n’était donc pas une surprise, mais si elle ne faisait rien, il n’y aurait bientôt plus personne pour venger son homme. La jeune femme tira l’épée passée à sa ceinture. Elle était un peu trop grande et trop lourde pour elle, puisque c’était celle du frère aîné d’Alante, et un bref instant, elle se demanda si elle allait parvenir à la manier. A se souvenir de ce qu’il leur avait enseigné, arguant que même de simples bergers devaient savoir se défendre.

Se défendre. Alante n’avait pas eu la chance d’essayer. Et les villageois qu’elle avait réussi à entraîner dans son expédition non plus ; ils tombaient, écrasés par la puissance de l’étrange couple que formaient cette femme et cet homme. Ils trichaient. Ils utilisaient l’art du Dessin pour affronter des paysans. L’être humain était-il à ce point si lâche ? Un animal n’aurait-il pas davantage de valeurs ? Orélie leva péniblement son arme. Elle devait aller jusqu’au bout des siennes. Pour Alante et pour tous ces hommes qui ne rentreraient plus jamais chez eux. En face d’elle, la femme aux yeux vairons esquissa un sourire suffisant. Ah, c’était donc un jeu ? Il était possible de rire dans une telle situation ? Laissant son corps retrouver la mémoire de réflexes insoupçonnés, Orélie parvint à repousser les attaques qui pleuvaient sur elle. Mais tout à coup, il y eut un tremblement. Infime et bouleversant. Terrible, en cet instant. Non, supplia-t-elle, pas maintenant…

- Ce monstre, c’est un père de famille, mon père adoptif… C’est aussi l’homme qui a volé mon cœur d’artichaut. Ce monstre, c’est la seule famille qu’il me reste.

Orélie ne comprenait pas. Le pouvait-elle seulement ? Ou bien alors elle comprenait trop bien justement, et c’était justement ce qui la faisait encore se tenir debout, entre le fond de la caverne et cette fille délurée : cette conviction qu’elle devait encore défendre la seule famille qui lui restait. En réalité, ces deux femmes partageaient bien plus qu’elles ne le croyaient. Si le hasard, cruel et dévastateur, ne s’était pas mêlé de leurs vies, elles auraient pu se rencontrer dans d’autres circonstances. Elles auraient même pu s’apprécier. Qui sait ? Mais le hasard avait lancé ses dés, et comme ils étaient pipés, c’était en sa faveur que le monde avait tourné. Un homme en avait tué un autre. Une femme en tuerait une autre. C’était aussi simple que cela, au bout du compte… Orélie tenta sa chance et recula précipitamment : l’armature de l’arc que son adversaire tenait entre ses mains lui avait entaillé la peau, un peu en dessous de l’épaule droite.

Ce n’est pas cela qui lui arracha un cri.
Ce n’est pas pour cela qu’elle lâcha son épée.
Ce n’est pas à cause de cela qu’elle vacilla.

Les mains crispées sur son ventre, elle s’adossa à la paroi. Le désespoir lui coupa le souffle. Pourquoi ? Pourquoi fallait-il qu’elle soit assassinée au moment précis où elle s’apprêtait à donner la vie… ? Ses yeux bleus emplis de larmes, elle leva la tête, les dents serrées par la douleur qui dévastait maintenant ses entrailles, et regarda l’archère. Allez, qu’elle se dépêche.

Qu’on en finisse.



L’homme qui n’est plus un homme est acculé. Plus de galeries sombres et glacées, mais un mur froid et immuable : il est piégé ! Les cris, les aboiements des chiens, les bruits de lutte envahissent le calme habituel de sa solitude, saturent son ouïe sensible, affolent son cœur ; il grogne, frappe la paroi comme si elle pouvait se fendre sous l’impact – mais ce sont simplement ses jointures qui craquent. Il crie. Une bête à l’agonie.

Non !

Il peut encore s’échapper. Il doit s’en aller, trouver une autre tanière, un endroit où il sera à l’abri de la folie, de la douleur, de ces bruits qui le rongent de l’intérieur… Il tente le tout pour le tout : demi-tour. Foncer dans le tas. Eviter un intrus, puis un deuxième. S’emplir les narines de l’odeur ferrugineuse et familière qui le rend à la fois heureux et malade. Frapper au hasard, bondit, s’enfuir. Le plus loin possible. Mais les Dentelles sont traîtres. C’est le vide qui s’ouvre devant lui. Il vacille, agite les bras, retrouve son équilibre, observe la pente. Sauter ? Ridicule et inutile, il se tuera. Il n’a pas envie de mourir. Il veut simplement survivre. Sous la tignasse emmêlée, les yeux vairons se lèvent. Grimper ? C’est risqué… mais salutaire. Il doit essayer. Il doit s’éloigner.

Alors il s’élance. Ses gestes sont raides, mais curieusement rattrapés par d’anciens réflexes. Il s’élève au-dessus du gouffre, semblant ignorer qu’à la moindre erreur, il basculera. Il s’échappe. Atteint un palier, découvre un tunnel étroit. Il s’y précipite et rampe misérablement dans l’ombre, délaissant sans la moindre hésitation la lumière qui, dehors, lui a brûlé les yeux. Sa main blessée lui tire une grimace. Il y a du sang séché sur sa peau, mais ce n’est pas le sien. Souvenirs confus de la bataille à travers laquelle il s’est faufilé, quelques minutes plus tôt. Aveuglants comme le jour, il les repousse à leur tour. Continue d’avancer jusqu’à déboucher dans un boyau plus large, puis une cavité arrondie, spacieuse, traversée par un mince filet d’eau. Des champignons phosphorescents éclairent doucement l’endroit.

Et la poignée de gens qui se trouve là.

Il se fige, aux abois : on lui bloque le passage ! Mais s’il rebrousse son chemin, il n’y aura plus que le vide. Tension des muscles. Il est prêt à détaler. Il préfère encore se jeter dans le gouffre plutôt que de chercher à passer en force.

Et puis soudain, une intonation familière le cueille de plein fouet. Un coup de poing dans le ventre, cette voix. Il penche légèrement la tête.

Il la reconnait.

Mais…

Lexique :
Hoï ! Hukhuvud ! Jä dill ti att marksa ti ! : Hé ! Tête de noeuds ! Je t'avais dis de faire attention à toi !





[Je me suis un peu emballée, si quoi que ce soit ne va pas, sonnez moi ]

Un long soupir franchit mes lèvres alors que je me retourne une dernière fois vers la silhouette d’Al-Far. Sitep et Palip ont décidé d’y rester pour aider le groupe de métamorphes qu’on a fini par trouver. Ces gamins - plus ou moins grands, certes - savent capter les choses et se méfient. C’est normal, mais considérant que je suis une Envoleuse, même si intrinsèquement je ne leur veux pas de mal, je sais que mon groupe - les Mercenaires du Chaos - sont aussi à la recherche de telles habiletés.
Non pas qu’ils veuillent s’en débarrasser, contrairement aux Faucheurs - quoi que je ne sais pas ce que veulent ces salops - mais le peu d’informations que j’ai à ce sujet me laissent plus penser que c’est une sorte de fascination et que ça a à voir avec l’interprétation du Libre du Chaos.

Soit, à vrai dire ça me passe bien au dessus de la tête. Je suis libre, libre du Chaos et de la liberté, et seules les limites que je veux bien me poser - et que mon sens moral à deux balles me fait me poser - marquent les frontières de mes agissements. C’est pas un Livre à la noix qui va me dicter mes choix. Même si j’y mets une majuscule dans ma tête.

Je me secoue intérieurement un instant.
Maintenant que Sitep et Palip ne sont plus avec moi, et même si je m’inquiète pour eux, je peux faire ce dont j’ai envie depuis un moment : prendre des nouvelles de Gil.


Les Dentelles Vives.
C’est où les indices m’ont menée. Où il y a le plus de concordances. Je me serais attendue à ce que l’Envoleur file beaucoup plus loin s’il ne voulait pas être retrouvé, donc… La question est : que veut-il ? Que voulait-il ?  On m’a parlé d’un homme animal, beaucoup plus dangereux que n’importe quel homme, que n’importe quel monstre. Je ne suis pas certaine que ce soit possible, dépendamment du monstre. Mais je laissais filer : après tout, ce n’était pas mon but, de chercher des monstres. Je cherchais juste Gil, ou au moins son enveloppe corporelle.

A quoi dois-je m’attendre ? Me préparer ?
Je ne sais pas, alors je dresse mes barrières, lentement, sûrement. Ce sont des tours, des immenses tours, avec de profondes douves qui les entourent. Un mur inébranlable, dont la seule faiblesse est le fait qu’il soit sur la corniche entre mon monde intérieur et le monde physique.

Parce que l’attaque a été menée.
J’ai vu les villageois partir, armes aux poings.
J’ai vu les cavaliers les suivre.
J’ai vu un petit groupe passer à revers.

Qui suis-je pour fourrer mon nez là-dedans  ?
Gil semble avoir en réalité une sacrée cohorte d’amis qui s’en font pour lui. Il n’a finalement sans doute pas besoin de mon aide.

Je me sens écartelée, soudain.
Est-ce que ma place est vraiment là ? Est-ce je veux vraiment aller chercher Gil dans cette grotte où il s’est réfugié ? Est-ce que ce sera vraiment Gil, finalement ? L’isolement, la détresse, et toutes les rumeurs qui tournent par ici…

A quoi dois-je m’attendre ?
Personne ne pourra le sauver de lui-même, à part lui.

Je cligne des yeux, alors que mon ventre me pousser à talonner mon cheval et à y aller.
Oui, je sens mon instinct qui me presse d’y aller, avant que ça soit trop tard, avant que ça tourne mal.

Mais ma tête et mon coeur ont peur.  
Peur de ce que je peux y découvrir.
Pas peur de ce que Gil a pu devenir.
Peur de ce qui se cache au fond de moi.

Une terreur sans nom s’abat sur moi brutalement, et je me recroqueville sur moi-même.
Gémis.


C’est le nez de Stantal qui me ramène au moment présent.
La douceur de la peau de ses naseaux me tire un frisson, et j’essaye de déplier lentement mes membres tétanisés. Je viens de faire une crise de panique. Je déteste ça.

Me mordant la lèvre, je redresse le menton, et parviens à déplier mes jambes pour me lever complètement.
Le souffle de mon cheval sur mes paumes m’encourage à affermir ma position, et je finis par me mettre en selle.

La terreur me noue les entrailles.
Et c’est exactement pour ça qu’il faut que j’y aille.


Les villageois ressortent bredouille de la grotte, mais je ne fais que les saluer du menton, ne faisant aucun commentaire sur leurs mines désespérées et fatiguées. Je ne vois pas les cavaliers. Je ne vois pas Gil.
Je ne pose aucune question : je sais que la traque n’est pas terminée.

Est-ce que ces gens que j’ai vus dans le lointain sont des amis, ou des ennemis, finalement ?
Je presse mes mollets contre les flancs de Stantal, et lui fait décrire un demi-cercle pour passer à côté des parois rocheuses.

Quelques minutes plus tard, à trotter en quête d’indices, je vois une colonne de six personnes et un sac à patates prendre une tangente. Poussant ma monture dans un galop discret, je m’approche jusqu’à discerner la cabane - ou maison - dans laquelle ils entrent.

Laissant Stantal un peu à l’écart, je me contente d’avancer.
Je sais que le sac à patates, c’est Gil. J’ai reconnu le profil de Tsukia, aussi, celle-là même qui perçoit Gil comme un frère. Ces gens sont des alliés, au moins, s’ils ne sont pas des amis.

Je toque deux fois à la porte, espérant que c’est Tsukia qui ouvrira.

Orélie devina qu’elle pleurait alors que ses yeux étaient toujours fermés. Elle n’avait pas envie de les ouvrir. Pas envie d’affronter encore une fois cette réalité trop terne qu’Alante n’illuminait plus par son sourire… La voix n’était pas de cet avis. Allez, jeune maman. On ouvre les yeux, maintenant ! Orélie s’exécuta. Etait-ce à cause de l’inflexion de cette voix, de son acharnement à la tirer de sa torpeur ou bien dans l’espoir qu’obéir la ferait taire ? Flou total, vision cotonneuse, univers feutré. Après la douleur, Orélie ne ressentait guère plus qu’une sorte de béatitude profonde. Ses membres étaient gourds, ses sens émoussés. Elle devinait qu’elle était toujours allongée dans la caverne, la tête posée sur un manteau roulé en boule. Un autre la recouvrait jusqu’à la taille. Reprenant petit à petit ses esprits, elle réalisa que la fille au regard dépareillé n’était plus là. En revanche, le rêveur qu’on avait tiré de sa confrérie était agenouillé près d’elle. Sans âge ni traits particuliers, il se contentait d’être là, de la raccrocher à la vie. Mais quelle vie ?

- Vous êtes réveillée, c’est bien. Vous êtes encore très faible, mais… est-ce que vous voulez que je le pose sur vous ?

Orélie ne comprit pas immédiatement ce que lui demandait l’homme vêtu d’une bure claire. Excédée par son ton policé et le calme impressionnant qui exultait de la moindre de ses pores, elle s’imaginait lui hurlant ses quatre vérités – quelles qu’elles soient – ou bien de lui flanquer la râclée du siècle. Et puis elle baissa les yeux, et elle la vit. Une chose minuscule, rose et fripée qui semblait dormir dans les bras du rêveur. Mon enfant, songea-t-elle brusquement, mais ces deux mots furent aussitôt accompagnés par d’autres, bien plus durs : celui qu’Alante ne verra jamais… Sans un mot, Orélie se tourna vers le mur. Le refus était devenu son état d’âme. Refus d’être heureuse, refus de l’avenir, refus de s’attendrir. Refus, purement et simplement. Complètement. Résignée, elle fixait la paroi rocheuse sans véritablement la voir quand un bruit vint briser l’écho de ce lourd silence que son absence de réponse avait créé. Ténu d’abord, il s’éleva rapidement, puissant vagissement qui frôla des aigus insoupçonnés… et qui s’empara de son cœur. Lentement, Orélie bascula sur le dos et tourna la tête en direction du rêveur. Elle n’eut pas à formuler sa demande : il déposa la petite chose en pleurs sur sa poitrine gonflée et soudain douloureuse.

Orélie se mit à pleurer mais, pour la première fois depuis des semaines, c’était des larmes de joie qui roulaient sur ses joues. Epuisée, elle referma les bras sur le petit être ; l’étreinte maladroite l’apaisa. Les apaisa tous les deux. La jeune femme se sentit sourire entre deux sanglots, puis la main du rêveur passa doucement dans ses cheveux.

- Félicitations, dit-il. C’est un garçon.

Notre fils, Alante… ! Regarde, il est si beau ! Orélie ferma les yeux. Elle pouvait tout refuser pour se protéger, mais elle ne pouvait pas refuser d’aimer. Ironie du sort ou bien fondement immuable ? La Bête était partie loin d’ici, elle n’était plus l’objectif ultime de sa quête ; c’était le trésor inestimable qu’elle tenait entre ses bras. Celui qui, d’une certaine manière, ramenait un petit peu Alante à la vie. Elle le raconterait dans des histoires. Ton père t’aimait déjà avant que tu naisses. Il sera toujours là.

Même si tu ne le vois pas.




Blam. Blam. Blam.

Les bruits du marteau résonnent dans la brume matinale sans effrayer les oiseaux qui sont perchés dans les arbres, un peu plus loin ; en un an, ils se sont habitués au chant des travaux qui ont vu cette maison s’élever dans leur univers. Profitant du tintamarre, un renard se glisse entre deux troncs, les oreilles dressées, sur les traces d’une proie repérée depuis longtemps. Au-dessus de sa tête, un écureuil bondit d’une branche à une autre, hors de portée. Chaque écho du marteau semble pulser comme un cœur alors que la vie se déploie autour de lui. Blam. Blam. Blam. Rythme régulier et soutenu. Le bras qui le manie est mince mais déterminé. C’est le bras d’un enfant qui n’a pas fini de grandir, et qui pourtant est déjà si grand… A califourchon sur son perchoir, il donne du marteau comme si c’était-là son métier : précision et réflexion sont ses mots d’ordre. La tonnelle sur laquelle il travaille depuis des jours n’avance pas assez vite à son goût, mais sa volonté faite d’acier l’empêche de renoncer. Voilà pourquoi l’aube le voit en plein travail, quand il dormi seulement quelques heures. Le sommeil le fuit – non, c’est lui qui fuit le sommeil, nuance… Trop de rêves compliqués. De souvenirs à ressasser. Un passé, c’est tellement lourd à porter…

Blam. Blam…
… Blam.

Le marteau interrompt sa danse hypnotique et le garçon lève soudain la tête. Son regard bicolore se pose sur le pâle éclat rose de la ligne d’horizon et ses prunelles s’illuminent d’étoiles, plus vives encore que celles qui s’éteignent doucement au-dessus de sa tête. Inspiration, bouffée d’un espoir qui ne se décide pas à mourir. C’est ton papa. Il sera toujours là, même si tu ne le vois pas, a dit Nora, un soir. Des paroles Ô combien banales et sans aucun sens, jusqu’à ce qu’une brise imperceptible ne souffle sur sa nuque, jouant avec les cheveux qui lui chatouillent la peau – exactement comme sa main à lui quand il la laissait traîner distraitement juste ici, oubliant un bref instant son rôle d’ours ronchon et mal léché. Sans quitter le ciel des yeux, Makeno porte les doigts à son cou. La sérénité qui l’envahit se teinte d’une promesse à laquelle il croit de tout son être. Bientôt. Seth et Tsukia reviendront bientôt.

Et lui aussi.



L’homme qui n’est plus un homme se réveille brusquement. Son premier réflexe est de se redresser, le second de chercher à se lever ; mais, désorienté, il sent ses jambes ployer sous son poids et se rattrape de justesse au lit de fortune. Sa vue est trouble, son ouïe déformée, sa peur immense : il ne sait pas où il se trouve, ni ce qui lui est arrivé. Tout se mélange, se brouille dans son esprit malmené. Quand sa vision s’accommode enfin, il constate qu’il n’est pas seul : il y a quelqu’un de l’autre côté de la pièce. Qui attend, immobile. Menaçant ? Son cœur s’emballe. Il recule, se cogne, trébuche sur le lit. Dans son souvenir, le claquement des mâchoires l’affole. Il lui faut encore quelques minutes pour réaliser que les chiens ne sont plus dans son ombre. Mais sa mémoire lui joue des tours : bruits confus, formes indistinctes, escalade, éclaboussures de sang, fureur extérieure, ensemble cacophonique. Le dos contre le mur, il tourne la tête, la place de profil pour observer – non, surveiller du coin de l’œil le « quelqu’un » qui n’a toujours pas bougé.

Il ne perçoit pas d’hostilité, mais il se méfie. Evidemment. D’aussi loin que remontent ses souvenirs, il est en fuite et ceux qui le pourchassent n’hésitent pas à tendre les pièges les plus viles pour lui mettre la main dessus. Tendu comme un arc, prêt à lutter pour défendre chèrement sa peau, il attend la suite. C’est une porte qui s’ouvre et qui se ferme, et deux nouvelles personnes qui pénètrent dans la pièce. Minuscule affluence qui le fait trembler de peur. Le monde, il n’aime pas. Certitude absolue ! Pourquoi vient-on l’embêter ? Pourquoi ne le laisse-t-on pas tranquille ? Colère. Qui grandit dans son ventre. La bestialité qui le caractérise depuis quelques mois est en train de prendre le dessus : ses pupilles se dilatent et assombrissent son regard, il se rencogne contre le mur et laisse échapper un grondement sourd, bien plus animal qu’humain, entre ses lèvres gercées. Une personne s’approche. Tant pis pour elle s’il lui arrache la tête avec les crocs. Encore quelques pas et il va bondir.

Elle s’arrête.

Il attend.

Un son ? Indistinctes, les paroles frôlent sa conscience, un bref instant, avant de disparaître. Intrigué, il penche légèrement la tête sur le côté, à la manière d’un animal attentif. Intonation familière. Il tourne à nouveau la tête, hume l’air ; il connaît cette odeur singulière, subtilement épicée, émanant de la personne qui se tient toujours près de la porte.



Qu’est-ce que c’est que ça ? Un écho ? Surpris, il sursaute, et son regard croise celui de la première personne, celle qui l’a réveillé tout à l’heure. Regard de glace. Plus froid que les sommets des Dentelles où il s’est réfugié un moment, et pourtant si calme… il reconnaît ce regard singulier, hypnotisant, apaisant.



Cette fois profondément troublé par l’écho familier, il plaque ses paumes contre ses tempes. Quelque chose s’agite en lui, quelque chose qu’il a peur de laisser s’éveiller complètement.

Quelque chose que la Bête n’aime pas du tout.

La voix s’élève à nouveau, un peu cassée. Effleure son âme comme la caresse d’une plume. Longue, noire, brillante. Celle d’un corbeau.



Il ferme les yeux, se recroqueville. Dans son ventre, ses entrailles font un saut périlleux : il est saisi d’une envie aussi brutale que familière, celle de protéger cette fille. La Bête proteste : c’est chacun pour soi, c’est la loi du plus fort, pour survivre il faut lâcher prise, et oublier… Tout oublier.

Seulement voilà.

Ces trois personnes-là, s’il est capable de les effacer complètement de sa mémoire, comme cela a été le cas, il ne peut pas les effacer de son cœur.




- Enfer, comme dirais l’autre, ça fait déjà une heure qu’ils sont enfermés là-dedans…
- Je ne crois pas que les filles craignent quoi que ce soit.
- Moi non plus, tu crois quoi ?? S’il y avait le moindre risque, j’aurais déjà défoncé ce mur pour aller lui refaire le portrait, à cet empaffé ! C’est juste que cette attente me tue ! Par mes ancêtres,j’vais le tuer de toute façon, alors pourquoi attendre ?
- Du calme, Juhen.

Le Thül laissa échapper un grognement d’ours, mais il s’affala dans le couloir, le dos contre le mur, son arme à portée de main, et soupira. Assise en face de lui, ses jambes repliées contre sa poitrine et encerclées par ses bras, le menton sur ses genoux, Nwëlla fixait le vide devant elle.

- Je ne l’ai pas reconnu, murmura-t-elle. Il a tellement changé. Vous avez vu ?
- Bof. Il a toujours sa tronche de cake, marmonna Juhen.

La mine sombre, Atal continuait de faire les cent pas dans le couloir. Il était resté silencieux depuis que Tsukia avait fait entrer l’inconnue. Ces trois-là avaient un lien évident avec leur ami, mais serait-ce suffisant pour le ramener ? Pouvait-on seulement espérer qu’il revienne ? Nwëlla avait raison, il avait tellement changé…

- Naïs nous avait prévenu. Vous vous rappelez ? Elle nous avait mis en garde contre sa fureur. Elle disait qu’un jour, cette colère finirait par éclater.
- Faut dire qu'elle avait toujours une longueur d’avance.
- Et nous, toujours un temps de retard.
- La question est- : serait-elle ravie de vous voir avec ces têtes de dix pieds de long ?

Les regards convergèrent en direction de Rybris. Il était demeuré étonnamment silencieux lui aussi, mais visiblement, la pause était finie.

- Franchement, vous faites peine à voir ! Les filles sont en train de faire leur boulot, là-dedans. Faut leur faire confiance. Elles ont des arguments sacrément convaincants.

Comme il mimait une poitrine féminine, Juhen s’empara de son arme et Nwëlla s’empourpra légèrement, mais Atal intervint avant que ses compagnons n’écharpent le plaisantin :

- Il a raison ! Vous savez très bien que ce couillon a toujours eu un faible pour les femmes.
- Ouais mais quand même. On parle de Tsukia, là. Et de Khia. S’il les touche, je le castre.
- Elles s’en chargeront très bien toutes seules, crois-moi ! Bon sang, tu vas percuter ce qu’on essaie de te faire comprendre, oui ?
- Comprendre quoi ?
- Les souvenirs… réalisa enfin Nwëlla à mi-voix.
- A mon avis, c’est ce qui pourrait l’aider à revenir, oui.
- C’est pas trop tôt, chantonna Rybris. Bon, maintenant que vous avez fait le point, on va définir l’ordre des baffes. On les distribuera chacun notre tour. Sinon ça va le tuer pour de bon. Qui veut passer en premier ?




L’homme était en train de redevenir un homme. Il le sentait au plus profond de son être. Appelé par les échos, happé par les souvenirs, il se laissait emporter par le flot des sensations, des émotions… et des souvenirs. Il y en avait beaucoup. Il fallait les revisiter l’un après l’autre. Replacer des moments, replanter des décors, associer des noms et des visages. Trouver celui de la femme aux yeux bleus. Celui de la femme à la peau cuivrée. Celui de la fille toute cabossée.

- Il a quoi ?

Les regards se tournèrent vers Neige, surpris par sa véhémence.

- Cet abruti a disparu ?

Les deux mentaïs hochèrent la tête et l'apprentie soupira, exaspérée. Elle était retournée au Domaine pour pouvoir replonger dans ce qui devait être son univers, observer les autres, comprendre qui elle devait être, ou paraître être... Et voilà qu'on lui disait que ce tocard de Gil avait disparu. Pouf.

Eh bien, inutile de l'attendre à Al-Chen, je suppose. Je m'en vais le chercher moi-même.

Elle n'en fit pas part aux deux mentaïs – dont elle avait déjà oublié les noms – et les quitta sans plus de cérémonie. Elle marcha à grand-pas vers l'écurie pour prendre une monture au hasard. Elle n'avait aucune idée d'où chercher. Les deux hommes avaient vaguement mentionné une direction, mais ils n'en savaient pas plus, et elle n'allait pas essayer de leur soutirer d'autres informations. Elle n'aimait pas les mentaïs. Il y avait quelque chose qui se dégageait d'eux et lui donnait envie de fuir.

- C'est quoi ton nom, marmonna-t-elle en regardant le box de la jument qui avait attiré son attention – fine, à la crinière et la robe blond tirant sur le brun. Elle lui semblait assez rapide et endurante pour supporter le rythme qu'elle allait lui imposer. Liane ! Eh bien Liane, on va sortir faire un tour, toi et moi. Décidément, je n'arriverai pas à rester ici plus de deux minutes avant qu'on m'emmerde et que je doive partir.

Elle se secoua – voilà qu'elle parlait à un cheval, alors qu'elle communiquait déjà avec Cime ! – et sans plus de façon scella sa monture et la conduisit hors de l'écurie pour grimper sur son dos.

Quelques minutes, et elle quittait le Domaine pour s'enfoncer dans Ombreuse. Inconsciemment, sa main se posa sur le bandeau qui ceignait son poignet. Celui qu'il lui avait prêté pour mettre son bras en écharpe.

Celui qu'il avait oublié de récupérer.

- Imbécile, murmura-t-elle à elle-même, mettant Liane au trot.

C'était un maître envoleur. Il n'était pas censé se foutre dans des emmerdes. Elle, elle en avait le droit – et d'ailleurs y passait son temps. Une élève n'était pas censée chercher son maître ! Mais Gil semblait avoir pété les plombs et disparu dans la nature. Et bien que cela l'ennuyait de l'avouer, elle s'inquiétait pour ce tocard.

- J'vais te refaire ta face, Giliwyn SangreLune, dit-elle à voix haute tandis qu'elle sortait d'Ombreuse

Elle mit son cheval au galop malgré la réticence de ce dernier. Elle voulait voir cette tête de nœuds. Elle voulait voir de ses propres yeux que cet imbécile mal-luné allait bien. Ou du moins pas trop mal. Et l'engueuler. Se foutre de sa gueule. Quelque chose.

Mince, c'est que je me suis vraiment attachée à lui.

Et avant cela, elle devait le trouver, ou du moins restreindre sa zone de recherche. Elle regarda le ciel tandis que Liane se mettait au galop, aperçut Cime.

Si seulement j'avais des ailes !... Je volerai assez haut pour voir le monde et le trouver.

Mais terrienne, elle en était réduite à continuer à chevaucher. Heureusement, Liane avait assez bon caractère. Neige commençait à être un peu agacée par les animaux et humains mal-lunés.

Elle se sentait un peu égarée. Ne savait où chercher, ou comment. Alors elle se lança au galop, les yeux dérivant autour d'elle, son albatros en hauteur. Il criait, parfois, et elle se fiait à lui. Il y a un lien entre eux, et même s'il n'aimait pas Gil, il percevait son désarroi.

Collines de Taj à perte de vue. Vides. Jusqu'à ce qu'elle tomba sur quelqu'un, au milieu de la verdure. Un homme seul. Grand, châtain, armé. Ce qui attira son attention, c'était ses vêtements de cuir, son attitude peut-être, le fait qu'il ne soit pas accompagné...

Tirant sur les rênes de Liane pour ralentir, elle s'approcha de lui avec détermination.
Neige galopait à présent aussi vite que le lui permettait sa monture. Elle avait réussi à obtenir les informations qui lui manquaient, auprès de ce garçon – comment s'appelait-il déjà ? Keilan ? – et elle savait désormais vers où tourner, et aussi que Gil n'était pas seul – ou du moins, que d'autres personnes le cherchaient. C'était rassurant, mais cela la rendait encore plus confuse. Qu'est-ce qu'il avait foutu ? Même pas huit semaines, et il semblerait qu'il était tombé au fond du gouffre.

Et puis, les Dentelles Vives. Qu'est-ce qu'il foutait là-bas, cet endroit où elle avait grandi et appris le goût de l'escalade ? Au moins, elle était sur un terrain connu. Du haut de certaines piques, adolescente, elle avait déjà eu l'occasion d'avoir un sacré panorama sous les yeux, avec les fermes fortifiées, les villages, les bâtisses...

Il était sur son territoire. Et les Dentelles Vives étaient immuables. Elles ne changeaient pas, et peu changeaient ceux vivant près d'elle. Ses yeux erraient avec attention, cherchant quelque chose, un indice...

Comme la cavalière loin devant elle.

Une piste.

Elle la suivit sans hésitation. Son intuition lui disait qu'elle est sur la bonne voie, et elle finit de franchir les derniers kilomètres, restant tout de même loin de la cavalière inconnue.

Une bâtisse finit par apparaître dans son champ de vision, un cheval non loin, et elle ralentit le pas. Son cœur tambourinait dans ses tempes tandis qu'elle se laissait glisser du dos de Liane. Il n'était pas seul, c'était une certitude. Elle allait devoir se confronter à des gens qu'elle ne connaissait pas, qui ne la connaissaient pas ; et elle appréhendait un peu cela. Peut-être que se glisser jusqu'à Gil en faisant mine de ne pas être là fonctionnerait ?

Probablement pas...

Elle ôta tout de même la bride de Liane, l'accrochant à un arbre proche sans plus de façon tandis que la jument épuisée s'éloignait un peu, et s'approcha de la porte. Hésita. Devait-elle frapper pour s'annoncer ? Ou juste entrer, tout simplement ?

Au diable les bonnes manières !

Elle ouvrit la porte avec détermination, et se retrouva cible de beaucoup trop de regards à son goût.

Flûte.

- Euh... Salut. Je cherche un tocard. Vous l'auriez pas vu passer ?

HRP:

[Désoléeee du retard, après les réponses de Lë et Neige, j'ai un peu hésité à répondre aussi... Mais bon, comme j'ai un peu de temps libre en ce moment, j'en profite ^^]

Les pleurs résonnent, trouvent un écho troublant, percutant, qui me guide vers lui. L’enfant secoué de sanglots est accroupi. La tête entre les mains, il tremble de tous ses membres. Je m’arrête près de lui, me penche, pose une main sur son épaule, doucement.

- Qu’est-ce qui ne va pas ?
- Je ne… je… ne… sais pas où… je suis !

Sans lâcher le gamin, je redresse la tête, balaie les environs du regard. Tiens, c’est vrai ça : où sommes-nous ? Il y a de l’herbe partout. Des collines caressées par le vent et réchauffées par le soleil s’étendent à perte de vue ; là-haut, dans le ciel bleu sans nuages, un aigle tournoie tranquillement. Mon attention retourne à l’enfant.

- On est deux, alors. Attends.

Je fouille dans mes poches de pantalon et trouve un mouchoir en tissu. Je le lui tends. Au bout de quelques secondes, il l’attrape finalement, s’essuie le visage, se mouche bruyamment. Et il a le culot de me le rendre !

- C’est cadeau, je réponds dans une grimace.

Comme il a l’air un peu moins plein de morve et de larmes, je m’accroupis en face de lui et attrape son visage entre mes mains pour l’observer. Il se laisse faire. A travers le rideau de mèches noires et emmêlées, son regard dépareillé me dévisage avec curiosité. Curieux… il me dit quelque chose. Cette figure un peu ronde, ces yeux vairons, cette petite fossette au menton… Makeno, souffle une petite voix à l’intérieur de moi. Je hausse un sourcil. Makeno ? Aucune idée de qui c’est. Je ne parviens pas à me rappeler cette personne. Pourtant, j’ai la certitude absolue que ce petit garçon, en face de moi, n’est pas ce fameux Makeno. Il me regarde, renifle, et soudain, une ombre de sourire danse sur ses lèvres.

- T’as des yeux comme moi.

Je le lâche et me redresse. Etant donné que je n’ai aucun moyen de me voir, et puisque j’ignore totalement qui je suis, je veux bien le croire sur parole – mais je ne veux pas qu’il soit témoin de mon trouble.

- Bon, on va commencer par descendre de cette colline. On trouvera bien un chemin en contrebas. Je parie que tes parents ne sont pas loin.
- Tu me portes sur ton dos ? demande-t-il, ingénu, en se levant à son tour.
- Certainement pas, je marmonne.

Et puis quoi encore ? Les mains dans les poches, je m’éloigne sans l’attendre. Il galope pour revenir à ma hauteur et je sens sa main qui agrippe mon bras. Merveilleux. Je me retrouve dans un endroit paumé, sans savoir qui je suis ni où je suis, et je me coltine un mioche braillard et collant. Fallait pas que je m’arrête, aussi, hein… On descend tranquillement. Sur le chemin, je réfléchis : nord ou sud ? Quelle direction prendre ? Je m’apprête à poser la question au gamin, mais celui-ci me lâche soudain et s’élance comme une flèche.

- Maman !

Je le suis des yeux en faisant la moue. Au bout du chemin, loin là-bas, deux silhouettes se découpent dans la lumière du jour. Un homme et une femme. Les parents du môme. Je soupire. Bon, eh bien ça en fait un en moins de perdu, alors… L’homme lève le bras, je lui rends son salut et me détourne. A mon tour de retrouver mon chemin. Pourtant, quelque chose d’indéfinissable me force à jeter un coup d’œil par-dessus mon épaule, et alors, j’aperçois nettement la femme qui serre son enfant dans ses bras ; ses longs cheveux roux dansent dans son dos alors qu’elle tourbillonne, rayonnante, puis elle rejoint son mari. Elle aussi tourne la tête une dernière fois dans ma direction. Elle sourit, m’adresse un clin d’œil. Mon cœur rate un battement. J’ouvre la bouche, fais un pas dans leur direction tandis qu’ils s’éloignent tous les trois.

- Ma…

Le murmure meurt sur mes lèvres. Une mélodie vient d’atteindre mes oreilles. Distrait, je me retourne, cherche des yeux l’origine de ce son léger et familier. La lumière semble briller plus intensément devant moi, au bout du sentier rocailleux. Après un instant d’hésitation, je décide de m’y rendre. Qui ne tente rien n’a rien, et puis j’ai le sentiment que cette chanson, c’est une clé ; si je trouve la personne à qui appartient la voix, j’obtiendrai des réponses. Rassuré par cette évidence, je me mets en route. Pour me figer presque immédiatement. Il n’y a plus de lumière. Elle est masquée par la forme gigantesque qui vient d’apparaître. Une ombre immense et terrible qui, lorsqu’elle s’exprime, fait trembler le sol sous mes pieds – et mon corps tout entier :


Je n’ai jamais rien entendu qui me flanque autant la trouille. Sérieusement. Je sens mon estomac qui fait un tonneau au ralenti. Qu’est-ce que c’est que ce truc ??

- Je compte bien revenir, je rétorque, conscient de l’absurdité totale de mes paroles quand je ne sais pas du tout où, exactement, je suis sensé faire une chose pareille.

La créature, dont je ne discerne toujours que l’ombre monumentale, prend une énorme inspiration. D’instinct, je me tends. Je sens venir le retour de bâton…


Enfer, qu’est-ce que je dois comprendre ? Ce machin n’a rien d’un roi – et moi encore moins ! Régner où ? Sur quoi ? Pourquoi ? J’ouvre la bouche pour poser mes questions (autant se renseigner), mais la créature expire soudain : un véritable blizzard fond sur moi et me projette en arrière. Sonné, je me redresse, vacille un instant, puis plante mes pieds dans le sol et dresse les poings.


- Pas la peine de tout répéter à chaque fois, j’ai compris, je râle avant de m’élancer.

Impossible de le vaincre ? Quelqu’un éclate de rire. Je mets plusieurs secondes à réaliser que c’est moi. J’ai peur comme jamais je n’ai eu peur, mais en me jetant sur l’énorme machin, je ris. Je dois être un drôle d’énergumène. Mais c’est plus fort que moi : je n’aime pas ce mot. Impossible. Il me donne envie de prouver le contraire. D’ailleurs, je vais lui faire sa fête à ce gros tas ! Je frappe au hasard, mais de toutes mes forces. Les coups pleuvent. J’en reçois quelques-uns sans que cela ne me dissuade de continuer. A force, j’ai les jointures en sang. Je continue. Encore. Et encore. Et encore. Et… on dirait que la créature diminue. Elle rapetisse. Et plus elle rétrécit, plus la lumière qu’elle cachait revient dans mon champ de vision. Au bout d’un moment, alors que je suis épuisé à force de cogner, elle est devenue si petite qu’on dirait un morceau de tissu. Je l’attrape du bout des doigts.

A… ban…donne… gémit la chose.

Je la fixe un instant. Et puis soudain je la plaque sur mon visage et me mouche longuement, avant de jeter le « tissu » souillé par-dessus mon épaule.

- Cadeau, je lâche simplement.

La mélodie de tout à l’heure revient, plus forte que jamais. Son origine est dans la lumière, j’en suis persuadé. Alors c’est vers elle que je me dirige, d’un pas nonchalant ; à mi-chemin, je m’aperçois que je fredonne l’air, moi aussi.

Lalalaaaaaa….




- Ben merde alors… Nwëlla ? Nwëlla !
- Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a ? Ça va ??
- C’est Gil…
- Quoi, Gil ?
- Il chante ! Ecoute...




Il avait un mal de chien. Partout. Son crâne d’abord : à croire qu’un barjo avait trouvé le moyen de s’y introduire pour le défoncer de l’intérieur, à méchants coups de pioche, en braillant « Diggy Diggy Hooooooooole ! »… Ses yeux, ensuite. Quand il les ouvrait, il avait l’impression d’avoir du sable sur la rétine. Ça brûlait et ça encourageait l’autre zouave, dans sa caboche – alors il les refermait. La nuit lui convenait mieux. Sa gorge. C’était pas du sable, là, mais carrément du papier de verre. Sa voix était râpeuse, cassée. Autant rien dire, alors. Ses lèvres. Sèches, craquelées, gercées. Il devait arrêter de passer la langue dessus, ça piquait trop. Après, sa poitrine : quand il inspirait, ses côtes lui criaient très clairement d’aller se faire voir. Quand il expirait, c’était ses poumons qui se foutaient de lui en le faisant tousser. Il aurait bien arrêté de respirer mais c’était difficile… Ses fesses. Soit il était tombé sur le cul, soit on le lui avait botté pendant des heures. Une possibilité n’excluait pas l’autre. Ses jambes étaient trop faibles pour supporter son poids, il ne tenait pas debout. Ses mains, enfin, étaient très sensibles – surtout les jointures, qui saignaient comme s’il avait martelé le mur.

Mais, ce bilan fait, force était de constater qu’en fait, il allait plutôt bien. Il était vivant. Il était réveillé.

Il était de retour.

Et toc, gros tas !

… de retour, où ? Il grogna, força ses paupières à s’ouvrir en dépit de la brûlure, et regarda autour de lui. Une pièce nue, vide à l’exception du lit sur lequel il était allongé. Ses os semblaient sur le point de se briser en mille morceaux. Jouant le tout pour le tout, il serra les dents, banda ses muscles fatigués, roula sur le côté et bascula sur le sol dur. La souffrance éclata comme un feu d’artifice dans son corps et sous son crâne. Il perdit sans doute connaissance. Mais ensuite, la douleur reflua. Il était bien, là : la dureté du sol le blessait moins que la douceur du matelas. Il soupira. S’endormit. Se réveilla empêtré dans un truc chaud : quelqu’un l’avait recouvert d’un plaid. Qui ?

- Hé… ! appela-t-il, grimaçant quand sa voix déformée franchit la barrière de ses lèvres.

La porte finit par s’ouvrir. Une tête hirsute s’engouffra dans l’entrebâillement.

- … soif.
- Il a soif !!! cria l’énergumène en refermant le battant.

Celui-ci se rouvrit quelques instants plus tard. Le bougre s’approcha, un verre à la main. Il avait l’air… prudent.

- Tiens, c’est de l’eau. Je vais la poser là, d’accord ? Tu n’auras qu’à…
- Enfer, t’as pas autre chose que de l’eau à me filer, face de Raï ?

Le verre ne bascula pas – un vrai miracle ! – mais la main qui le tenait sursauta tellement que la moitié de son contenu se renversa sur lui. Il grogna. L’énergumène battit en retraite et, pour changer, il se mit à beugler :

- Il a parlé, les gars !!! Il me reconnait !!!

Ce fut alors un vrai remue-ménage, derrière la porte. Il entendit des bruits de pas précipités, des murmures, des bousculades, quelques engueulades aussi, des « poussez pas ! » et des « chacun son tour, on a dit ! ». Il se dit qu’il allait mourir de soif, comme un con, parce que ces idiots n’arrivaient pas à se décider. Une silhouette se glissa dans la pénombre de la pièce. Menue, discrète, elle s’accroupit à quelques pas de lui, un verre à la main. A l’odeur, cette fois, ce n’était pas de la flotte.

- Gil… ? Tu me reconnais ?

Il avait mal aux yeux, bordel ! Et son crâne menaçait d’’exploser.

- Bien sûr. Donne-moi ce fichu verre, Nwëlla. Et après, explique-moi… ce que je fous là.

Ce n’était pas une pleureuse ! Il la connaissait depuis assez longtemps pour en être certain. Mais quand il vit les larmes rouler sur ses joues, il comprit que quelque chose de grave avait dû se produire. Tout était si confus dans sa mémoire... un vrai bazar.

- Tiens, murmura-t-elle en lui tendant le verre. Bois-ça. Tu vas en avoir besoin.

Oui !
C’est bien Tsukia qui m’ouvre la porte, et un intense soulagement me traverse de part en part. J’ai senti la tension piquer en flèche quand j’ai frappé contre le battant de la porte, dans la maison. Ça ne me dit rien qui vaille. En même temps…
Quand elle me saute au cou, je l’attrape un peu maladroitement d’abord, avant de tapoter dans le haut de son dos. Instinctivement, je sens qu’elle a besoin d’être rassurée - probablement pas par moi, mais c’est mon réflexe que de la serrer un peu contre moi. Pour moi aussi me rassurer.

Elle m’entraine avec elle, menace un homme devant une porte. J’ai un sourcil qui se lève quand je croise le regard de ce Thül - en tout cas il ressemble à un Thül. Un frisson parcourt mon dos quand une voix s’élève pour donner du poids à la menace de la jeune fille qui me tient toujours la main.

Je cligne des paupières et essaye de respirer.
Mon coeur bat la chamade, j’ai comme du plomb dans l’estomac, une boule dans la gorge.

Il y a quelqu’un d’autre, là. Une magnifique jeune femme au regard d’un azur incroyable. D’une beauté nordique et claire - l’exact opposé de ce que je suis - elle semble très concentrée sur une masse sombre plus loin dans la cave.

- J'tais enfin trouver, je suis là, maintenant...Grand frère…
Je ferme les yeux, plisse les paupières.
Mes doigts me démangent et me font mal en même temps, j’ai les genoux qui tremblent. Mon estomac n’est plus qu’un sac de noeuds.
Je ne peux pas parler, aucun son ne sort de ma bouche. Ma gorge est trop serrée, je me sens dans un état second. Je suis là, sans être là. C’est un pur réflexe. Je ne sais même pas comment mon cerveau peut encore me faire respirer tant je me sens engourdie dans tous les sens du terme.

Je ne peux plus bouger.
Je ne peux plus parler.
Je ne veux pas parler.

Par un immense effort de volonté, j’arrive à faire un pas. Puis un second. À approcher ma main de son poignet.
Ce qui est là n’est plus vraiment un homme. C’est un humain, dans sa nature la plus brute. Dans ses instincts les plus ataviques.
Mes doigts engourdis se déposent délicatement sur la peau sale et poussiéreuse de Gil.

Je ne peux pas parler.
Je ne peux que me mordre la lèvre, fermer mes doigts sur son poignet, les rouvrir, me détourner.

Je ne connais que trop bien cet état. Je ne connais que trop bien les plaines immenses de l’animalité et du prédateur humain.

Peurs et angoisses.

Terreur.
Détresse.

Mon corps se met à trembler. Encore.
Je ferme les yeux. Perds connaissance.
Encore.




Une compresse d’eau froide sur mon front finit par me faire sortir de ma torpeur.
Deux crises de panique en moins de deux heures. La bonne affaire ! Je me sens moulue, comme si quatre brûleurs m’étaient passés sur le corps. Un long frisson parcourt mon dos, j’essaye de prendre une inspiration mais mes poumons protestent.

Un regard happe le mien.
- Sont en train de faire un relais là-bas, à croire que c’est Gil le témoin. Ironique, non ?
Un creux de sourire étire ma joue gauche, je cligne des yeux pour marquer mon assentiment.

Avant qu’un cri ne résonne dans mes os.
- Ben merde alors… Nwëlla ? Nwëlla !
- Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a ? Ça va ??
- C’est Gil…
- Quoi, Gil ?
- Il chante ! Ecoute...

Je fronce les sourcils, essaye de secouer la tête… Une douleur explose dans mon front et me coupe le souffle - bordel mais j’ai besoin d’air !

J’entends les pas de tout le monde se précipiter, des voix qui s’emballent, je sens l’atmosphère qui s’alourdit - soulagement, surprise, reconnaissance.
Je ferme les yeux un instant, jugulant l’angoisse qui se précipite dans mes veines brutalement.

Respirer.
Inspirer profondément.
Expirer lentement.

Quand je sens la chimie dans mon cerveau faire son effet, j’ouvre les yeux.
Rybris est toujours là, il me regarde bizarrement, mais je décide de ne pas lui accorder d’importance. Ouais, j’imagine que là comme ça, j’ai l’air d’une piètre Envoleuse. Je m’en fiche. La terreur qui me noue les entrailles est difficile à calmer. Et un peu incompréhensible.

Je me secoue, parviens à me lever. Mes genoux flageolent mais je tiens bon. Je fais un pas, puis un autre en prenant un peu d’assurance.

Ils sont tous là, autour de Gil.
Je me contente de m’appuyer sur le cadre de la porte que je viens de franchir.

Incapable de faire un pas de plus.
Incapable d’émettre un son.

Juste là.

Neige fixait la nuit, Cime à ses côtés. Le vent frais qui caressait doucement sur ses joues et se glissait dans sa gorge chassait peu à peu l'étouffement qui avait commencé à la saisir plus tôt – à cause de ce quelque chose en elle qui tournoyait toujours plus ou moins, à la recherche d'une ouverture.

Tant de monde, tant de bruit, la solitaire qu'elle était avait fini par fuir, incapable de vouloir se trouver une place dans cette foule unie de gens qui se connaissaient et qu'elle ne connaissait pas.

Le tocard était bien entouré, de ce qu'il semblerait. Il semblait pourtant être descendu très, très bas, au fond d'un gouffre dont elle n'aurait su deviner la profondeur.

De fait, elle ne savait pas trop quoi penser, alors à défaut, elle regardait les étoiles.


Blanc.

Sous la surprise, c'est ce qu'avait fait l'esprit de Neige lorsqu'il s'était confronté à une lame brandie par une personne qu'elle n'avait vu bouger. Il avait fait un blanc, et la boule dans son ventre se contracta violemment, en alerte. Blanc, puis un sursaut de ses sens. L'apprentie avait senti les poils de son corps se hérisser, le souffle de la lame qu'on recule, l'odeur de l'homme, le reflet des lumières...

Gil, songea-t-elle confusément, si tu es encore vivant, je vais te tuer.

Qui était ce putain de gars ? fut sa seconde pensée quand ledit gars lui tendit la main. Elle lui retourna d'abord un regard incrédule. D'accord, elle savait que les Envoleurs n'étaient pas des enfants de chœur, mais attaquer à vue, vraiment ? Où elle était tombé encore ?

Quoi qu'il en soit, il semblait connaître Gil, alors elle supposa avoir atterri au bon endroit – quoique, cela restait quelque peu relatif, bon. Elle l'envoya tout de même balader pour la forme, encore sous la surprise.

- Mais je t'emmerde, surtout !...

Elle ne retint même pas son nom, et n'eut le temps de s'appesantir sur le reste de la pièce parce que quelqu'un – une fille aux cheveux noirs, qui avait l'air plutôt jeune – l'entraînait avec une femme blonde. Bon eh bien, en ce qui concernait l'amabilité, ils étaient semblable à Gil ceux-là.

Puis son esprit fit blanc à nouveau, brusquement, notant à peine qu'elle était invitée plus ou moins élégamment à rester à l'écart pour le moment. Avant et après se brouillèrent, leurs frontières se confondant avec la présence des autres personnes avec elle, et les couleurs fanèrent.

Ce n'est pas comme si elle aurait voulu s'approcher, de toute façon. Pas comme si elle aurait pu.

Il y avait dans la pièce l'aura écrasante d'un prédateur digne de cauchemars – le genre de bête qui tue uniquement pour tuer. En pleine déréalisation, Neige se laissa aller contre le mur et glissa doucement au sol.

Sa vision était floue partout où elle regardait, sauf vers le prédateur – non, Gil. C'était Gil et ce n'était plus lui. Elle n'avait jamais craint l'Envoleur mais était terrifiée par l'être qu'il était devenu. Il ne semblait pas en position de l'attaquer pourtant, mais c'était purement instinctif.

Elle ramena ses genoux contre sa poitrine, les entoura de ses bras, faible barrière contre le battement de la boule dans son ventre qui s'intensifiait violemment. C'était la faute de ce truc, songea-t-elle dans un éclair de vivacité. Elle avait l'impression d'être juste une proie, là ; elle ne se rappelait pas avoir déjà ressenti tel sentiment.

La boule battait, battait, gagnait sa poitrine et sa gorge, vibrait dans ses membres et résonnait dans sa tête, semblable à une vague contre laquelle elle n'avait aucun barrage. Ses muscles se crispèrent, ses poils se hérissèrent à nouveau. Si tant est que quelqu'un lui prêtait de l'attention à ce moment-là, elle ne devait pas ressembler à grand-chose non plus.

Elle avait le sentiment que ce serait pire si elle se laissait aller, alors, yeux dans le vide, sans ciller, elle tentait de refouler la boule et de sortir du blanc qui envahissait tous ses sens.

Refouler la houle qui semblait vouloir balayer sa conscience et ce qu'elle était, la rejeter au loin sans se laisser piéger par ses tourbillons traîtres, sans s'y noyer. Sans la laisser recouvrir sa peau.

C'était bien se battre contre une vague ; la mer finissait toujours par se refermer derrière elle.

Cela dura un certain temps, un temps incertain et si la boule qui tirait sur ses nerfs finit par refluer en même temps que s'effaçait le sentiment de prédation qui émanait de Gil, elle releva un regard épuisé et baigné d'incompréhension.

Le calme autour d'elle avait laissé place à une ébullition particulière. De ce qu'elle saisit, toujours repliée contre le mur, l'autre tocard avait arrêté de faire le malin. C'était déjà ça, et elle en lâcha un bref soupir.

- … ace de Raï ?

Quoique.

Une ébullition qui s'emballa, ce qui n'était pas pour aider ses pauvres nerfs. Tentant de reprendre son souffle, les poumons encore oppressés, elle se releva en s'appuyant contre le mur, regarda autour d'elle. Il semblerait qu'elle n'ait pas été la seule à avoir été secouée par l'autre phénomène, mais elle n'était pas sûre d'en être plus heureuse.

Elle n'avait pas l'habitude de regarder en bas, n'avait pas l'habitude de s'arrêter dans sa course insouciante. Chercher Gil lui avait semblé être dans la prolongation et elle se prenait maintenant un virage imprévu en pleine figure.

Gil. Il avait l'air d'être revenu, donc, et d'assez loin en plus de cela. Ce dont elle était certaine, c'est qu'elle n'avait pas vraiment joué un grand rôle. Elle n'en était pas vexée – cela aurait été ridicule – mais sentait son impuissance et son inutilité, à s'effondrer en plus ainsi.

C'est quand elle passa son bras sur son front pour essuyer les perles de sueur qui substituaient qu'elle remarqua qu'elle portait toujours le bandeau noir qu'avait omis son maître. Oups. Bon eh bien cela ne l'empêchait pas de lui rendre maintenant, il n'avait qu'à pas l'oublier après tout.

Mais lui rendre c'était aussi se mêler aux autres alors qu'elle se sentait au bout de ses forces. C'était peut-être lui parler, et si elle n'avait rien à lui envier, sa pauvre dignité refusait de donner du poids au sobriquet de demi-portion dont il l'avait affublé. Comme si c'était de sa faute, de toute façon !..

Quoi qu'il en soit, il y avait tant de gens, de bruit, de signaux envoyés à son système nerveux que Gil, dans l'état où il se trouvait, ne la remarquerait peut-être pas. Elle-même peinait à tenir droite.

Alors, se concentrant sur sa respiration pour la garder la plus égale possible, elle se glissa entre les gens, approcha le lit. Ses doigts défirent le bandeau noué autour de son poignet pour le tenir fermement, et se relâcher finalement après une poignée de secondes.

Le tissu noir décrivit une brève arabesque dans les airs avant de s'échouer sur le matelas. Neige n'attendit pas pour faire marche arrière.

Gagnant l'entrée sans regarder derrière elle, elle retrouva l'air frais avec un soulagement indescriptible. Encore tremblante et essoufflée, elle s'arrêta dans sa lancée, le temps de reprendre contenance, pour ensuite décider de grimper sur le toit du bâtiment.

Elle sentait ses doigts crispés, ses muscles noués, le stress de Cime qui l'avait rejoint et s'inquiétait, et elle se maudit en silence.

Quelle drôle d'idée que d'être venue.

L'apprentie finit par s'affaler peu noblement sur le toit. Elle se laissa glisser sur le dos, apprécia la compagnie silencieuse de son albatros.

Se tourna vers le ciel.


Neige fixait la nuit.

Elle ne se sentait pas en état de partir. Elle n'avait pas envie de rentrer pour affronter des gens inconnus et les fantômes de sa crise.

Dans son ventre, la boule battait comme un second cœur ; prêt à céder.

[Oui, oui, je reviens avec une bataille de polochons, classique avec Khia ]

Il s’était passé quelque chose de grave – et il ne s’agissait pas seulement de son récent passage à tabac. Mais chaque fois qu’il posait une question on lui répondait par un sourire ou bien par un « plus tard, quand tu iras mieux ». Gil avait l’impression d’attendre avec impatience la fin d’un roman. Enfer ! Est-ce que quelqu’un allait lui expliquer quelque chose, à la fin ? Il aurait bien distribué quelques gnons pour la peine, sauf qu’il était trop diminué pour cela. Alors il se contentait de rager au fond de son lit tandis que les éclats de voix de ses amis résonnaient dans la pièce d’à côté. Ses amis. Brusque sensation de retrouver sa meute alors qu’il n’avait pas l’impression de l’avoir quittée – de remplir un vide au niveau de sa poitrine, de combler une solitude vertigineuse. Qu’est-ce qui s’était passé, bordel ?! Dans un grognement il parvint à s’asseoir péniblement sur le matelas. Son poing serré rencontra la douceur d’un morceau de tissu noir. Un chiffon ?

Il le prit entre ses doigts, intrigué. Un chiffon. Ou bien un mouchoir, comme dans son rêve. Lorsqu’il le porta à son visage pour le humer par réflexe – et son cerveau s’interrogea fortement sur cet instinct qu’il ne parvenait pas à réprimer – l’odeur familière le fit hoqueter. La petite ! La gamine avec ses immenses yeux bleus qui lui mangeaient le visage et sa crinière d’un blanc immaculé… Neige. Sa petite. Son élève. Il réalisa soudain qu’il serrait le bout de tissu dans son poing mais les images affluaient comme s’il venait d’ouvrir une vanne, quelque part au fond de lui. Un maître et son élève. Lui, et Neige. Non, c’était lui l’élève et le maître… le maître, c’était…

- Seren…

Murmure. Ou bien cri ? Comment savoir ? Il réapprenait à parler, sa voix n’était plus qu’un filet rauque qui lui brisait la gorge à chaque passage. Les souvenirs éclatèrent dans son esprit, tâchés de sang et lourds de conséquences. Il avait l’impression d’être un fantôme qui assistait à la scène : Seren lui révélant son implication directe dans l’assassinat de sa mère, les griffes de la Bête labourant son ventre, la rage, terrible, la mort de Seren… Quand il se (re)vit arracher le cœur de ce dernier, son ventre se retourna et il eut à peine le temps de se pencher pour vomir au pied du lit. C’est ainsi que Nwëlla le trouva.

- Oh, Gil…

Ses mains étaient fraîches lorsqu’elle les posa sur sa nuque, puis sur son visage. Confus, brouillé de larmes, la poitrine écrasée par la souffrance, Gil sanglotait. Il voulut lui dire, lui confier ce dont il se souvenait, n’y parvint pas. Nouvelle malédiction à porter. Nouvelle ombre à assumer. Après l’avoir aidé à se rincer alors qu’un Juhen visiblement troublé nettoyait rapidement le plancher, Nwëlla s’installa sur le lit et serra Gil dans ses bras. Attentif à ses murmures autant qu’à la main qu’elle passait doucement dans ses cheveux, il finir par se calmer, puis par s’endormir. Nwëlla se faufila sans bruit hors de la pièce et se jeta contre la poitrine de Juhen. Pour pleurer à son tour.

- Il est brisé…
- Chut, l’interrompit le colosse, des larmes dans les yeux. On parle de Gil, là. Bien sûr qu’il est cabossé, c’est toujours comme ça avec lui, mais il va s’en remettre.
- Mais… il…
- Il va s’en remettre, Nwël’.
- A table !!

Un bras autour des épaules de son amie, Juhen rejoignit les autres. Au début, Nwëlla eut bien du mal à se laisser gagner par l’atmosphère soudain plus légère qui régnait autour de la table. Très vite pourtant, elle goûta au soulagement général et à cette euphorie qui prenait de l’ampleur : c’était uniquement parce que Gil avait ouvert les yeux. Parce qu’il était vivant. Tellement amoché bon sang, et tellement faible… la route de la guérison serait longue et semée d’embûches, mais Nwëlla, en regardant tour à tour ses compagnons, fut alors certaine d’une chose : aucun d’eux n’abandonnerait Gil. Ils étaient allés le chercher dans les ténèbres, ils l’avaient tiré des griffes de la mort, sans se concerter, guidés par une affection qui se passait de mot ; chacun allait désormais l’aider à sa manière, et c’était tout ce dont leur ami avait besoin. Alors Nwëlla se resservit d’un peu de Kaffal, puis elle sourit quand Khia déclencha les hostilités avec ton torchon, puis elle éclata de rire quand le premier coussin vola. Ils riaient tous. Ils avaient besoin de rire. Eux aussi allaient devoir se remettre de tout ça.




Les jours défilaient lentement. Rires et larmes se succédaient, d’abord parce qu’il n’était pas simple pour autant d’individus avec une telle personnalité de se côtoyer sans heurts et ensuite, parce que la sensibilité de chacun semblait s’être réglée sur celle, terriblement mise à mal, de Gil. C’était généralement la nuit que tout se compliquait. Le jour, il bataillait pour avoir le droit de se lever et à force de râler, d’essayer, il parvint à boitiller tout seul comme un grand. Se nourrir était un sacré défi. Ayant vécu comme une bête sauvage pendant des semaines, son estomac n’était plus habitué à autre chose que de la viande crue : même cuite, elle passait difficilement. Défi pour lui, donc, mais aussi pour Khia qui s’était attribué le rôle de cuisinière… Le reste du temps, quand il ne somnolait pas, il discutait avec eux. Pas tout le monde. Il se souvenait vaguement avoir aperçu Lëroya mais nul ne savait où elle était passée. Neige aussi était un véritable courant d’air. Tant mieux : il n’était pas en état d’assumer son rôle de maître, là. Mais il ne lâchait pas le bout de tissu noir, désormais enroulé autour de son propre poignet. Tsukia… Tsukia était un genre de petit fantôme qui apparaissait et disparaissait sans crier gare. Il avait l’impression de lire un reproche au fond de ses yeux bicolores, mais quand il essayait d’en comprendre la raison, elle esquivait.

La nuit, en revanche, c’était l’enfer. C’était comme si ses pires cauchemars étaient dissimulés sous ses paupières. Quand il fermait les yeux, hop ! ils surgissaient. Il lui fallait du temps pour se dépêtrer de ces terreurs nocturnes et il n’y parvenait jamais seul : il ne s’endormait qu’à l’aube, tremblant de peur, épuisé, enfiévré, sa main dans celle de l’ami qui veillait près de lui. Ils se relayaient pour que chacun puisse récupérer après une nuit blanche passée à ses côtés. Pour cela il s’en voulait terriblement mais le jour où il murmura une parole d’excuse, Nwëlla le gifla tellement fort que la marque de sa main resta imprimée sur sa peau un bon moment. Il avait compris le message. S’il voulait leur rendre la pareille, il se devait de reprendre des forces. D’aller mieux.

Alors c’est ce qu’il fit, d’une volonté d’acier qui dépassait tout entendement : patiemment, il exerça son corps, réapprenant d’abord à le maîtriser pour ensuite le redessiner. Il recommença à manger normalement, rejetant de moins en moins ce qui ne passait toujours pas. Puisqu’il faisait moins de cauchemar le jour, il faisait de courtes siestes qui lui permettaient d’affûter son corps et ses sens au cours de la nuit. Autant que possible, il aidait ses amis dans les corvées de cuisine, de ménage ou de linge. Petit à petit, il reprit vie : quoiqu’encore très mince il reprit des formes et des couleurs, ses gestes gagnèrent en vivacité, sa voix se raffermit. Elle resterait sans doute cassée un moment et il devait régulièrement chercher ses mots, mais en dix-neuf jours, Gil redevint Gil.

Le vingtième, il disparut.

Par lâcheté ? Non, même si cela pouvait y ressembler. C’était en fait une nécessité. La seule chose que Gil devait désormais retrouver, c’était son indépendance. Sa liberté. Il quitta le nid au beau milieu d’une nuit étoilée. Pas sans dire au revoir, toutefois. D’abord, il passa dans la chambre de Neige. Debout près de son lit, il fut sur le point de détacher le tissu noir de son poignet mais, finalement, il décida de le garder encore un peu. Lien. Ils étaient liés tous les deux et bientôt, il reviendrait la chercher pour continuer sa formation. Puisque Juhen dormait à poings fermés après avoir un petit peu forcé sur l’alcool, Gil s’autorisa à lui dessiner des moustaches avec un peu de la suie du feu qui se mourait dans la cheminée. Et de grosses lunettes. Comme Nwëlla s’était découverte en dormant, il remonta la couverture sur ses épaules et frôla sa joue du bout des doigts. Tsukia, ensuite. Gil resta un bon moment à la regarder dormir, en chien de fusil. Il ne savait pas pourquoi elle tremblait parfois. Il aurait voulu qu’elle lui parle. Mais il ne la réveilla pas. Au lieu de cela, il se pencha et déposa un baiser infiniment léger sur son front. Un jour, lorsqu’ils seraient prêts l’un et l’autre, ils auraient une petite conversation.

Ne trouvant pas Khia, Gil sortit. Dehors, l’air vif des Dentelles Vives lui piqua la gorge et les poumons. Il inspira lentement, puis expira doucement : ses côtes ne le faisaient plus souffrir du tout. Il était en état de reprendre sa route. Les hématomes s’attardaient sur sa peau, comme les stigmates d’un traumatisme lourd dans son esprit mais, poussé par une force invisible, il s’éloigna de la cabane. Quelques pas dans la neige qui était tombée en début de soirée, avant de s’arrêter pour se retourner. Silhouette gracile assise au bord du toit, regard perçant sous une frange de cheveux blonds, silence. Gil ne bougea pas. Il se contenta de rendre son regard à Khia. Et puis, tout doucement, il inclina la tête. Merci. Il se fondit dans la nuit, ombre parmi les ombres.

Quelque part dans les montagnes, un loup hurla à la lune.


[J’avais oubliéééééé de répooooondre ! Je m’arrête là, pour le coup. Ce Rp n’était pas prévu pour être très long et nos chronologies respectives filent déjà sans nous attendre. Mais franchement, merci pour cet échange ! Et merci d’être venus au secours de Gil. Vous lui manquez déjà !]