Point Final [PV Dolce] - TERMINE

- Je suis moins capable de dessiner un caillou que de monter à cheval…

Un long soupir passa les lèvres de Dolce, et il hocha doucement la tête. Souriant légèrement au Dessinateur, ce dernier s’éloigna de Singa, les yeux déjà dans le lointain. Il se sentait bizarre, comme détaché de lui-même. Comme… extérieur à tout cela. Il voguait dans un océan dont il ne connaissait rien, perturbé.




- Dolce !

- Mais quoi encore ?!

- Dis à ta mère ce que tu fais sur ce continent, maintenant…

Le jeune homme, d’une petite vingtaine d’année, lança un regard quelque peu agacé vers la matrone… Avant de soupirer.

- Je ne suis pas sûr que tu apprécies, Maman.

- Oh, cela ne peut qu’être mieux que Pirate, je suppose…

Dolce fixa son regard sur sa mère. Moins de cinquante ans, un regard perçant, des rides de liesse autour du visage, et cette prestance, qu’elle avait toujours eue… Elle n’avait toujours pas cédé sa place à l’une de ses filles majeures : elle attendrait qu’elles le fussent toutes pour porter son choix ; c’était la tradition. En revanche, les garçons n’avaient pas cette aubaine, et leur seul moyen de reconnaissance était les prises en tant que pirates ; et ce n’était pas forcément très joli.

- Je suis Mercenaire. Et même de la caste du dessus : Envoleur.

Fougue haussa un sourcil, étonnée.

- Envoleur ? Viens t’asseoir, mon fils, et dis-moi en plus…

Capitulant sous l’air autant autoritaire que tendre de sa mère, le garçon s’assit donc à côté de cette dernière, le regard droit. Il pinça les lèvres, avant de prendre son souffle. Une grande inspiration.

- Et ben… J’ai suivi une formation de trois ans auprès d’un Maître. Elle m’a appris énormément de choses, notamment à me battre efficacement, puissamment, à analyser une situation rapidement. Elle a fait de moi un guerrier d’exception, au sein de la Guilde du Chaos ; et d’autres ont reconnus mes compétences hyperdéveloppées. En signe de reconnaissance, je suis à mon tour devenu Maître Envoleur.

Les Envoleurs sont des tueurs, Maman… Ils volent les vies…

- C’est presque poétique, tout ça…

- C’est pas forcément joli…

- Ecoute, Dolce… Peu m’importe ce que tu es selon tes semblables, dans ce pays bizarre ; ici tu es mon fils, et rien ni personne ne te définira jamais autrement. Alors cesse tes déblatérations, et n’ait pas honte ; je vois ta fierté, dans ton regard, et je suis ta mère. Tu ne me cacheras jamais rien. Tant que tu es fidèle à toi-même, c’est le principal. Pour toi, pour moi, pour ceux qui t’aiment…




« Tant que tu es fidèle à toi-même, c’est le principal. Pour toi, pour moi, pour ceux qui t’aiment… »

Oui, elle avait raison, sa chère mère. Elle avait toujours raison.
Mais en un sens, il avait l’impression de s’être trahi lui-même. Il ne savait plus sur quel pied danser. Les données du problème étaient pourtant claires : on l’avait menacé de mort, il s’était défendu. Et il avait été obligé de tuer pour ne pas être tué. C’était la loi de la nature, la loi du plus fort. Tout fonctionnait ainsi, non ?
Sans doute était-ce la cause de la vengeance de ces personnes qui l’affectait plus particulièrement : ils n’avaient fait que ce qui était propre à leurs convictions, détruire l’Harmonie pour faire vivre le Chaos.
Sans se rendre compte que l’un ne pouvait subsister sans l’autre. Pourquoi l’équilibre était-il toujours aussi fragile ? Aussi instable ? Les opposés s’attirent…

« Toutes ces similitudes, et pourtant cette divergence de convictions… L’Harmonie ne peut exister que par son opposé, le Chaos. Mais parfois, je trouve cette réalité un peu triste »

Un souffle glissa hors des lèvres de Dolce, qui sentit ses épaules s’affaisser.
Il était Chaos, lui-même. Il le savait, il l’utilisait, il le répandait – même au sein de sa propre guilde. L’un ne peut exister sans l’autre ; il était le Chaos profond. Intimement, à cet instant. Comme rivalisant avec… l’Harmonie extrême qui se dégageait de Syndrell.

Un sourire franchit ses lèvres.
Chaos et Harmonie.
Chaos contre Harmonie.
Chaos unit Harmonie.

Il se tourna vers Syndrell.
Le regard brillant.

Leurs souffles s’élevaient en fumée brumeuse devant leurs nez. Gouttelettes glacées prenant du volume dans l’air, aguicheuses, malicieuses.
Un soupir monta de la large poitrine de Dolce.

Syndrell tout contre lui, il sentait sa chaleur l’envelopper. Sous une cape, pour deux, ils se tenaient plus ou moins chaud. Oh, il aurait pu lui tenir encore plus chaud que cela ! Mais il devait avouer que depuis six jours, il avait tendance à avoir la tête ailleurs. Complètement ailleurs. Perdu dans des pensées sombres, dans des recoins de lui-même qu’il ne comprenait pas. Il tentait d’analyser tout cela, de comprendre ses sentiments, ses sensations, ses émotions. Mais tout n’était qu’une cacophonie ambulante, impossible à démêler.
Et malgré les paroles, apaisantes, de sa mère qui tournaient dans son esprit, malgré la présence rassurante de Syndrell à ses côtés, malgré l’admiration qu’il voyait dans le regard de Kyte et l’appréciation qu’il lisait dans celui de Ciel ; malgré tout cela, il avait tendance à se sentir seul.

- Parle-moi de tes apprentis.

Un sourire étira les lèvres de Dolce.
Ses apprenties… Elya et Papillon. Il sentit son regard scintiller, et se rendit alors compte qu’une chose : peut importait. Peu importait tout cela. Peu importait qui il avait tué ou non. Il formait des apprenties. Des apprenties prometteuses. Des apprenties, véritables puissances de la Guilde du Chaos ! Et même si sans doute elles n’avaient pas la même personnalité que lui, même si elles devaient avoir un avis différent sur la question… Même !
Il les formait.

Un long soupir s’évacua du torse de Dolce, qui se détendit soudain presque violemment.
Toute tension évacuée.
Un large sourire sur le visage.
Son bras vint enlacer fermement Syndrell à la taille, tandis qu’il déposait un léger baiser sur le haut de son crâne. Humant son odeur légèrement sucrée, délicate.

- Et bien… Il y a Elya et Papillon.

Il ne savait pas par où commencer. N’était pas sûr de vouloir détailler quoi que ce soit.

- Deux apprenties plus que prometteuses, qui vont très bientôt arriver à la fin de leur formation. Elles sont géniales.

Il inspira profondément, avant de humer les cheveux de Syndrell. Encore.
Enivré de son odeur, il se sentit baigner dans une félicité douce et tendre. Il la serra un peu plus contre lui.

- Et toi, chérie… Comment es-tu devenue Syndrell Ellasian ?

Un sourire.
Tranquille.
Perdu dans le bleu de ses mèches rebelles.






[ C'est court, mais je ne voulais pas partir dans du blabla inutile qui aurait "pollué" mon post ^^ ]

- Quoi, c'est tout ?

(rire)

J'ai connu une Papillon... Cheveux roux, tempérament de feu, répartie mordante... une recrue digne de ce nom !

(rire, encore, et puis...)

Allez, je te propose un marché : tu me dis quelque chose sur tes leçons, ou sur ce que tu veux, et je te dis quelque chose sur Syndrell Ellasian. Une info pour une info !

[T'inquiète, c'est au poil pour une petite conversation au coin du feu xD]

( Regard étonné )

- Je crois que tu as rencontré mon apprentie, Syndrell...

(Soupir et sourire léger )

- Ce sont toutes les deux de sacrés numéros... A toujours se fourrer dans les ennuis jusqu'aux oreilles. J'en connais une autre comme ça...

( Rit doucement )

- Tu as déjà été au Domaine ? Pfiou...

( Silence )

- En effet, je me souviens d'une rumeur sur deux Marchombres qui s'y seraient introduites... Je pensais que cela n'était qu'affabulations...

( Rire )

- Je suppose que c'était forcément pour retrouver quelqu'un de cher à ton coeur ? Il n'y a que pour ce genre de choses que tu aurais pu y aller...

( Clin d'oeil )

- Mais... Comment as-tu pu trouver le Domaine juste par "effronterie" ?! Même certains Mercenaires n'en retrouvent pas le chemin seuls...

( Soupir )

- Que veux-tu que je te dise ? Tu en sais déjà trop, malicieuse petite Marchombre !

- D'accord.

( Il dépose un baiser sur les cheveux de Syndrell, et la blottit un peu plus contre lui )

- D’accord.

Un mot, un geste, un souffle.
Une clé.

Offerte au milieu de la nuit, une nuit magique, à la lueur d’un feu et à la chaleur d’un cœur.
Offerte le plus simplement du monde et sans la moindre hésitation.
Offerte…

Alors Syndrell sourit et ouvre la porte.




Je suis née d’un mystère. Un ciel bleu, un nuage doré… Mon premier souvenir est celui d’une enfant qui se mouche dans les jupons d’une femme très vieille et très douce. Est-ce que je l’aimais ? Je ne sais pas, j’étais trop petite pour comprendre ce que « aimer » veut dire et puis, malgré tout ce qu’elle faisait pour nous, nous n’étions que des gamins abandonnés, des orphelins de la vie…


C’est un monsieur immense.
Immense et barbu.
Il se tient appuyé sur une cane et sous son chapeau, ses yeux lancent des éclairs.
Terrifiée, la petite fille cache son visage dans le tissu rêche mais ô combien rassurant de « Si’drell ». Presque aussitôt la main parcheminée de la vieille femme vient se poser sur sa tête.

- N’ai pas peur, petite chose…
- Ceridwen ? Ceridwen Ellasian ?
- C’est moi.
- Bonjour, je suis maître Lil’Tyar, conseiller financier de l’Empereur. Je viens pour vous parler de c…
- Je sais très bien pourquoi vous êtes ici. Venez-en au fait, s’il vous plait.
- Vous devez partir, ma dame. Ce taudis ne vous appartient plus et…
- Ce taudis, comme vous osez l’appeler, est tout ce qui protège encore mes enfants du froid et de la misère ! C’est ici qu’ils vivent !
- Ce ne sont pas vos enfants, vous le savez très bien.

La petite fille risque un coup d’œil vers le monsieur qui se tient dans l’encadrement de la porte. Soudain, il lève sa cane et la pointe vers elle, lui arrachant un sursaut et un petit cri apeuré ; elle enfoui à nouveau sa tête contre la jambe de « Si’drell ».

- Cette chose ne mériterait même pas d’être ici. Maudite… elle, et tous les autres, et vous aussi, ma dame, devez quitter cet endroit avant la semaine prochaine. Ce bâtiment est la propriété de l’Empereur et il ne v…
- C’est notre maison ! rugit « Si’drell » avec une férocité qui fait reculer le monsieur d’un pas sur le trottoir. Et elle nous appartient, à nous ! Sortez !
- Vous ne pouvez vous élever contre l’autorité de…
- Allez vous-en ! Sortez !!

La porte claque, se ferme.
« Si’drell » serre la fillette contre elle, de toutes ses forces. Elle pleure et ses larmes se perdent dans les cheveux bleus de l’enfant.


Je crois que si je suis fille du ciel et cousine des nuages, je suis aussi sœur du vent. Il m’a emporté dans bien des directions, tu sais… Après la mort de Ceridwen, j’ai été ballotée dans des tas et des tas d’endroits pas toujours très sains pour des orphelins. J’ai travaillé pour la première fois à sept ans. J’aidais une femme, une chapelière, dans ses travaux de couture. C’était une orpheline, comme moi, et parce que la vie ne lui avait pas fait de cadeaux elle ne m’en a pas fait non plus. J’ai vécu entre les chapeaux et les méchants coups d’aiguille pendant trois ans, et puis j’ai rencontré Liam et Sineïdinn…

- Syndrell !

Elle soupire, épuisée, et repose le chapeau qu’elle est en train de confectionner. Son regard doré se pose sur ses mains, déformées par le travail, déchirées au bout des doigts, piquetées de coups d’aiguilles. Elle se tient voûtée sur sa chaise, écrasée par une nuit sans sommeil, passée à travailler dur pour Vyna. C’est une petite vieille, déjà… une petite vieille de dix ans.

- Syndrell, descend tout de suite !!

Elle soupire encore une fois, se lève et descend lentement les escaliers grinçants. Ses jambes sont lourdes. Son cœur est lourd. Son regard éteint et son sourire disparu. Autrefois petite flamme vive elle n’est plus que l’ombre d’elle-même. Elle a besoin d’un bon coup de pied aux fesses, dirait Vyna en reniflant avec son dédain habituel. Alors qu’en fait, elle avait juste besoin d’être sauvée.

Elle s’arrête en bas des marches et s’immobilise, attendant un orage qui ne va pas tarder à éclater. Quand Vyna prend ce ton-là, elle le sait, c’est pour lui faire la leçon. Une leçon tonitruante, agrémentée de quelques coups d’aiguille pour marquer le coup. Syndrell s’en moque. Il y a bien longtemps qu’elle a renoncé à se défendre en griffant et en mordant.

- Te voilà enfin, petite sotte ! Encore à bâiller aux corneilles, j’imagine… Ce monsieur est venu récupérer le chapeau qu’il m’a confié la semaine dernière. Est-il terminé ?

Elle ne répond pas. N’a pas envie de répondre. A quoi bon ? Le chapeau n’est pas terminé, non. Il lui faudrait encore une journée de travail acharné, alors qu’elle n’a pas dormi de la nuit… Alors elle reste cachée derrière un rideau de cheveux sales et ternes, les lèvres scellées, et elle attend la suite.

- Je vois. Tu n’es donc vraiment qu’une bonne à rien, une sale petite peste qui me fait perdre mon temps et de l’argent ! Dehors ! Allez, ouste, fiche-moi le camp ! Je ne veux plus te voir ici !

Pour l’instant. Parce que Vyna n’a personne pour l’aider dans son travail alors, quand elle finit par se calmer, elle retourne chercher Syndrell. Une fois, elle a attendu trois jours avant de lui ouvrir la porte de son atelier. Trois jours passés dans le froid de la rue… Elle sort. Frôle le client qui ne dit rien. Ils ne disent jamais rien, ils font toujours comme s’ils n’étaient pas là. Comme si elle était un fantôme.

Le petit fantôme est assis sur les marches du perron. Le menton sur les genoux, les bras autour des jambes, il paraît réfléchir mais son regard est vide. Son ventre aussi. Elle n’entend pas la porte s’ouvrir et se refermer derrière elle, ni les bottes claquer sur les marches de pierre. Et puis soudain…

- Tu t’appelles Syndrell, c’est bien ça ?

Les yeux dorés mettent un certain temps à se lever pour croiser ceux du client de Vyna. Ils sont gris comme un ciel d’orage, mais ce gris-là est lumineux. Incroyablement lumineux.

- Moi c’est Liam. Le chapeau, il était pour ma femme, mais tout à fait entre nous, elle n’en a pas besoin, elle est très jolie sans. Tu permets que je te la présente ?

… une clé. Une porte.
Un nouveau cou de vent. Syndrell glisse sa main dans celle, tendue, de Liam. Elle se lève et elle le suit, quittant le magasin de chapeau pour ne plus jamais y revenir.
Elle est sauvée.


J’ai de la chance, tu sais. J’ai eu la chance d’être adoptée. D’avoir un père et une mère, même si je ne les ai jamais appelé « papa » et « maman ». Je n’en ai pas eu le temps… Le vent a tourné une nouvelle fois et m’a emportée très loin au nord, dans les montagnes. La chaîne du Poll. Les Dentelles peuvent bien rivaliser en beauté, elles ne l’emporteront jamais sur la magie des montagnes du Poll.
Jamais.


Le vent hurle, comme les loups, et court autour de la maison et de l’atelier. De violentes bourrasques jettent à l’assaut de la porte de chêne un mélange de pluie et de neige. Le souffleur de verre est heureux d’avoir passé cette journée exécrable auprès des fours. Il vient de couvrir le plus petit, chauffé au charbon, dans lequel il met à fondre le sable pour obtenir la pâte de verre nécessaire à ses créations. L’autre, le plus grand, s’éteint petit à petit, laissant le verre atteindre doucement la température ambiante sans se fendiller.

- Allez gamine, il est temps d’aller se coucher.

Elle est encore plongée dans son travail. Juchée sur un tabouret bien trop grand pour elle, le visage tendu de concentration et le regard brillant, elle s’applique à détacher habilement de sa pipe métallique la coupe qu’elle est en train de confectionner. Alors que lui-même aurait été trop fatigué pour faire ce travail délicat correctement, elle le fascine par sa patience et sa minutie. Cette petite a des doigts de fée.

- Laisse, tu finiras ça demain…
- Demain c’est trop loin.
- Et ce soir, c’est trop tard !

Elle rit doucement et le vieil artisan hoche la tête. Ce rire, il l’a découvert tout à fait par hasard, quelques moins plus tôt. Il se rendait dans la vallée pour vendre ses créations au marché d’Al-Poll lorsqu’il l’a trouvée. Elle n’était pas du tout en état de rire, à cette époque. En fait, elle n’était pas très loin de mourir. De faim, de froid et de fatigue. De chagrin, aussi – un chagrin immense, béant, terrible. Il n’a pas cherché à savoir, il l’a emmenée chez lui, dans sa petite maison de bois perchée dans les hauteurs. Il a essayé de la remettre sur pied, de lui rendre le sourire, en vain. Devant son mutisme, il a commencé à prendre peur. Et puis elle a découvert son atelier…

- D’accord, espèce de vieux ronchon. Je viens.
- Vieux, moi ? Je vais t’emmener courir le cerf, demain, tu vas voir qui est le plus vieux de nous deux…
- Je préfère courir le loup.

Elle ôte les gants épais qui protégent ses mains et ses avant-bras, saute de son tabouret et immédiatement, lâche ses longs cheveux bleus retenus par un bandeau serré autour de la tête. Ici, dans les montagnes, ils ne font peur à personne…


Lui et moi, on a soufflé le verre et couru le loup pendant plus d’un an. Jusqu’à ce que le vent se mêle à nouveau de mes affaires. J’ai changé de lieu, de vie, d’ami. Je suis arrivée à Al-Jeit et, à treize ans, je suis devenue une Ombre. La moitié d’une marchombre. Non… même pas la moitié de l’ombre d’une marchombre ! Mais c’est pourtant avec les espions que j’ai appris à écouter la nuit et à devenir le silence…


Assis à l’ombre d’une terrasse, l’homme pose son bol et s’essuie le menton d’un revers du coude avant de s’appuyer contre le dossier de sa chaise pour profiter de la vue qui lui est offerte. C’est une vue pour les gens qui aiment le mouvement et le bruit. Il faut être né ici, entre ces murs, pour être en mesure de savourer pleinement ce regain d’énergie qu’apporte le début de l’été. Il faut savoir lire les visages, comprendre les sourires, deviner les messages de regards échangés pour saisir au vol cette nouveauté qui flotte dans l’air chaud et sucré.
Mais pour subtiliser au temps ce qui est en train de se produire, il faut être un espion.

L’homme cligne des yeux. C’est le seul indice qui témoigne du changement qui vient de s’opérer en lui, la preuve qu’il vient de remarquer quelque chose, non, quelqu’un. Une gamine au visage mangé par deux yeux de chat – dorés ?! – et à l’allure peu commune. A ses bottes de fourrure et à la peau de loup qu’elle porte, il la soupçonne de venir du nord, probablement des montagnes. C’est un détail. Nombreux sont les voyageurs, les nomades et les vagabonds qui transitent par la première ville de l’Empire.

Pour lui, c’est bien plus qu’un détail.
C’est un indice.
Une piste.

Une piste qu’il remonte lentement, guidé par son sens aigu de l’observation et son intuition qui lui souffle de ne pas lâcher cette gamine des yeux. Elle est petite et menue malgré les épaisseurs de fourrure qui tranchent avec les tenues légères que portent les passants, mais il lui est impossible de déterminer son âge avec exactitude : dix ans, souffle sa taille ; douze, rétorque sa démarche fière et déterminé ; quinze, propose la tristesse de son regard…

Il cille à nouveau lorsqu’elle s’efface souplement pour ne pas se faire bousculer par un homme aussi grand que large. Puis il hausse un sourcil en la voyant dépasser un étal de pommes rutilantes ; l’un des fruits se retrouve dans la main de la jeune fille qui poursuit son chemin sans attirer l’attention de qui que ce soit. Mais soudain, le regard de l’homme assis à la terrasse scintille.

Elle a fait marche arrière.
Elle repasse devant le même étal.
Elle repose la pomme.
Sans se faire voir.

L’homme sourit.

Il sourit toujours lorsque, quelques minutes plus tard, il rattrape la gamine, trois ou quatre rues plus loin. Elle se fond dans la foule comme si elle était dans son élément alors que ses habits clament le contraire, mais il n’est pas homme à se fier aux apparences.
Elle non plus.

- Qu’est-ce que tu veux ?

Une voix rauque et calme, franche et déterminée. Il voit dans son regard qu’elle lui faussera compagnie si jamais il tente de porter la main sur elle. Alors il se contente de tendre son bras devant lui, paume tournée vers le ciel. La pomme qui s’y trouve vaut bien tous les discours du monde pour qui sait voir et écouter, et puisque cette fille est probablement plus futée que la moitié des habitants de cette ville, il se contente du nécessaire.
Le strict nécessaire qui convient à l’espion.

- Je veux te proposer un travail.
- Quel genre de travail ?
- Le genre qui paye bien. Dans tous les sens du terme.
- Je vais devoir me déshabiller pour obtenir ma paye ?
- Pas si tu comptes accepter ce travail.

Elle fixe la pomme et il devine que ses pensées tournent à la vitesse de l’éclair. Finalement, elle lève les yeux vers lui – oui, dorés… - et cligne des yeux. Une fois. Déjà espionne sans le savoir…

- Je m’appelle s…
- Ton nom est le plus gros risque que comporte ce travail. Ici, tu dois l’oublier. Ici, tu t’appelleras Louve.
- Louve ?
- Ce manteau te va bien.

Elle rougit et il se dit qu’elle est plus proche des quinze ans que des dix. Puis elle se reprend et brusquement, elle retire son bonnet de laine, dévoilant de courts mais éblouissants cheveux bleus. Il en reste coi. C’est rare… et ça lui plait. Elle lui plait. Il tend son autre main, poing serré.

- Tope-là ! Moi c’est Leif. Bienvenu chez les Ombres, Louve.




- Leif est mort. C’est Vanora qui l’a tué. Aujourd’hui, Vanora est morte à son tour… Est-ce que la boucle est bouclée ? Je n’en suis pas sûre. Tu sais, j’ai fait pas mal de chemin depuis les Ombres. J’ai fait des rencontres, de formidables rencontres… Celle de mon maître est la plus jolie. Celle de Ciel est la plus amusante. La tienne est…

Souffle du vent. Les flammes vacillent, dansent.
Murmure.

- La tienne est…

Les mots parfois sont inutiles. Impuissants. Impossibles.
Imprononçables.
Alors…

… alors elle se penche, saisit la branche qui sert à tisonner le feu et trace quelques mots dans la poussière. Des mots éphémères, qu’aussitôt le vent emporte pour murmurer leur sens à qui voudra l’entendre. Des mots éternels, gravés à jamais dans la mémoire et le cœur d’une marchombre et d’un mercenaire.

Nuit et jour
Soleil et lune
Unis

Nuit et jour
Soleil et lune
Unis

Il ne peut pas dire qu’il comprend cette poésie, qu’elle vient d’écrire sous ses yeux.
Il ne peut pas dire qu’il la comprend, non plus. Il ne pourra sans doute jamais le faire.
Mais il la vit.
Il la vit, au plus profond de lui, comme un soleil qui explose dans sa poitrine.
Tout s’illumine.

§§

- Tu verras, le jour où cela t’arriveras. Tu ne pourras plus rien dire. Plus rien penser. Il n’y aura que cette personne…

- Parce que toi tu le sais peut-être ? Comme si j’allais te croire, comme ça !

Liesse haussa les épaules d’un air désabusé. Fixant son petit frère de son regard d’un vert pâle – encore plus pâle que celui de Dolce.

- Crois ce que tu veux, Dolce. Mais un jour, tu viendras me voir, et tu le sauras. Et je saurai que tu sauras.

Une grimace légèrement moqueuse étira les traits du garçon de dix ans, alors qu’il continuait de fixer sa sœur. Elle avait douze ans, comment pouvait-elle savoir ce genre de choses, hein ? Comme si c’était possible de voir ça ! De s’en rendre compte !
Elle avait douze ans. Elle n’en avait pas cinquante !

§§

Un sourire étire les lèvres de Dolce.
Lentement. Et dans son regard, danse encore le souvenir de sa sœur ainée.
Mais surtout autre chose.

Unique.

- Je T’aime Syndrell.






[ Désolée, c'est court... mais je n'avais rien à ajouter ! ]

- Je T’aime Syndrell.

* * *

Syndrell éclata de rire.

- Amoureuse, moi ? Sûrement pas ! Tu sais Prof, je l’ai déjà été. C’est pas si fabuleux que ça en à l’air et surtout, ça finit toujours par faire mal.

Ciel fronça les sourcils.

- Mal ? Est-ce que tu n’exagères pas un peu ?
- Peut-être un petit peu. Mais je t’assure que je ne me ferais pas avoir. Il n’est pas né, celui qui me fera tourner la tête jusqu’à abaisser la moindre de mes défenses, foi de marchombre !
- Je ne suis pas d’accord avec toi. Il y a des choses contre lesquelles tu ne peux pas lutter – pas même toi, petite marchombre pleine de fougue et de surprises… L’amour ça te tombe dessus, ça t’assomme et tu ne t’en remets jamais véritablement.
- Wow ! Tu fais cours comme ça à tes élèves ?
- Je suis sérieux, Syn ! Mais tu ne me crois pas, n’est-ce pas ?
- Non. Allez, c’est pas grave Prof, et puis tu sais quoi ? Tu es pas mal quand tu es sérieux…

* * *

Quelques mots, un souffle.
Un monde.

Blottie contre l’amour de sa vie, Syndrell sourit.

*D’accord, Ciel. Tu avais raison. Un point pour toi.*

Elle embrassa Dolce. Ou Dolce l’embrassa, peu importe.
Elle sourit à nouveau.

*Et un point pour lui aussi !*

* * *

- Le Pollimage ! C’est le Pollimage !!

A la limite de l’hystérie, Lyke faillit faire tomber Ciel de cheval en s’accrochant à lui pour glisser à terre et courir vers l’immense fleuve. Syndrell éclata de rire en le voyant bondir de joie. Elle se dit qu’il allait falloir songer à organiser davantage de sorties avec ce petit bonhomme, ne serait-ce que pour assister à nouveau à cette parade joyeuse qu’il mettait en scène.

Baissant les yeux, elle observa un court instant sa main jointe à celle de Dolce, puis elle se dégagea doucement de l’étreinte de l’Envoleur. Dans ses yeux dorés brillaient toutes les étoiles qu’il avait allumé en elle au cours de la nuit.

- Je vais nous trouver une embarcation. Lyke, reste avec Ciel, s’il te plait. Prof, arrête de tirer sur les rênes, Singa est encore plus têtu que toi. Dolce…

Un regard.
Echange parfait.

Elle n’avait pas besoin de dire ou de faire davantage pour qu’ils se comprennent. Voilà pourquoi elle s’éloigna le cœur léger et l’esprit tranquille.
Parce qu’il la suivait comme son ombre.
Comme toujours.



[Oooooooooooh...]

- Le Pollimage ! C’est le Pollimage !!

Dolce releva vivement la tête, et croisa le regard brillant d’excitation de Lyke. Il serra un peu plus fort la main de Syndrell dans la sienne. Mains unies dans un poing tranquille, qui aurait pu les mener n’importe où. Jusqu’au bout du monde.
N’était-ce pas ce qu’ils étaient promis ?

L’Île des Femmes était un bout du monde.

Un soupir franchit ses lèvres, tandis qu’il menait le dos de la main de Syndrell jusqu’à ses lèvres pour l’effleurer doucement, y déposant un léger baiser. Souriant, il chercha son regard, avant de le trouver.

- Je vais nous trouver une embarcation. Lyke, reste avec Ciel, s’il te plait. Prof, arrête de tirer sur les rênes, Singa est encore plus têtu que toi. Dolce…

Dolce soupira doucement.
Il était donc temps ?
Il n’en avait pas envie.
Il aurait préféré rester toujours avec Syndrell. Toujours en lui tenant la main. Toujours à pouvoir croiser son regard doré, tellement beau.

Pourtant, c’était ainsi.
Il fallait se séparer, pour mieux se retrouver, toujours.
Le Pollimage. C’était la fin de cette aventure. Après tout, Vanora était morte, maintenant. Et il ne ferait pas monter Singa sur un bateau, il n’avait pas encore travaillé à cela, encore. Peut-être le ferait-il, peut-être que non. Il verrait.

Quand elle s’éloigna, il ne put s’empêcher de la rattraper, de prendre son poignet, de la plaquer contre lui.
Fermement. Passionnément. Peut-être un peu violemment.
Son regard glissa sur Singa qui s’éloignait avec Lyke et Ciel.
Il allait le récupérer, maintenant.




- Je sais, je sais. Mais on la reverra…

Dolce flatta l’encolure de Singa, en jetant un dernier coup d’œil vers les eaux troubles du Pollimage.
Un point bleu le saluait.
Souriant, il fit un grand geste de la main.

Son cœur battait.
Fort.
Trop fort.
Trop vite.

D’un encouragement du bassin, il fit partir Singa au galop.
Une goutte glissa sur sa joue, pour s’envoler.
Se perdre dans l’air.
Hommage.

Non seulement il la suivit comme son ombre, mais en plus il la rattrapa en quelques enjambées pour la saisir par le poignet et la forcer à se retourner. Dolce était plus rapide que la plupart des personnes qu’elle connaissait et qu’elle côtoyait. Il était capable de se mouvoir aussi vivement que silencieusement, sans déplacer d’air ni donner l’impression qu’il bougeait ; il pouvait devenir une ombre de velours dans les ténèbres et le jour, c’était un éclat dont la célérité rivalisait avec l’efficacité.

Il la serra contre lui, l’embrassa, la rendit folle de désir, lui offrit une promesse silencieuse, un univers rien qu’à eux, une aventure prochaine… en une poignée de secondes seulement. Lyke était bien trop occupé à dévorer le Pollimage des yeux mais pour Ciel, à qui rien n’échappait, le contact entre les deux amants dura aussi longtemps que quelques battements de cils. Pour Syndrell, il dura une éternité – et il continua de vibrer en elle bien après que Dolce les ait quitté.

Elle en était restée aussi pantelante que s’il lui avait fait l’amour pendant des heures. Seigneur, comment pouvait-il lui transmettre autant de passion en si peu de temps ? Et comment diable pouvait-elle ressentir autant d’émotions à la fois ? Joie, soulagement, tristesse, amour… sentiments et sensations se bousculaient sans qu’elle ne puisse rien y faire. Dolce aussi devait être dans le même état. Pourquoi partir aussi vite, si tel n’était pas le cas ?

- Syn…

L’intervention de Ciel n’avait été qu’un murmure, tout juste audible dans le vent qui soufflait sur les rives du Pollimage, mais il sortit la jeune femme de sa léthargie sentimentale. Elle sursauta, leva les yeux vers lui, et la confusion qu’il lut dans l’or liquide de ses yeux lui en dit bien plus qu’un discours ; il ouvrit les bras et elle s’y jeta à la manière de Lyke.


* * *


Oui, songea Ciel en refermant les bras sur elle, elle avait encore beaucoup de choses d’une enfant, sa petite marchombre. Sous ses airs de chatte guerrière, elle dissimulait une innocence encore toute neuve, un petit coin de paix et d’insouciance épargné par les horreurs qui avaient traversé sa vie ; quelques mois plutôt seulement, ce petit bout de femme tenait plus de l’ado écervelée que d’une adulte responsable ! Il se souvenait de leur petite conversation au sujet de l’amour, de cette aisance avec laquelle elle avait rejeté l’idée de tomber amoureuse un jour… Tu parles ! avait-il pensé tout en la couvant du regard. Ça te tombera dessus comme tout le monde et bien plus tôt que tu ne le penses… Alors, tu grandiras. Ce sera très étrange, autant pour moi que pour toi, tu seras un peu perdu, complètement même, et moi je serai là, avec une rose et un sourire de connivence…

Il n’y avait pas de rose. Juste un sourire sur les lèvres du Dessinateur alors qu’il serrait son amie contre son cœur. Ce qu’elle avait vécu – ce qu’ils avaient vécu – était au-delà du concevable. Ils avaient marché aux côtés de la mort, et qu’ils y soient habitués ou non, cette épreuve les avait marqués. Profondément. Eternellement. Ciel frissonna lorsque les récents souvenirs du combat lui revinrent en mémoire. Son sourire vacilla un instant, et puis les mains de Syndrell se refermèrent sur le devant de sa chemise et il comprit. Révélation éclair, illumination du tonnerre, ça le traversa tout entier et ça finit par exploser dans cœur à la manière d’un feu d’artifice tiré un soir d’été sur la ville d’Al-Jeit. Ils s’en étaient sortis parce qu’ils avaient été unis. L’amour n’était pas le seul liant efficace ; chaque railleries qui avait meublé la conversation entre Dolce et lui avait contribué à la réussite de leur entreprise. Chaque regard doré de Syndrell avait planté en lui autant de flèches de confiance qu’il y avait d’étoiles dans ses yeux. Et chaque éclat de rire de Lyke était comme un baume sur ses blessures. Elle était là, la clé de leur réussite : une incroyable unité, force vive et pure qu’ils ne devaient jamais oublier.

Il ferma simplement les yeux. La simplicité était un concept qu’il avait appris de Syndrell. Tout était toujours très simple avec elle, même si tout était toujours très compliqué. Elle avait le don de se fourrer dans les situations les plus complexes avec une aisance déconcertante. Elle croyait en des choses simples et belles, elle se posait les questions les plus étonnantes qui soient mais se contentait d’une seule réponse pour passer à une autre interrogation. Avant de la connaître, tout était compliqué dans sa vie, même sa relation avec sa famille : il ne pouvait pas se lever le matin sans organiser soigneusement sa journée ni se coucher sans vérifier que tout avait bien été fait ; il pensait à trop de choses et trop souvent ; il passait à côté de sa vie sans même s’en apercevoir. Et puis un jour, un soir plutôt, le Chat était apparu dans sa vue. Véritable feu-follet, boule d’énergie pure, Syndrell avait changé le cours de son existence avec une simplicité qu’il chérissait désormais.
Simplicité.

Les choses étaient si simples, à présent… Aider, sauver les gens qu’on aime. Ne pas en sauver d’autres, regretter, ressentir de la tristesse… se remettre de son chagrin, aller de l’avant, toujours, et se plonger dans une nouvelle aventure. Surprise, bonne ou mauvaise. Découverte de l’inconnu, chasse aux arcs-en-ciel et nuit à la belle étoile. Savourer un sucre d’orge avant de se battre pour sauver sa peau. Aimer. Etre jaloux. Rire, pleurer, aimer à nouveau. Rencontrer, tuer. Manger un autre sucre d’orge. Consoler. Sourire, penser.

Dessiner.
Simplement.
Tout simplement.

Une rose apparut dans la main de Ciel.
Sans dire un mot, il la piqua dans les cheveux de Syndrell et admira un instant le tranchant des pétales vert pâle sur le bleu vif de ses mèches.
Vert.

Comme les yeux de Dolce.


* * *


- … et alors, Ciel a dessiné ! Tu ne peux pas imaginer comment j’étais heureuse. En fait, je l’étais tellement que j’ai éclaté de rire. Il y avait quelques larmes dans ce rire, parce que Dolce venait de partir ; depuis quelques minutes seulement, et j’avais l’impression de l’avoir quitté des années plus tôt ! Ne me regarde pas comme ça, moi aussi je trouverais ça idiot à ta place, pourtant je peux t’assurer que si tu te trouvais à la mienne, tu serais aussi déconfit que moi… Il n’est pas parti tout de suite. Je l’ai aperçu alors que Ciel, Lyke et moi prenions le large à bord d’un petit esquif mené par une drôle de femme. Elle ressemblait un peu à un oiseau, avec ses cheveux courts qui formaient comme des touffes sur sa tête, et elle ne voyait que d’un œil, mais c’était un capitaine extrêmement efficace et respecté par la totalité de son équipage !

Vagabond soupira bruyamment. Secoua sa grosse tête noire lorsqu’un gland vint frapper son front. Si seulement les chevaux en étaient capable, il aurait haussé les épaules et levé les yeux au ciel avant de se remettre à brouter tranquillement pendant que sa cavalière poursuivait son récit.

- Ciel a retrouvé sa famille. Ils n’ont plus besoin de se cacher, maintenant, alors ils sont retournés vivre chez eux, à Al-Chen. Je t’y emmènerai – je lui ai promis de retourner chasser les arcs-en-ciel. Tu ne sais pas encore ce que c’est, toi, pas vrai ? Tu verras, c’est aussi amusant que de faire la course avec un ours élastique…

Elle était allongée dans l’herbe, près de lui.
Les mains nouées derrière la tête, elle regardait filer les nuages dans le ciel. Ils apportaient avec eux la promesse d’un printemps sur le point d’éclore. Mais dans le cœur de Syndrell, l’hiver était déjà loin.

- Vivre, c’est une drôle d’aventure, quand même… souffla-t-elle.

Une drôle et belle aventure…

… et point final.


[Voilà, c'est fini... J'ai bien envie d'aller me blottir dans les bras de Ciel pour me consoler, tiens ! Ce Rp était une vraie, drôle, belle aventure. Merci Welle, pour m'avoir permis d'utiliser Ciel - je n'aurai jamais pu faire tout ça sans lui ! - et de m'avoir aidé à le mettre en scène, ou en mots...
... et merci, Dolce. Sans toi, pas de Rp non plus... Bon, alors on se le fait, notre Rp dans l'Ile des Femmes ? C'partiiiiiiiiii !]