Illusion? [PV Syndrell] [Terminé]

Syndrell…

Tant de souvenirs. D’images défilant dans mon crâne à cette évocation. Le simple fait de penser à cette petite garce décuple les battements de mon cœur. Tout autant que mon excitation.

Et ma rage.

Tel un serpent me faufilant entre les herbes, je me coule dans la foule. A la poursuite d’un fantôme. Rien ne me garantie que cette chasse silencieuse me mènera à une proie. Encore moins à la mienne. Poussant un léger grognement de frustration, je me glisse entre deux armoires à glace qui me cache une meilleure vue sur la foule et m’immobilise un instant. Mon regard balaye rapidement la foule dans sa recherche désespéré de ce reflet bleu.

Rien….
Illusion ?

Poussant un juron, je sers le poing autour d’un de mes poignards avec la furieuse envie de l’enfoncer dans de la chair fraiche. Cependant, je réprime tant bien que mal cet élan de sadisme, et tente de calmer les battements maintenant désordonné de mon cœur. Tout ça pour une pauvre gamine.

C’est pitoy…

Reflet bleuté à droite. Sans même donner suite à mes précédentes pensées, je me jette à sa suite.

Cette fois elle ne m’échappera pas. Courant presque entre une forêt de bras et de torse, je fini par rattraper mon illusion.

Qui se retourne.

M’arrêtant brusquement, je fixe mon regard sur ma proie, mon corps tremblant légèrement sous l’effet de l’excitation. Cela fait presque deux années que j’attends ce moment. Retrouver enfin cette peste. Me trouver face à elle. Seule. Nous nous sommes rencontré trois fois.

Une au domaine, naissance de ma haine.
Une à Al-Jeit, déchirure cette haine et mon amour.
Et maintenant.

- Je savais bien que ce n’étais pas une illusion…

Un murmure. Un long frisson court le long de mon dos. Un grand sourire nait sur mes lèvres, dévoilant mes dents.

Mauvais.

Mon regard est plongé dans le sien. Ses pupilles d’or brillent toujours autant même si la lueur au creux de ces dernières est différente. Plus mature. Plus mûres. Cette gamine à fait du chemin, c’est indéniable.

Mais cela ne va rendre les choses que plus amusantes.

Penchant légèrement la tête sur le coté, je m’apprête à répliquer quand je remarque la pâleur de son visage. Presque livide. Elle semble également avoir maigris. Mais pas pour autant affaiblie.

Mon sourire s’agrandit légèrement.

- Par contre toi, tu as tout d’un fantôme… J’espère que tu es bien réelle, sinon j’en serais très déçue.

Un léger pique de moquerie. Mais pas une once d’inquiétude. Tout du moins pas à son égard.

Lentement, je me rapproche d’elle, une main glissant vers mon poignard, avant de m’arrêter quelques mètres devant elle, rayonnante de sadisme. Ma vision se concentre sur elle. Tout autre chose autour de moi a disparue. La foule. Les bâtiments. Les regards curieux de passants. Je m’enferme dans un monde où seule une chose compte.

Tenir une promesse.
De mort.

Une flamme d’impatience s’allume au creux de mes pupilles. Deux choix s’offrent maintenant à moi. Me jeter sur elle tout de suite où l’entrainer dans un coin plus tranquille. Pas envie de réfléchir maintenant. Avec lenteur, je sors un poignard de son fourreau et commence à le faire tourner entre mes doigts. Mon regard toujours braqué sur ma proie.

Prés à fondre sur elle.

Autour de nous, plusieurs personnes s’écartent à la vue de l’arme. Certains, préfèrent passer leur chemin rapidement, d’autres s’arrêtent pour regarder, curieux.

Non décidément, nous n’aurons pas ici la tranquillité voulue.

Me redressant, je lui lance un regard d’invitation et tourne les talons pour longer les façades des bâtiments. Une rue plus étroite s’ouvre alors sur ma droite. Je m’y engage sans me retourner.

Je sais qu’elle me suit.

Tenant toujours fermement mon poignard dans ma main droite, je le sers jusqu’à ce que mes jointures blanchissent, tentant tant bien que mal de ne pas laisser l’excitation m’emporter.

Pas tout de suite…

[Désolée pour ce retour quelque peu pitoyable... Il faut que la machine se remette en route.]

Les yeux dorés de Syndrell s’agrandirent de surprise. Un fantôme ? Etait-elle donc passée si près de la mort que celle-ci avait laissé des traces irréversibles et invisibles à ses yeux ? Troublée, la jeune femme refoula son envie de croiser son reflet dans le large bouclier d’étain entreposé le long d’un étal d’armes. Somme toute, le regard d’Ironie était bien trop magnétique pour qu’elle puisse sciemment détourner le regard.

L’Envoleuse, elle, n’avait pas changé. Leur dernière rencontre remontait à cette matinée dans les ruelles sombres d'un quartier mal famé d’Al-Jeit ; c’est à cette occasion que Syndrell avait croisé pour la première fois Nuhadu Darkmoon, un apprenti marchombre à la peau basanée et aux cheveux tressés. A cause de lui, Ironie s’était trouvée dans l’incapacité de se jeter sur son ennemie jurée pour lui arracher les yeux de la tête. Elle l’avait laissée filer, mais avec la promesse d’une suite à ce long chapitre teinté de colère pure.

La haine d’Ironie, véritable incendie ravageuse, remontait à bientôt trois ans et le temps écoulé n’avait pas suffi à l’éteindre. Pourtant, cela n’avait rien à voir avec la soif de vengeance qu’avait eu Vanora à son égard, et Syndrell ne s’y trompait pas : dans le regard de métal d’Ironie brûlait une envie d’en découdre, de se mesurer à celle qui avait eu le culot de venir la narguer sur son propre territoire, et d’en réchapper.

Jusque là, Syndrell s’en était sortie par une formidable suite d’événements providentiels : l’intervention explosive de Miss, puis celle, tout à fait involontaire, de Nuhadu avaient été des issues de secours qu’elle avait empruntées avec la certitude qu’elle n’était pas encore prête à affronter Ironie sans y laisser la vie.

Cette fois, pourtant, la marchombre ne comptait sur aucune aide extérieure pour se tirer d’affaire. Elle n’en avait pas besoin. Vanora n’avait pas laissé que des empreintes ensanglantées dans son sillage ; sans se rendre compte de ce que cela impliquait, elle avait permis à Syndrell d’affronter des Mentaïs, des Envoleurs et des chasseurs de prime, soit autant de redoutables tueurs qui n’avaient pas réussi à vaincre la jeune femme aux cheveux bleus. Au contraire, ils l’avaient grandie en lui faisant connaître à nouveau le goût amer de la mort d’un proche, en la traquant plusieurs mois durant, l’obligeant à discerner la traîtrise de la loyauté, à se surpasser pour se protéger.

Ironie ne l’impressionnait plus, désormais, parce que Syndrell ne la voyait plus avec son regard d’apprentie intimidée ; elle se savait capable d’affronter un Envoleur et de lui infliger des blessures mortelles. Voilà pourquoi elle adoptait déjà une garde de combat lorsque la lame du poignard d’Ironie étincela dans la lumière du soleil. Ses doigts effleuraient déjà le poignard de Miss, fidèlement glissé à sa ceinture lorsque, contre toute attente, Ironie rengaina son arme.

Les yeux gris « temps de pluie » clignèrent. Un fois. Ceux de Syndrell se plissèrent en guise de réponse. Aucune parole mais un avis partagé : trop de monde, pas assez d’espace. En outre, la marchombre n’avait pas envie d’impliquer des innocents dans cette histoire. Pour une fois, c’était entre Ironie et elle ; ni l’une, ni l’autre n’accepterait l’intervention d’un tiers, qui que cela puisse être. Il était temps de régler la question une bonne fois pour toute, de déterminer qui, de l’Envoleuse ou de la Marchombre, allait continuer à vivre cette journée si tranquille.

Syndrell était résolue à tuer lorsqu’elle s’engagea à la suite d’Ironie sous le regard curieux des badauds pour la plupart friands de rixes. Elle ignorait si Dolce connaissait cette femme aux cheveux de neige, s’il se pouvait qu’ils soient aussi proches que Dolce et Gazia autrefois. Mais sa relation avec l’Envoleur n’avait pas le pouvoir d’aller à l’encontre de ses principes ; envers et contre tout, elle restait Syndrell Ellasian, marchombre filant à la vitesse de l’éclair sur la Voie. Cette femme avait sans doute déjà tué bon nombre de Marchombres et c’est ce qu’elle s’apprêtait à faire de nouveau. Il était hors de question que Syndrell la laisse s’en tirer victorieuse. Avec une dernière pensée pour son amant, elle se glissa à la suite d’Ironie dans une ruelle étroite et déserte.

Quelques caisses contenant des bouteilles vides étaient entreposées sur quelques mètres le long d’un mur de briques en assez mauvais état. Sur ce même mur était fixé un escalier métallique auquel il manquait quelques marches et qui semblait n’être plus stable du tout ; pas besoin d’avoir un œil exercé pour voir ses gonds bouger alors qu’un chat de gouttière au pelage miteux s’y perchait pour scruter les deux intruses de son regard doré. Syndrell renversa un tesson de bouteille du bout de sa botte puis s’arrêta, mains sur les hanches, et invectiva son adversaire de son habituel ton badin :

- Un coin très approprié pour un fantôme ! Tu t’y plairas…

La marchombre se plaça en garde, sa main volant au-dessus de son poignard sans pour autant s’en emparer. Son souffle s’apaisa et son rythme cardiaque ralentit tandis qu’une formidable vague d’adrénaline déferlait dans ses veines, énergie pure qui flamboya dans l’or de ses yeux fixés sur Ironie. Plus rien ne bougeait dans la ruelle. Du haut de son dangereux perchoir, le chat s’était figé, les muscles tendus à l’extrême. Il était prêt à bondir.

Syndrell entrouvrit les lèvres, esquissant un léger sourire confiant.
Elle était prête à bondir.



[Pas de souci, miss : je suis ravie de ton retour !]

- Lacrya Sil'Morna... Je crois que je préfère encore Ironie. Et puis, tu es bien présomptueuse pour un maître ; est-ce-là ce que tu enseignes à tes élèves ? Se croire indubitablement le plus fort ? Sous-estimes-tu toujours tes adversaires à ce point, Lacrya ?



[Nan mais comment elle me prend de haut celle-là hé ! ^^]

- Ah, mais oui, c'est vrai, tu étais toute émoustillée par ce... comment s'appelle-t-il, déjà ? Ah oui, Nuhadu Darkmoon ! Dis-moi, est-ce que ce n'est pas trop difficile de mentir aux siens pour coucher avec "l'ennemi juré" ? Sait-il seulement qu'il dort dans le même lit qu'une tueuse de marchombre ?


[Oulah c'est grave, Syn commence à devenir bien méchante... tu déteins sur elle, sale gosse ! Va de retro, Satanassss !]

Une étincelle de mauvais augure avait traversé l’or pur des yeux de Syndrell à l’évocation de Miss. La pétillante marchombre aux yeux violets avait beau l’avoir libérée de son enseignement un an plus tôt, elle n’en demeurait pas moins la personne qu’elle respectait le plus dans tout l’Empire ; Ironie, ou Lacrya, n’aurait pas dû franchir cette limite.

Elle n’avait absolument pas prévu de mêler Nuhadu à cette histoire. Contrairement à ce que ses paroles pleines de venin laissaient croire, elle appréciait réellement cet homme gouailleur et avenant et gardait un bon souvenir de leur rencontre anodine dans un bois jouxtant les Dentelles Vives, quelques semaines plus tôt.

Elle avait été surprise de constater à quel point Ironie et lui étaient différents. La nature pacifique de Nuhadu était en parfaite contradiction avec le tempérament hautement inflammable de Lacrya. Dolce et elle offraient-ils des contrastes aussi évidents ? Car, en dépit de tout ce que Syndrell pourrait répliquer à son ennemie, ce ne seraient jamais que des paroles en l’air.

Comment pourrait-elle parler sérieusement, elle qui n’avait jamais donné son cœur qu’à des fils du Chaos ? Blood Light, Owen Morgue, Dolce Ysil… Tous des ennemis de la Guilde. Tous des tueurs de Marchombres. Leif était l’exception qui, peut-être, confirmait la règle ; s’il n’était pas mort dans ses bras cette nuit-là, la forçant à s’enfuir d’Al-Jeit pour échapper à Vanora et ses sbires, aurait-elle trouvé le chemin de l’Académie ?

- C’est vrai. Pas plus que les affaires de mon maître ne te regardent.

Syndrell n’avait pas terminé sa phrase qu’elle se fendait déjà d’une attaque redoutable de vitesse et de puissance. Son poing fermé heurta les côtes flottantes d’Ironie avec violence avant qu’un coup de talon ne la cueille au menton. Projetée en arrière, la marchombre se baissa pour éviter la nouvelle offensive de son adversaire, tendit la jambe pour faucher l’Envoleuse au niveau des chevilles et plongea pour l’immobiliser.

Du vide.
Lacrya avait déjà bougé.

Du vent.
Syndrell s’était envolée.

Sautant pour esquiver une parade fort dangereuse d’Ironie, Syndrell agrippa une barre métallique de l’escalier branlant et balança ses jambes dans le ventre de son ennemie, lui coupant le souffle. Puis, contractant ses abdominaux, elle replia les genoux contre sa poitrine et les glissa sur la barre pour relâcha ses bras dans le vide et saisir la chevelure de neige de Lacrya.

Il dut se passer quelque chose, parce que la seconde suivante, Syndrell était à terre, sonnée, et une poigne puissante enserrait sa gorge pour l’étouffer. Sa vision se parait déjà de petites mouches noires qui voletaient un peu partout et assombrissait le visage de l’Envoleuse.

Syndrell s’arc-bouta violemment pour se dégager, en vain. Le sang battait vigoureusement à ses tempes, assourdissant l’univers tout entier. Si elle ne respirait pas très vite, elle allait mourir…

Bah, ce ne serait pas la première fois, n’est-ce pas ?

Son vieil ami venait-il de lui faire part de sa remarque, ou bien l’avait-elle tout simplement imaginée ? Syndrell ne le sut jamais. En revanche, ces paroles teintées de l’éternelle note goguenarde du souffleur de verre suffit à lui donner ce qui lui manquait : dans un sursaut d’énergie, la marchombre tendit la main droite et enfonça ses doigts dans les yeux d’Ironie.

Il lui sembla entendre un glapissement de douleur tandis qu’enfin la pression se relâchait sur sa gorge. L’air entra brutalement dans sa poitrine et Syndrell se dégagea d’un coup de poing pour se redresser et tituber vers le mur contre lequel elle s’appuya un instant.

- Tu… Tu es…

Parler lui faisait mal et elle se rendit compte que des larmes avaient coulé le long de ses joues. Encore une fois, ce n’était pas passé très loin…

- Par la… Dame, tu es la pire garce que… j’ai jamais connue !

Une seconde plus tard, l’affrontement reprenait, plus rapide, plus violent que jamais. Les attaques fusaient, précises, les coups pleuvaient, redoutables, les techniques s’enchaînaient, fluides, et les deux femmes rivalisaient d’ingéniosité pour se surprendre mutuellement. L’on aurait dit deux apprenties s’entraînant et faisant l’inventaire de tout leur savoir. En un sens, c’était presque le cas…


[J'ai pris la liberté de faire un petit peu bouger Lacrya ; si ça ne te convient pas, tu me fais signe, surtout ! M'enfin, j'ai fait en sorte que tu puisses raconter la chose à ta manière, en restant volontairement assez vague sur tout ce qui touche ton personnage. Dis donc, c'est qu'elles commencent à se filer de bonnes beignes !]

Le sang bouillonne dans mes veine, attisé par le brasier de ma colère. Chaque parole de la Marchombre étaient venues se planter en moi, comme des dizaines d’aiguilles couverte d’un venin paralysant. Osant à peine bouger, je lance un regard un regard emprunt de haine et de rage à cette petite garce.

Comment a-t-elle osé ?
Comment a-t-elle le mêler à cette histoire ?

Je pensais avoir enfin réussit à faire taire le trouble que ce jeune apprentie fait naitre en moi. Je pensais pouvoir contrôler ce sentiment en l’acceptant. Je pensais retrouver ma puissance d’antan. Mais il n’en est rien. La palpitation de mon cœur à la simple évocation de ce nom en est la plus véritable des preuves. Mes yeux ne deviennent plus que deux fentes. Mes poings se serrent avec plus de force.

Et toujours cette rage qui bouillonne en moi. Elle n’aurait jamais dû l’évoquer ici. Cherche-t-elle donc tant à mourir ? Grognant tel un loup près à l’attaque, je me ramasse un peu plus sur moi-même. Elle va le regretter. Chacune de ses paroles. Je vais les lui graver sur le corps à tout jamais. Mon sourire mauvais avait déserté mes lèvres, un masque de pierre le remplaçant.

Impénétrable.

Il n’était maintenant plus question de jouer. Maintenant, je me bas pour tuer.

- C’est vrai. Pas plus que les affaires de mon maître ne …

La suite se perdit dans le craquement sinistre d’une de mes côtés, comme un point en métal terminant cette phrase. Vive et souple, Syndrell s’était projeté contre elle, son poing heurtant ma poitrine. Une brûlante douleur se repend dans tout mon corps. Toute autre personne aurait poussé un gémissement de souffrance. Mais transporté par ma colère, j’y fais à peine à attention, me jetant en arrière et venant percuter le menton de cette garce de mon talon.

Effectuant un flip arrière, je me réceptionne à quelque centimètre du mur de brique derrière moi. Puis repars à l’attaque. La voyant se baisser, je saute pour esquiver son balayage et fente vers le bas, certaine de la voir à son tour s’envoler.

Ce qui ne manqua pas.

Anticipant son action, je bondis de nouveau dans un salto avant et tente de la cueillir au vol.

Vide.

Poussant un juron, je me réceptionne tant bien que mal, malgré la douleur émanant de ma poitrine et me prépare un nouvel assaut… avant que je ne sois projetée en arrière, les deux pieds de la Marchombre frappant mon ventre avec une telle puissance que j’en perds l’équilibre.

La douleur augmenta.

Me redressant d’un bon, je la chasse de mon esprit et me jette de nouveau sur la Marchombre qui tournois sur la rambarde branlante de l’escalier comme le ferait une gymnaste. Une main vient alors se saisir de mes cheveux, avant de brusquement se relâcher dans un immense bruit métallique.

La barre de métal où se tenait la Marchombre vient de lâcher.

Profitant de ce moment de flottement, je me jette sur Syndrell et la plaque au sol avec force, mes mains trouvent seules le chemin jusqu’à sa gorge.

Et je serre.
Fort.
Toujours plus fort.

Ma vision s’est teintée de rouge. Rouge sang. Toute ma rage se déverse dans ce simple geste. Serrer. Encore et encore. Je n pense plus à rien d’autre que de tuer cette faible. Cette Marchombre qui s’est trop souvent imposée à mon esprit. Je la sens se débattre sous moi. Se tortiller, tentant de m’échapper. Son visage s’obscurci. Je la vois tenter vainement de reprendre de l’air.

Et cette vision me procure un plaisir puissant. Dévastateur. La tuer. Je vais enfin la tuer. Mon corps se met à trembler sous l’effort.

Je resserre encore ma prise.

Presque… Presque…

Des doigts viennent alors violement s’enfoncer dans mes yeux. Poussant un cri de douleur, je lâche le cou de la Marchombre et ramène mes mains au niveau de mes yeux. Un coup de poing me reverse en arrière. Gémissant toujours de souffrance, je roule sur le sol et tente de relever, une main sur un de murs, les yeux toujours fermés.

Au loin, j’entends la voix sifflante et faible de Syndrell murmurer quelque chose. Je n’y prête pas attention, la douleur pulsant dans mon crâne. A moitié avachie contre les briques crasseuse, j’ouvre lentement mes paupières. Sur mes joues ruisselles des larmes.

Et du sang.

Mon œil gauche met quelques secondes à retrouver la vue. Le droit ne voit que le néant.

Borgne…
Je suis devenue borgne à cause de cette garce.

Poussant un cri de colère et de haine, je me rus sur Syndrell, un poignard à la main.

Vide.
Encore.

Un coup vient raviver la douleur de ma poitrine. Attrapant avec rapidité la poignée de mon adversaire, je le tors violement, la projetant à moitié à terre. Puis je me jette de nouveau sur elle.

- Tu vas crever sale chienne !

D’un coup de poignard, je tente d’atteindre sa gorge mais ne fait que lui entailler très légèrement l’épaule. A demi aveuglée par le sang et les larmes, je tarde à me relever et le talon de la Marchombre vient me cueillir au niveau du plexus solaire, chassant tout l’air de ma poitrine. Titubant en arrière, je mets un instant à retrouver mon équilibre. Perturbée par ma vision à présent réduite, je ne peux esquiver sa nouvelle attaque qui me projette à terre.

Me relevant avec difficulté, je me mets directement hors de porté le temps de reprendre un peu mon souffle et pour évaluer les dégâts. Tâtant avec précaution mon œil, je constate presque avec soulagement qu’il ne semble pas transpercé. Une chose est sûre, je ne pourrais pas l’ouvrir avant toute la durée du combat. Voir même plus…

Poussant un puissant juron je pose mon œil unique et injecté de sang sur Syndrell, remplit de haine.

- Je promets que tu vas me payer ça. De ton sang !

[Aucun problème ma belle, c'est même parfait^^ Et il était temps qu'elles se mettent un peu dessus, depuis le temps;) ]